игра в слова

Я качаю бокал, я играю в слова: рифма к рифме нежней, переливистей, звонче. Тихо кружится мир (может быть, голова). Ловлю мысль-кота за хвоста мягкий кончик. Ах, прости, mon amour, я бездарный поэт: коль трезва — ни строки, ни стишка на бумажке. Но налейте вина, приглушите мне свет — напишу обо всём, хоть бы и о ромашках, о тяжёлых духах и массивном кольце, о губах цвета роз, косо срезанной чёлке. Ах, прости, mon amour, что ни слово — то в цель? Нет, то просто бокал разлетелся в осколки. Не ищи смысла здесь, только рифму найдёшь. Я бездарный поэт: что не вслух — то о сердце. Вот, пытаюсь нежней петь, а голос, что нож. Вот, пытаюсь согреть, но самой бы согреться. Та, другая, тебе очень даже к лицу. К пиджаку, к седине, к сильным жёстким ладоням. Я цветочный браслет предпочтённый кольцу, я надрывная дрожь в мягком ласковом тоне. Не le lion de Chanel, не цвет матовый роз. Так чего же жалеть, так за что тут бороться? Рифмы жгутся, и стих я мурлычу под нос, словно уличный кот, задремавший на солнце.