игра в слова

Вино под лунным светом будто кровь, качнёшь бокал — мелькнёт оттенок алый. Но вслух такое молвить не пристало: пошлее только срифмовать «любовь-готовь-морковь» — вот, словом, это всё. Но я пьяна, а значит всё же можно забыть на миг про стыд и осторожность, не думать что нам завтра принесёт. Прости, прости, путь мыслей прихотлив. О чём же я?.. Ах да, вернёмся к винам! Что предпочтёшь: Тоскану, Аргентину? Со вкусом ягод или красных слив? Нет-нет, ma chère, я вовсе не знаток. Не разберу, шутя, букет по нотам. На этикетках просто пишет кто-то про вкус, про цвет (жаль, мне слова не в прок). Но я умею вежливо молчать, качать бокал задумчиво и чинно (как будто правда разбираюсь в винах) и не давать советов сгоряча. Молчать, ma chère, мне, знаешь ли, к лицу. Чуть пригубив мерло, взгляд прятать тёмный под пух ресниц до отвращенья скромно (пух не подходит к стылому свинцу). Но, право, что я снова о себе? Есть сотни тем намного интересней: цветы и книги, незнакомцы, песни, что встретят нас на жизненной тропе. Начни, ma chère, о важном, о смешном. Порассуждай, что миг ценней чем вечность. А я смолчу привычно о сердечном: его — как яд — легко запить вином.