Off scene

Тремя днями раннее.

Аудитория постепенно пустела. Скрипели отодвигаемые стулья, хлопали рюкзаки, кто-то уже обсуждал планы на вечер. Чонгук, складывая тетради в сумку, собирался выйти одним из последних, когда услышал:       — Чон Чонгук. Задержитесь ненадолго. Гук поднял голову. Преподаватель уже собирал со стола бумаги. В груди неприятно кольнуло. «Точно проебался.» Когда дверь за последним студентом закрылась, в аудитории стало непривычно тихо. Преподаватель достал из папки несколько распечатанных листов и положил их перед Чонгуком. Тот сразу узнал собственный текст. Интервью с Ким Тэхёном. Листы были испещрены пометками красной ручкой.       — Присаживайся. Чонгук сел, стараясь не смотреть на комментарии.       — Знаешь, что мне понравилось больше всего? Он осторожно покачал головой. Преподаватель постучал пальцем по первой странице.       — Здесь нет знаменитости. Чонгук непонимающе нахмурился. Суть слов он не догнал.       — Есть человек. — Небольшая пауза. — Большинство студентов, когда получают интервью с известной личностью, начинают писать восторженные статьи. Получается красивая реклама. Он поднял взгляд.       — Ты написал совсем иначе.       — Разве?       — Ты не пытался сделать из него идеального человека. Ты показал живого. Чонгук невольно улыбнулся. Наверное, именно этого ему и хотелось.       — Поэтому твою работу я отправил организаторам Недели моды. Улыбка медленно исчезла.       — Что?… — не ослышался ли, захотелось проверить.       — Через три дня начинается главное событие месяца. Организаторам нужны молодые журналисты, которые смогут работать за кулисами вместе с прессой. — Преподаватель спокойно сложил руки. — Они согласились взять одного нашего студента. Он сделал небольшую паузу.       — Им будешь ты.

Настоящее время.

Шум закулисья оказался совершенно не похож на тот блестящий мир, который показывали по телевидению. Этого ли ожидал Чонгук? А нет, нисколько. Чего угодно, но не такого космического хаоса. Здесь никто не ходил медленно и красиво. Здесь все бежали. Ассистенты несли вешалки с одеждой. Стилисты перекрикивались через весь зал. Фотографы меняли объективы прямо на ходу. Кто-то торопливо закреплял подол длинного платья, кто-то поправлял свет, кто-то искал пропавшую пару туфель. В воздухе смешались запах лака для волос, дорогого парфюма, кофе и горячих ламп. Чонгук остановился у стены, крепче сжимая блокнот. Он впервые оказался по другую сторону подиума и опыт, мягко говоря, ему пока что особо не нравился. Здесь мода выглядела совсем не роскошной. Хотя, может дело и в том, что корейская Неделя отличается от той, что в Милане.       — Извините… можно короткий комментарий? — Испытал попытку Чонгук.       — После выхода! — Прилетел ему ответ.       — Где визажист?!       — Кто видел третий образ?! Всё происходило одновременно. Все крики, все поиски, всё полностью смешалось в один поток. Чонгук успел записать несколько коротких комментариев молодого дизайнера, сделал фотографии подготовки и уже собирался перейти в соседний зал, когда среди общего шума отчётливо услышал знакомый голос.       — Нет… оставьте этот вариант. Он спокойнее. Что-то внутри мгновенно сжалось. Этот голос невозможно было перепутать. Чонгук медленно обернулся. В нескольких метрах от него Тэхён разговаривал со стилистом. На нём был длинный чёрный халат поверх одежды. Волосы ещё не были уложены окончательно. Он внимательно рассматривал ткань нового образа, что-то спокойно объясняя команде. Совсем не тот безупречный мужчина из просторного кабинета. Сейчас он выглядел естественнее, погруженный в работу. Он улыбался стилисту. Жестикулировал. «Странно…» И почему-то именно таким казался ещё красивее. «Месяц убеждал себя, что больше тебя не встречу.» Чонгук задержал взгляд чуть дольше, чем следовало. Будто почувствовав это, Тэхён поднял голову. Их глаза встретились. На мгновение всё вокруг словно отступило. Шум не исчез. Люди продолжали бегать. Кто-то громко звал ассистента. Но для них обоих мир неожиданно сузился до одного взгляда. На лице Тэхёна мелькнуло удивление. Настоящее. Неподдельное. А затем… Он улыбнулся. Не той вежливой улыбкой, которую Чонгук уже видел. Совсем иначе. Будто встретил человека, которого действительно надеялся ещё когда-нибудь увидеть. И только спустя секунду Чонгук сам понял, что улыбается.       — Господин Ким? Стилист вопросительно посмотрел на него. Тэхён моргнул.       — Да?       — Этот вариант утверждаем?       — Что? Он перевёл взгляд на ткань в руках стилиста, но почти сразу снова посмотрел на Чонгука.       — А… да. Подойдёт. Стилист ушёл, так и не заметив причины его рассеянности. Тэхён же больше не сомневался. Он направился прямо к Чонгуку. А тот вдруг поймал себя на том, что вместо привычного волнения испытывает совсем другое чувство. Радость. Совершенно неожиданную. И почему-то очень тёплую. Тэхён остановился в нескольких шагах. Не слишком близко. Ровно настолько, насколько позволяла обычная вежливость между людьми, знакомыми всего по одной встрече.       — Не ожидал встретить Вас здесь, — произнёс он, и в его голосе не было ни капли той официальной холодности, что сопровождала первое интервью. Чонгук тихо усмехнулся.       — Если честно, я тоже. Он поправил ремень фотоаппарата, съехавший с плеча, и только сейчас понял, что всё ещё улыбается. Странно. Они ведь почти не знакомы. Но отчего-то видеть Тэхёна здесь, среди этого хаоса, оказалось неожиданно приятно. Между ними повисла короткая пауза. Не неловкая. Скорее такая, какая возникает между людьми, чей разговор когда-то оборвался раньше времени. Тэхён первым нарушил молчание.       — Значит, Вас отправили работать на Неделю моды?       — Да. Это моя первая практика такого уровня.       — Поздравляю. Чонгук удивлённо посмотрел на него.       — Спасибо.       — Вас редко отправляют сюда ещё на третьем курсе. Парень непонимающе моргнул.       — Откуда Вы знаете, что я на третьем? Тэхён будто и сам не ожидал этого вопроса. На лице мелькнула едва заметная растерянность.       — Вы рассказывали во время интервью. Чонгук попытался вспомнить. Кажется… Действительно рассказывал. Совсем вскользь. Ему и в голову не приходило, что Тэхён запомнит такую мелочь. От этой мысли где-то под рёбрами неожиданно стало приятно.       — Значит, у Вас хорошая память. Уголки губ Тэхёна чуть приподнялись.       — Иногда она оказывается полезной. Вокруг них по-прежнему кипела работа. Мимо пробежали двое ассистентов, неся огромное белое платье. Следом промчался визажист с раскрытым чемоданом косметики.       — Где четвёртый образ?!       — Уже несут!       — Пять минут до репетиции! Чонгук невольно усмехнулся.       — Я думал, всё будет… спокойнее. Тэхён тихо рассмеялся.       — Так думают все, кто впервые оказывается за кулисами. — Он обвёл взглядом шумный зал. — На фотографиях мода выглядит красиво. В жизни она выглядит именно так.       — Как стихийное бедствие?       — Примерно. Они оба негромко рассмеялись. Смех получился удивительно естественным. Будто разговаривали не впервые после долгого перерыва, а виделись совсем недавно. Тэхён посмотрел на камеру, висевшую на плече Чонгука.       — Уже освоились?       — Пытаюсь.       — Получается?       — Пока меня либо отправляют ждать окончания показа, либо кто-нибудь успевает убежать раньше, чем я достану блокнот.       — Это тоже часть профессии. Чонгук улыбнулся шире.       — Уже понял. На секунду оба снова замолчали. Тэхён слегка опустил взгляд, словно о чём-то размышляя.       — Кстати… Чонгук вопросительно посмотрел на него.       — Я прочитал Ваш материал. Парень замер.       — Правда?       — Конечно.       — Я… если честно, не думал, что он попадёт к Вам.       — Обычно не попадает. — Тэхён кивнул. — Но менеджер переслал мне его уже после публикации. Он ненадолго замолчал. Будто подбирал правильные слова.       — Спасибо. Чонгук растерянно моргнул.       — За что?       — Обычно после интервью открываешь статью и складывается ощущение, будто разговаривал совсем другой человек. — Тэхён тихо усмехнулся. — А в этот раз я читал и думал: «Да… именно так всё и было.» Чонгук почувствовал, как сердце пропустило удар. Именно такую похвалу он мечтал однажды услышать. Не о красивом тексте и грамотной речи. А о том, что смог честно передать человека и его характер.       — Значит… мне удалось.       — Более чем. Тэхён посмотрел ему прямо в глаза.       — Вы умеете слушать. Этим сейчас мало кто может похвастаться. На несколько секунд Чонгук потерялся. Он привык слышать критику. Советы. Замечания преподавателей. Но искреннюю благодарность от человека, у которого брал своё первое большое интервью… Нет. К такому он оказался совершенно не готов.       — Спасибо… Ответ прозвучал почти шёпотом. Тэхён лишь мягко покачал головой.       — Это Вам спасибо. В этот момент кто-то с силой задел омегу плечом, торопясь проскочить между людьми. Он невольно сделал шаг назад, потеряв равновесие. Чонгук почти рефлекторно придержал его за локоть. Совсем легко. Ладонь коснулась рукава халата лишь на мгновение.       — Осторожнее, — невзначай произнес он и сразу отпустил. Будто только сейчас понял, что сделал. Тэхён тоже это понял. Несколько секунд оба молчали. Не потому что стало неловко. Скорее потому, что каждый неожиданно слишком отчётливо ощутил это мимолётное прикосновение.       — Господин Ким! Менеджер появился словно из ниоткуда.       — До выхода семь минут. Вас уже ждут на финальной примерке. Тэхён перевёл взгляд на менеджера. Затем снова на Чонгука. На его лице мелькнуло едва заметное сожаление.       — Похоже, работа зовёт.       — Не смею задерживать. Тэхён уже сделал несколько шагов, но вдруг остановился. Обернулся.       — Вы останетесь после показа?       — Конечно. Мне ещё собирать материал. На губах Тэхёна вновь появилась улыбка. Совсем не похожая на ту, которой он обычно встречал объективы камер.       — Тогда увидимся ещё раз. Он развернулся и быстрым шагом направился вслед за менеджером. Чонгук проводил его взглядом. Только когда фигура омеги скрылась за поворотом, он понял, что всё это время продолжал смотреть ему вслед.       — Чонгук! Голос одного из организаторов заставил его вздрогнуть.       — Нам нужен журналист в зоне выхода моделей!       — Уже иду! Он встряхнул головой, будто пытаясь выбросить из неё лишние мысли, крепче перехватил фотоаппарат и быстрым шагом направился к подиуму. Но где-то глубоко внутри уже поселилось странное, почти детское ожидание. До конца показа оставалось совсем немного. Это... радует?

***

До начала оставались считанные минуты. За кулисами хаос достиг своего предела.       — Все на позиции!       — Проверяем свет!       — Музыка по готовности! Чонгук едва успел занять место у выхода моделей, когда в зале почти одновременно погас основной свет. Шум закулисья никуда не исчез. Но стал другим. Более собранным и цельным. Каждый вдруг точно знал, что должен делать. За плотной чёрной занавесью послышались первые аккорды музыки. По коже невольно пробежали мурашки.       — Пошёл первый! Модель уверенным шагом исчезла за кулисами, растворившись в ярком свете софитов. Чонгук машинально поднял камеру. Щёлк. Ещё кадр. И ещё. Теперь он видел показ совсем иначе. Не как зритель, а как его часть. Он видел быстрые вдохи моделей перед выходом. Видел, как стилист за долю секунды разглаживает складку на платье. Как ассистент буквально на ходу меняет украшения. Как визажист успевает одним движением поправить прядь волос прежде, чем человека вытолкнут на подиум. Всё происходило за секунды. Без права на ошибку.       — Следующий! Чонгук едва успевал записывать заметки. И всё же… Несколько раз он совершенно неосознанно поднимал взгляд туда, где среди команды мелькал знакомый силуэт. Тэхён готовился к своему выходу. И каждый раз, когда Чонгук замечал его, внутри что-то тихо отзывалось. Нет, не волнение. Это гораздо спокойнее. Словно само его присутствие рядом уже казалось правильным.       — Господин Ким, готовы. Тэхён коротко кивнул. Ассистент поправил воротник пиджака. Стилист сделал последний шаг назад, внимательно осматривая образ.       — Отлично. Тэхён уже собирался выйти, когда краем глаза снова заметил Чонгука. Тот как раз фотографировал другую модель. Сосредоточенный. Чуть нахмуренный. Совсем не замечающий, что за ним наблюдают. Тэхён неожиданно поймал себя на мысли, что улыбается. Он видел десятки журналистов. Давал сотни интервью. Но почему-то именно этот студент запомнился ему лучше многих опытных репортёров.       — Господин Ким. Ассистент осторожно коснулся его локтя.       — Ваш выход. Тэхён глубоко вдохнул. Ещё раз мельком посмотрел в сторону Чонгука. И шагнул в свет. Громкая музыка накрыла зал. Даже стоя за кулисами, Чонгук почувствовал, как изменилась атмосфера. Всё напряжение предыдущих часов словно исчезло и осталась только работа. Когда Тэхён появился на подиуме, вокруг сразу защёлкали камеры. Яркий свет лёг на чёрную ткань костюма и длинный, летящий шлейф от него. Блестящая струящаяся ткань сверкала серебряным светом под вспышками. Походка была спокойной. Уверенной. Почти невесомой. Такой, будто весь этот хаос за кулисами никогда не существовал. Чонгук невольно задержал палец на кнопке затвора. Щёлк. Ещё кадр. Через объектив всё выглядело почти нереальным. Совсем недавно этот человек смеялся рядом с ним, рассказывал о закулисье, благодарил за статью. А сейчас снова казался недосягаемым. Настолько, что трудно было поверить — всего десять минут назад они стояли рядом и шутили про стихийное бедствие. Чонгук опустил камеру лишь тогда, когда Тэхён исчез за поворотом подиума. И почему-то поймал себя на мысли, что теперь ждал уже не сам показ, а его окончания. За кулисами всё менялось удивительно быстро. Ещё несколько минут назад здесь царила напряжённая суета, а теперь люди постепенно позволяли себе выдохнуть. Ассистенты аккуратно снимали с вешалок последние наряды, стилисты собирали косметику и инструменты в большие чемоданы, кто-то уже поздравлял дизайнера с удачным показом. Смех смешивался с усталыми голосами, а музыка из зала наконец стихла. Чонгук проверил последние фотографии на экране камеры. Несколько кадров финального выхода. Закулисье. Подготовка. Эмоции команды после показа. Материала оказалось даже больше, чем он рассчитывал. Оставалось взять ещё пару коротких комментариев, и можно было возвращаться в университет. Он убрал блокнот в сумку, когда рядом раздался знакомый голос.       — Вы всё-таки дождались. Чонгук обернулся. Тэхён уже успел переодеться. От сценического образа почти ничего не осталось. Простая белая рубашка с закатанными до локтей рукавами, тёмные брюки, волосы чуть растрёпаны после укладки. Без яркого света софитов он снова казался тем человеком, которого Чонгук когда-то встретил в просторном кабинете. Только теперь улыбался заметно теплее.       — Я же обещал, — ответил Чонгук, сам не замечая, как уголки губ снова поднимаются. «Хотя обещания не было.» В глазах Тэхёна мелькнуло что-то похожее на удовольствие.       — Верно. Несколько секунд они просто стояли рядом, наблюдая, как вокруг продолжают работать люди. Теперь эта тишина между ними ощущалась удивительно спокойной.       — Ну и как Вам первый день? — наконец спросил Тэхён. Чонгук негромко рассмеялся.       — Если честно… я думал, что успею спокойно поговорить с дизайнерами, сделать красивые фотографии, записать впечатления. Он покачал головой.       — В итоге почти весь день бегал за людьми.       — Это уже хороший знак.       — Почему?       — Значит, Вы пытались успеть за работой, а не работа за Вами. Чонгук вопросительно посмотрел на него.       — Есть разница?       — Большая. Тэхён слегка прислонился плечом к стене.       — Многие, впервые оказываясь здесь, начинают искать красивые кадры. Блестящие ткани, знаменитостей, вспышки камер. Он перевёл взгляд на зал.       — А Вы почти всё время смотрели на людей. Чонгук удивился.       — Вы заметили?       — Конечно. Он сказал это так спокойно, словно в этом не было ничего особенного. Но почему-то именно эта простая фраза заставила Чонгука почувствовать лёгкое смущение.       — Наверное… мне интереснее наблюдать за тем, что обычно никто не видит. Тэхён кивнул.       — Именно поэтому у Вас получаются хорошие материалы. Чонгук тихо выдохнул. Кажется, за сегодняшний вечер он услышал больше искренних слов о своей работе, чем за весь прошлый семестр.       — Можно задать вопрос?       — Конечно. Чон немного замялся.       — Вам… не надоедают камеры? Тэхён не ответил сразу. Он проводил взглядом фотографа, проходившего мимо, затем ненадолго опустил глаза.       — Иногда. — Пауза получилась совсем короткой. — Не сами камеры. — Он задумчиво провёл пальцами по ремешку часов. — Скорее ощущение, что на тебя всё время смотрят. Чонгук внимательно слушал.       — Даже когда улыбаешься, кто-нибудь обязательно решит, что знает, почему именно ты улыбаешься. Если выглядишь уставшим — напишут, что у тебя проблемы. Если молчишь — начнут искать скрытый смысл. Он тихо усмехнулся.       — Забавно. Люди часто уверены, что знают тебя лучше, чем ты сам. Чонгук невольно вспомнил десятки статей, которые читал в интернете. Красивые заголовки. Громкие выводы и почти ничего настоящего.       — Наверное… поэтому я и не люблю писать про идеальных людей. — Слова сорвались прежде, чем он успел их обдумать. Тэхён повернул голову. И улыбнулся совсем легко. — Я заметил. «В который раз?» Эти два слова прозвучали так спокойно, что почему-то запомнились сильнее длинных комплиментов. Чонгук опустил взгляд на фотоаппарат.       — Иногда мне кажется, что люди интереснее именно тогда, когда забывают, что на них смотрят.       — Согласен.       — Сегодня, например… — Он слегка запнулся.       — Что? Чонгук усмехнулся.       — Когда Вы спорили со стилистом из-за ткани. Тэхён удивлённо поднял брови.       — Это выглядело настолько… обычно.       — Обычно?       — Да. — Чонгук поднял взгляд. — Не как знаменитость. Просто человек, который хотел, чтобы всё получилось хорошо. Несколько секунд Тэхён молчал. Будто обдумывал услышанное. А потом тихо рассмеялся.       — Если честно, я действительно очень переживал из-за того костюма.       — Правда?       — Конечно. Никому не хочется выйти на подиум в том, в чём сам себе не нравишься. Чонгук тоже улыбнулся.       — Наверное, это касается не только моделей.       — Не только. Их взгляды очередной раз встретились. На этот раз никто не отвёл глаз сразу. Вокруг продолжали ходить люди, хлопали закрывающиеся кофры с одеждой, кто-то громко благодарил команду за работу. Но среди этого привычного шума неожиданно возникло ощущение, будто они разговаривают совершенно одни. И, к удивлению обоих, никто из них уже не спешил заканчивать этот разговор. Где-то совсем рядом хлопнула дверь служебного выхода. Кто-то из организаторов громко поблагодарил команду за работу, и вокруг снова началось привычное движение.       — Господин Ким. Менеджер подошёл почти бесшумно.       — Машина подъехала. Тэхён кивнул.       — Сейчас. Менеджер, убедившись, что его услышали, снова растворился среди людей. На несколько секунд между ними повисло молчание. Не потому, что стало нечего сказать. Скорее потому, что оба понимали — разговор подходит к концу, и оба не хотели этого конца.       — Вам, наверное, тоже пора, — первым произнёс Тэхён.       — Да… Чонгук машинально посмотрел на фотоаппарат. Потом на блокнот. Материал был собран. Фотографии сделаны. Формально причин задерживаться больше не оставалось. Ещё час назад ему казалось, что главное — успеть закончить работу. Теперь почему-то уходить совсем не хотелось. Тэхён уже сделал полшага назад. Совсем небольшой. Будто собираясь попрощаться. Именно в этот момент Чонгук неожиданно спросил:       — Можно… ещё один вопрос? Тэхён сразу остановился.       — Конечно.       — Не для статьи, — произнёс прежде, чем успел подумать. И только потом понял, насколько странно это прозвучало. Тэхён удивлённо моргнул. Но в его взгляде не появилось ни настороженности, ни раздражения. Лишь спокойное ожидание.       — Когда мы разговаривали в прошлый раз… Вы сказали, что мода для Вас — способ рассказывать истории. Он чуть улыбнулся.       — А сегодня, пока я наблюдал за подготовкой… мне показалось, что историю рассказывает вообще каждый человек здесь. Ассистенты, стилисты. Даже те, кого никто не видит. Тэхён молча слушал.       — Вам никогда не хотелось оказаться… по другую сторону всего этого? Вопрос повис между ними. Тэхён не ответил сразу. Он медленно перевёл взгляд на почти опустевшие закулисья. На подиум, который уже начали разбирать. На людей, снимавших декорации.       — Иногда. Ответ прозвучал очень тихо.       — Иногда хочется просто смотреть, а не быть тем, на кого смотрят. Чонгук кивнул. Почему-то именно такого ответа он и ожидал.       — Наверное… поэтому Вы сегодня всё время наблюдали за командой. Тэхён посмотрел на него с лёгким удивлением.       — Вы заметили? Чонгук усмехнулся.       — Это моя работа. На этот раз рассмеялся уже Тэхён. Совсем негромко. И наконец совершенно открыто. Без привычной сдержанности.       — Похоже, действительно. Несколько секунд они просто улыбались друг другу. Будто этого было достаточно. Снова подошёл менеджер. Теперь уже осторожнее.       — Господин Ким… — Он не договорил. Тэхён коротко взглянул на него.       — Иду. Менеджер понимающе кивнул и снова отошёл. Чонгук невольно покачал головой.       — Кажется, я опять Вас задерживаю.       — Ничего страшного. Ответ прозвучал слишком быстро. Будто Тэхён сказал его раньше, чем успел подумать. Он словно сам удивился собственной поспешности и едва заметно опустил взгляд. Чонгук поймал эту маленькую заминку. И неожиданно улыбнулся чуть шире.       — Тогда… Он сделал короткую паузу.       — Надеюсь, мы ещё увидимся. Тэхён поднял на него глаза. В этой простой фразе не было ни намёка, ни неловкости. Лишь искреннее желание. Уголки его губ медленно дрогнули.       — Я тоже на это надеюсь. Чонгук протянул руку. Совершенно естественно.       — Тогда… до встречи, господин Ким. Тэхён посмотрел на раскрытую ладонь всего мгновение. А затем вложил в неё свою. Его рука оказалась прохладной. Рукопожатие вышло коротким. Обычным. Но почему-то отпускать не хотелось обоим. Первым всё же разжал пальцы Чонгук.       — Берегите себя. Тэхён едва заметно кивнул.       — И Вы. Он развернулся и направился к выходу. На этот раз уже не оборачиваясь. И не потому, что не хотел. Потому что чувствовал: если оглянется ещё раз, уходить станет гораздо труднее. Чонгук проводил его взглядом. И только когда двери закрылись, понял одну простую вещь. Теперь он действительно ждал именно их следующей встречи. Домой Чонгук вернулся уже после девяти. Лифт медленно поднялся на их этаж, и только сейчас он почувствовал, насколько устал. Плечо неприятно ныло от тяжёлой сумки с техникой, ноги гудели после целого дня, проведённого на бегу. Он привычно прислонился лбом к прохладной двери квартиры, доставая ключи. Едва замок щёлкнул, навстречу ему вышел знакомый запах. Рис. Тушёные овощи. И едва уловимый аромат стирального порошка. Чонгук тихо улыбнулся. Намджун дома. Он переступил порог и, как всегда, на секунду замер. Иногда ему казалось, что его лучший друг родился не человеком, а воплощением порядка. Обувь стояла ровной линией у стены. На кухонном столе не лежало ни одной лишней вещи. На диване аккуратно сложен плед. Даже книги на полке словно были выстроены по росту. Сам Чонгук давно перестал удивляться. Если он оставлял кружку в комнате, утром она уже стояла вымытой на сушилке. Если забывал зарядку на диване, вечером находил её аккуратно свёрнутой возле рабочего стола. Когда-то он пытался протестовать. Намджун тогда совершенно серьёзно ответил:       — Я не убираю за тобой. Я просто не могу спокойно пройти мимо беспорядка. С тех пор Чонгук перестал спорить.       — Ты пришёл. — Намджун выглянул из кухни, держа в руках деревянную лопатку. Домашняя футболка. Серые спортивные штаны. Фартук с крошечным вышитым медведем, который ему однажды подарил Чонгук и который тот, вопреки всем попыткам возмущаться, продолжал носить. Будь Чонгук омегой, Нам был бы идеальным парнем, встречающим любимого с работы. Его образ сейчас именно такое мнение и создаёт.       — Поздно сегодня.       — Неделя моды.       — Логично. — Намджун вдруг внимательно посмотрел на друга. — Устал? Чонгук медленно поставил сумку на пол.       — Кажется, я прошёл марафон.       — Значит, сначала мой руки. Потом ужин. И только потом расскажешь, как прошёл день.       — Ты невозможный.       — Знаю, — для ответа на упрёк прозвучало слишком довольно.       — Иногда мне кажется, что ты родился сорокалетним отцом одиночкой с тремя детьми. Намджун не обиделся, не разозлился. Даже глазом не повел. Только спокойно выключил плиту. Просто привык к их перепалкам с младшим «братиком».       — Зато кто-то из нас должен следить, чтобы ты не питался одним кофеином.       — Я вообще-то взрослый человек.       — Конечно. Поэтому вчера ты ужинал трёхдневным печеньем, — наполняя тарелки едой, упрекает старший. Чонгук фыркнул и закатил глаза.       — Один раз не считается.       — Считается. Особенно если это уже четвёртый «один раз» за неделю. Чонгук тихо виновато рассмеялся. И только сейчас понял, насколько ему не хватало этой привычной, домашней тишины. После целого дня среди вспышек камер, громких голосов и бесконечной спешки квартира снова становилась местом, где можно было просто быть собой.       — Иди переодевайся, — спокойно сказал Намджун, раскладывая ужин по тарелкам. — Ещё немного, и ты уснёшь прямо в прихожей.       — Не исключено. Спасибо, мамочка, — устало язвит тот в ответ, с веселой улыбкой на лице. Чонгук подхватил сумку и скрылся в комнате. Переодеваться он не торопился. Сначала осторожно вынул фотоаппарат, словно тот был куда ценнее усталости, поставил его на стол, снял объектив и привычными движениями убрал технику в защитный кейс. Только после этого стянул толстовку и, умывшись холодной водой, наконец вышел на кухню. На столе уже ждали две тарелки с горячим рисом, тушёной говядиной и овощами. Намджун как раз разливал суп.       — Не смотри так, — сказал он, не поднимая головы. — Всё равно сначала поешь. Чонгук усмехнулся.       — Ты мысли читаешь?       — Нет. Просто знаю тебя. Он сел напротив и, взяв палочки, наконец позволил себе внимательно посмотреть на друга.       — Ну? Чонгук вопросительно поднял брови.       — Как прошло? Несколько секунд тот молчал. А потом неожиданно рассмеялся.       — Я никогда в жизни столько не бегал. Намджун понимающе кивнул.       — Значит, практика удалась.       — Если практика — это когда ты одновременно фотографируешь, записываешь комментарии, пытаешься никому не мешать и ещё не попасть под вешалку с вечерними платьями…       — Именно так она и выглядит.       — Откуда ты вообще знаешь?       — Потому что журналистика редко бывает красивой. Чонгук тихо хмыкнул. Это была типичная черта Намджуна. Он не спешил с советами. Не пытался впечатлить. Просто говорил вещи, которые почему-то всегда оказывались правдой. Некоторое время они ели молча. За окном постепенно темнело. Где-то во дворе хлопнула дверца машины, этажом выше кто-то включил музыку. Самая обычная жизнь. И после сумасшедшего дня именно эта обыденность неожиданно казалась роскошью.       — Так что было самым неожиданным? — спросил Намджун, когда тарелки почти опустели. Чонгук задумался. Перед глазами одна за другой всплывали картинки. Нервный дизайнер. Уставший визажист. Ассистент, который ползал по полу в поисках потерянной серёжки. Модель, спокойно сидевшая на полу прямо в дорогом платье.       — Наверное… то, насколько всё настоящее.       — В каком смысле?       — Я ожидал увидеть красивую картинку. А увидел людей, которые просто делают свою работу. Он покрутил в пальцах палочки.       — Никто не думает о том, как выглядит со стороны. Все думают только о том, чтобы успеть. Намджун внимательно слушал.       — И знаешь… Чонгук ненадолго замолчал.       — Мне кажется, именно это интересно. Не платья. Не знаменитости. Люди. Те, кого зрители вообще не замечают. На лице Намджуна появилась едва заметная улыбка.       — Похоже, ты уже нашёл тему статьи. Чонгук удивлённо поднял голову.       — Думаешь?       — Ты начал рассказывать не про показ, а про людей. Это разные вещи. Чонгук задумался. И ведь действительно. За весь ужин он почти не упомянул ни одну коллекцию, потому что даже не хотелось о них вспоминать. Зато успел рассказать про помощника осветителя, который чуть не уснул прямо на коробках с оборудованием, про девушку-стилиста, за пять минут восстановившую разошедшийся шов, и про фотографа, который лёг на пол ради одного удачного кадра. Он вдруг улыбнулся.       — Кажется, преподаватель был прав.       — Насчёт чего?       — Он сказал, что хороший материал начинается не тогда, когда находишь громкое имя. — Чонгук посмотрел в окно. — А человека. Намджун ничего не ответил. Только спокойно поднялся, собрал пустые тарелки и поставил их в раковину. Чонгук автоматически хотел встать следом.       — Сиди.       — Я помогу.       — Поможешь. — Намджун включил воду и принялся за мытьё. — Тем, что сегодня не полезешь мыть посуду после двенадцати часов на ногах. Чонгук тихо фыркнул.       — Иногда ты ужасно заботливый.       — Иногда?       — Ладно… почти всегда. Намджун лишь покачал головой, пряча улыбку.       — Иди разбирай фотографии. Знаю же, что терпеть не можешь оставлять материал на завтра. Этого было достаточно. Он действительно не любил откладывать работу. Чонгук вернулся в комнату, включил ноутбук и вставил карту памяти. На экране появилась длинная полоса загрузки. «643 файла.» Он обречённо выдохнул увидев эти цифры, и кажется его сразил микро инсульт, потому что глаз задёргался.       — Ну что ж… — Он откинулся на спинку кресла. — Познакомимся ещё раз. Первые снимки сменяли друг друга быстро. Свет. Подиум. Гости. Модели. Чонгук безжалостно удалял смазанные кадры, отмечал удачные ракурсы и делал пометки для будущего материала. Работа постепенно затягивала. И только спустя почти сорок минут он неожиданно остановился. На экране был кадр, который он совершенно не помнил. Тэхён стоял боком к объективу, что-то оживлённо объясняя стилисту. В следующий миг оба рассмеялись. Фотография получилась случайной. Наверное, именно поэтому очень красивой. Чонгук несколько секунд молча смотрел на экран, потом перелистнул на следующий снимок. Там тот же стилист уже поправлял воротник другой модели. Ещё один кадр — ассистент, уснувший прямо на сложенных коробках. Ещё — визажист, устало потирающий переносицу. Он вдруг понял, что все эти фотографии объединяет одно. Никто из людей на них не позировал. Они просто жили и делали свою работу. И, кажется, именно эту жизнь ему хотелось показать в своей первой по-настоящему большой статье.

***

К утру понедельника аудитория постепенно наполнялась привычным студенческим шумом. Кто-то торопливо дописывал конспект перед парой, кто-то жаловался на бессонную ночь, а несколько человек уже успели окружить Чонгука.       — Ну? — нетерпеливо спросил один из одногруппников. — Покажи хоть одну фотографию.       — Нет.       — Жадина.       — Не жадина, — спокойно ответил Чонгук, убирая ноутбук в сумку. — Материал ещё не сдан.       — Да ладно тебе.       — Правда, нельзя, — качает тот головой.       — Хоть расскажи, какой Тэхён~и в жизни, — почти ноет и умоляет одна девчонка. Чонгук на мгновение задумался. Потом неожиданно улыбнулся.       — Работает. Несколько человек недоумённо переглянулись.       — В смысле?       — В прямом. — Он пожал плечами. — Думаете, что знаменитости только красиво улыбаются на камеры? А нет. На самом деле они тоже спорят со стилистами, волнуются перед выходом и по десять раз проверяют детали костюма.       — Скучный ты.       — Я честный журналист, — на губах мелькнула еле заметная ухмылка. Ребята закатили глаза, сопровождая жест досадными вздохами разочарования. Но Чонгук был непреклонен. Он не любил никакого вида спойлеры, так что мирно уткнулся в книгу. Именно в этот момент в аудиторию вошёл преподаватель. Разговоры вокруг него мгновенно стихли и все разошлись по местам.       — Доброе утро, — поздоровался преподаватель.       — Доброе утро, — ответ прозвучал хором. Он положил папку на кафедру и окинул взглядом студентов.       — Перед тем как начать лекцию… Чон Чонгук.       — Да? — парень вздёрнул голову.       — Подойдите. Чонгук поднялся. На экране проектора уже загружалась презентация. Преподаватель жестом предложил ему подключить ноутбук.       — Хочу, чтобы все посмотрели на пример того, как можно искать материал. По аудитории сразу пробежал заинтересованный шёпот. Чонгук ощутил привычное лёгкое волнение. Выступать перед группой он никогда особенно не любил. На экране появилась первая фотография. Не подиум и красивые модели. А молодая девушка-стилист, сидящая на полу с иглой в руках и торопливо подшивающая край длинного платья.       — Почему именно этот кадр? — спросил преподаватель. Чонгук посмотрел на фотографию.       — Потому что зритель его никогда не увидит. В аудитории стало тихо. Он переключил следующий снимок. Ассистент, несущий сразу четыре тяжёлые вешалки. Потом ещё один. Визажист, который устало прикрыл глаза всего на несколько секунд между выходами моделей.       — Я думал, что поеду фотографировать моду. Чонгук говорил спокойно. Без желания добиться восторженных ахов, но желая поделиться подробнее своим восхищением всеми людьми на фотографиях.       — Но понял, что интереснее всего не сама одежда. А люди, благодаря которым всё это вообще происходит. Он рассказывал совсем недолго. Минут семь. Но его рассказ о хаосе за кулисами мог бы длиться вечно. О бесконечной работе команды. О том, как быстро исчезает ощущение глянца, когда оказываешься по другую сторону подиума. Последней появилась фотография. Тэхён. Не на сцене. Не перед объективами прессы. Он стоял рядом со стилистом и смеялся искренней улыбкой. Её не передавал объектив. Настолько искренне, что снимок казался почти случайным. Преподаватель задержал взгляд именно на нём.       — Почему эта фотография стоит последней? Чонгук ответил не сразу.       — Потому что… «Она самая красивая» Он немного замялся.       — Мне кажется, здесь заканчивается образ, и начинается человек. Несколько секунд никто ничего не говорил. Потом преподаватель медленно кивнул.       — Именно это я и хотел услышать. — Он повернулся к аудитории. — Запомните одну вещь. Журналистика начинается не с вопросов. Она начинается с наблюдения. Если вы научитесь видеть человека раньше, чем его должность или известность, тогда у вас получится хороший материал. Пара продолжилась. Но после неё Чонгука ещё несколько раз останавливали одногруппники. Кто-то просил показать остальные фотографии. Кто-то расспрашивал о закулисье. Кто-то жаловался, что теперь тоже хочет попасть на Неделю моды. Сам же Чонгук, выходя из университета, неожиданно поймал себя на мысли, что впервые за долгое время чувствует не облегчение после сдачи работы, а желание вернуться. Ему хотелось снова оказаться там. Не ради знаменитостей. Ради историй.

***

Тем временем, в другом конце города, жизнь шла своим чередом.       — Через пятнадцать минут выезд. — Менеджер положил планшет на стол. — В одиннадцать — рекламная съёмка. После обеда интервью для журнала. Вечером примерка новой коллекции. Тэхён молча просматривал расписание. Плотно. Как почти всегда.       — И ещё. — Менеджер перелистнул страницу. — Организаторы Недели моды просили подтвердить участие в заключительном показе.       — Подтвердите.       — Уже сделал. Несколько секунд в кабинете слышался только размеренный шелест бумаг.       — Кстати… — Менеджер словно вспомнил что-то между делом.       — Материал того студента уже обсуждают в университете. Тэхён поднял голову.       — Какого студента?       — Чон Чонгука. Имя прозвучало неожиданно. Настолько, что Тэхён сам этого не заметил, но взгляд на мгновение задержался на менеджере.       — Его преподаватель использовал фотографии как пример на занятии. На губах Тэхёна появилась едва уловимая улыбка. Совсем короткая, но искренняя.       — Это хорошо.       — Я тоже так подумал. Менеджер сделал ещё одну пометку в планшете.       — К слову… Если он ещё будет работать на показах, я распорядился оформить ему полный доступ в закулисье. Тэхён спокойно кивнул.       — Так всем будет проще. Спасибо. — Ответ прозвучал естественно. Как будто равнодушно. Но уже выходя из кабинета, менеджер вдруг едва заметно улыбнулся. За несколько лет совместной работы он научился замечать вещи, которые сам Тэхён предпочитал не озвучивать. Например то, что обычно имя журналиста исчезало из памяти уже на следующий день после интервью. Имя Чон Чонгука почему-то осталось.