Сирена Готэма

Готэмский дождь — это не просто осадки, это состояние души города. Он смывал грязь с улиц, но никогда не мог смыть её из переулков. Эвелин сидела у окна в крошечной кофейне «У старого Джо», расположенной в относительно безопасном районе недалеко от университета. Это было её любимое место: здесь пахло свежей выпечкой и дешёвым, но крепким кофе, а старый телевизор над барной стойкой всегда тихо бубнил новости. Она потягивала свой американо и читала газету. Сегодня у неё был выходной. В «Полуночном бархате» намечалась частная вечеринка, куда её не позвали, и Эвелин радовалась возможности просто посидеть в тишине, не натягивая повязку на глаза. В обычной жизни она носила очки в тонкой оправе с нулевыми диоптриями — небольшая маскировка, которая, вкупе с отсутствием яркого макияжа и простым свитером крупной вязки, делала её менее заметной. Она всё ещё была красива, но уже не выглядела как недосягаемая дива со сцены. — Эви, детка, тебе ещё кофе? — окликнул её Джо, протирая стойку. — Нет, спасибо, Джо. Мне пора бежать, — она улыбнулась старику, оставила на столе несколько смятых купюр и вышла под моросящий дождь, раскрывая простой чёрный зонт. Она шла по улице, наслаждаясь прохладой. Жизнь в Готэме потихоньку налаживалась. Ей хватало денег на оплату счетов, а выступления приносили искреннее удовольствие. Иногда, конечно, накатывала тоска по дому, по привычному миру без психопатов в клоунском гриме, но Эвелин старалась не зацикливаться на этом. Она здесь, и она будет жить. Вечером следующего дня Эвелин готовилась к выступлению в «Синей птице» — небольшом, но стильном джаз-клубе в центре города. Это было её постоянное место работы. Здесь она чувствовала себя комфортнее всего: публика была интеллигентная, акустика — великолепная, а владелец, мистер Кобальски, никогда не задерживал оплату. Она сидела перед зеркалом в своей гримёрке, вплетая в волосы блестящие нити. На ней было облегающее платье цвета тёмного бордо. Последний штрих — чёрная шёлковая лента. — Эви, у нас аншлаг! — в гримёрку заглянул Кобальски, потирая руки. — И, представляешь, Брюс Уэйн забронировал столик! Сам Уэйн! В моём клубе! Эвелин замерла, не донеся руку до ленты. — Брюс Уэйн? Здесь? — Да! Говорят, ему кто-то порекомендовал послушать тебя. Так что не подведи, девочка! Дверь закрылась. Эвелин выдохнула. Брюс Уэйн. Пришёл её послушать. В голове пронеслась шальная мысль: а вдруг он догадался? Вдруг он понял, что она не из этого мира? Или что она обладает способностями? *«Бред,* — одёрнула она себя. — *Как он мог понять? Я просто спела пару песен. Вряд ли он почувствовал, что я его лечила. Он же Бэтмен, он привык к боли. Наверное, просто совпадение».* Она завязала ленту и вышла из гримёрки. В зале действительно было не протолкнуться. Сквозь полупрозрачный шёлк Эвелин видела силуэты людей, мерцание свечей на столиках и блики света на бокалах. Она безошибочно определила столик Уэйна — он сидел немного в стороне, в полумраке, но его поза, расслабленная и в то же время напряжённая, выдавала его с головой. Эвелин подошла к микрофону. Музыканты заиграли блюз. Она закрыла глаза под повязкой и позволила музыке вести себя. Она пела о Готэме. О его дождях, о его тайнах, о людях, которые прячут свои лица под масками. Она не направляла свою способность на Уэйна целенаправленно, но её голос, пропитанный искренним сочувствием к этому мрачному городу и его защитнику, всё равно обладал исцеляющим эффектом. Она просто пела для всех, даря им немного тепла и покоя. Брюс Уэйн сидел за своим столиком, медленно потягивая виски (на этот раз настоящий, но сильно разбавленный льдом). Он смотрел на сцену, не отрывая взгляда от певицы. Досье, которое собрал Альфред, было пугающе пустым. Эвелин Смит. Появилась в Готэме около года назад. Никаких записей о рождении, ни школьных аттестатов, ни медицинской карты. Ничего до момента, как она сняла квартиру в Ист-Энде. Словно она материализовалась из воздуха. Это кричало об опасности. Шпионка? Мета-человек с промытыми мозгами? Агент Лиги Убийц? Но сейчас, слушая её голос, Брюс чувствовал, как тает напряжение в плечах, как утихает ноющая боль в колене, повреждённом два дня назад в драке с Убийцей Кроком. Это было невероятно. Музыка не может так действовать на физиологию. Он анализировал её поведение. Она двигалась плавно, без малейшей неуверенности, свойственной слепым. *«Повязка — это просто реквизит»,* — сделал он вывод. Она видит сквозь неё. Когда выступление закончилось, Брюс подозвал официанта. — Передайте мисс Смит мои комплименты. И скажите, что Брюс Уэйн приглашает её выпить шампанского за его столиком. Через несколько минут Эвелин появилась в зале. Она всё ещё была в повязке, которую, видимо, снимала только в гримёрке. Её вел под руку менеджер клуба. — Мисс Смит, — Брюс поднялся, демонстрируя свою самую обаятельную улыбку плейбоя. — Ваше выступление было просто восхитительным. — Благодарю вас, мистер Уэйн, — Эвелин слегка наклонила голову. Её голос был спокоен, но внутри всё дрожало. Он был так близко. От него пахло дорогим одеколоном и… опасностью. — Прошу, присаживайтесь, — он указал на кресло напротив. — Я давно не слышал такого… чистого голоса. Она села, стараясь не выдать своего волнения. — Вы слишком добры. Готэм полон талантов, нужно только уметь их разглядеть. — Вы правы, — Брюс внимательно смотрел на неё, пытаясь уловить малейшие признаки лжи или напряжения. — Вы ведь не местная, верно? Ваш акцент… он неуловим. *«Началось»,* — подумала Эвелин. — Я много путешествовала в детстве, мистер Уэйн. Мой акцент — это смесь разных городов. — Понимаю. И как вам Готэм? Не самый гостеприимный город для молодой и красивой девушки. — Готэм… своеобразен. Но в нём есть своя красота. Главное — знать, куда смотреть, — она слегка улыбнулась, и эта улыбка показалась Брюсу удивительно искренней. Они проговорили около двадцати минут. Брюс задавал, казалось бы, невинные вопросы, но каждый из них был тщательно выверенной проверкой. Эвелин отвечала уклончиво, стараясь не врать прямо, но и не выдавая никакой информации. Она чувствовала, что он её прощупывает. Бэтмен на охоте. — Было очень приятно с вами познакомиться, мистер Уэйн, — Эвелин поднялась. — Но мне пора готовиться к следующему сету. — Мне тоже пора, — Брюс встал, целуя её руку. — Надеюсь, мы ещё увидимся, мисс Смит. — Возможно, — она мягко высвободила руку и ушла в сторону гримёрки. Брюс смотрел ей вслед. Она была загадкой. Опасной, красивой и пугающе притягательной загадкой. Он вышел из клуба, на ходу доставая телефон. — Альфред? — Да, мастер Брюс? — Усильте наблюдение за мисс Смит. Я хочу знать о ней всё. С кем она общается, куда ходит, что покупает. И… Брюс замялся. — И что, сэр? — Подготовь медотсек. Я хочу сдать кровь на анализ. Кажется, я нашел мета-человека, о способностях которого мы даже не догадывались.