Дьявол носит Prada, а я – толстовку

Редакция журнала «Москва Style» занимала весь восьмой этаж бизнес-центра на Пресненской набережной. Антон Шастун стоял у ресепшена в своей любимой серой толстовке с капюшоном и чёрных трениках с красными лампасами. Цвета, мягко говоря, не сочетались. В руках потрёпанный рюкзак и резюме, где в графе «Опыт в fashion-индустрии» было честно написано: «Ноль, но я быстро учусь». Секретарша, высокая блондинка в идеальном тотал-блэк, посмотрела на него так, будто он пришёл на рынок продавать пылесосы. — Шастун? Вас ждут в кабинете главного. Не опаздывайте, он этого не любит. Антон кивнул и пошёл по коридору, тихо бормоча под нос: — Блядь, я хотел писать про музыку, а не про то, сколько стоит один квадратный сантиметр кашемира… Дверь в кабинет была приоткрыта. За огромным чёрным столом сидел Арсений Попов в тёмно-синем костюме — главный редактор, человек-легенда, за место рядом с которым, по слухам, можно было и убить. Арсений поднял глаза и пару секунд молча разглядывал нового ассистента. — Ты серьёзно в этом пришёл? Антон пожал плечами: — А что не так? Я думал, тут важнее голова, а не шмотки. — Здесь голова и шмотки — одно и то же, — сухо ответил Попов. — Садись. И капюшон сними, а то выглядишь как студент, который случайно забрёл не туда. Антон сел. — Твоя работа быть моей правой рукой. Знать где я, что я пью, кого я сегодня ненавижу и почему. Кофе ровно в 8:47. Не спрашивать, почему именно в это время. И никогда не называть вещи тряпками. — Понял. Тряпка — запрещённое слово. Арсений откинулся в кресле и посмотрел на него с лёгким прищуром. — Ты вообще ничего не понимаешь в моде, да? — Абсолютно, — честно сказал Антон. — Но я умею молчать и делать умное лицо. Этого хватит? — Хм. посмотрим, сколько ты продержишься, Шастун.