Инкогнито

В своём кабинете Винсент Уиттман всегда старался поддерживать комфортную температуру. Вот и сейчас, здесь было гораздо холоднее, чем в любом другом уголке Нового Орлеана. Винсент аккуратно упаковал письмо в конверт и положил на стол. Конечно, нужно было по обыкновению спрятать в ящик, но у мистера Уиттмана сегодня был слишком трудный день, а потому, он уже не задумывался о таких мелочах. Изнурённое тело упало на чистую простынь. Сил снимать одежду и обувь уже не было, да и без разницы, Винсенту нужен отдых. С утра пораньше дворецкий заботливо закрыл шторы в комнате магната, который уже начинал возмущаться и жмуриться от солнечного света. Всё правильно. Звезда в этой комнате может быть только одна. Дворецкий забрал грязные кружки со стола, а потом обнаружил бесхозный конверт. Захватил его с собой и спустился на нижний этаж. Почтальон как раз должен прийти с минуты на минуту. Уиттману приходило огромное количество писем, которые он никогда не читал, если их предварительно не отсортируют. А вот получить ответное письмо от Винсента... Это уже совсем другой уровень – роскошный. –"Кто же этот загадочный получатель?"– Не успел дворецкий прочитать надпись на конверте, как подоспел почтальон. Теперь письмо доставят адресату, которого не было. Именно поэтому конверт затерялся где-то на дне сумки, а потом был закинут в почтовый ящик вместе с последней стопкой писем. Последним оказался почтовый ящик квартиры номер 13. Это маленькая, ничем не примечательная каморка... и кто бы мог подумать, что именно здесь проживает местная радиозвезда? Аластор вышел из дома со слащавой улыбкой на лице. Он уже давненько не заглядывал в свой почтовый ящик, а сегодня как раз появилось немного свободного времени. Внушительная стопка писем рухнула на его рабочий стол. Платежи, предложения о сотрудничестве, письма поклонников и поклонниц, illustrior... –illustrior? Это ещё кто?– Аластор нахмурился и с интересом принялся рассматривать конверт. А ведь получатель здесь не указан, значит письмо доставили по этому адресу ошибочно. Или нет? В любом случае, он ничего не потеряет, если проверит, ведь так? Без малейшего зазрения совести, он вскрывает конверт. Глаза пробегают по строчкам, потом ещё раз. Радиоведущий несколько раз перечитывает одни и те же слова, в попытках уловить заложенный в них смысл. –"Город пахнет дождём и крепким кофе."– читает он в очередной раз уже вслух. –"Слова ощущаются иначе, когда их никто не слышит, их хранит лишь бумага, которую я могу сжечь в любой момент и тогда от этих слов не останется ничего."– Как бы Аластор не пытался отрицать свой интерес, он продолжал читать. –"Среди истоптанных руин Я поднимаюсь из тёмных глубин...."– Радиоведущий вглядывается в почерк. –Illustrior. illustrior...– Буквы крупные и угловатые, почерк небрежный. Невооружённым глазом видно, что текст писал кто-то излишне эмоциональный. Аластор задумался, он долго не мог выкинуть из головы это письмо. Кто адресант? И кому оно предназначено? Явно ведь не ему... А какой смысл гадать? Верный ответ сможет дать только один человек – отправитель письма. –Это идиотизм. И пожалуй... единственное интересное событие, которое случилось со мной за последний месяц...– И Аластор решается, он садится за стол, выделяет время, аккуратным, каллиграфическим почерком, начинает выводить буквы на пожелтевшей от старости бумаге. Он уже знает, что завтра ему предстоит весьма интересная беседа с почтальоном, ведь только он знает, кто скрывается за маской инкогнито. И в случае чего, только он сможет стать связующим звеном между двумя анонимами. «Ваше письмо попало ко мне случайно. Почтальон, видимо, решил, что раз на конверте нет адреса, значит, оно предназначено мне. Я перечитал его три раза. Сначала хотел порвать. Потом захотел сохранить как образец комичной ситуации. Потом мне захотелось ответить. Город пахнет дождём и кофе... а в моём почтовом ящике... почему-то кровью и фиалками. Вы простите мне мою бестактность, но от вашего письма разит такой тоской, что хоть вешайся, хоть убивай. Судя по тону, Вы бы предпочли второе. И Вы правы насчёт бродяг. Мерзость. Но знаете, что ещё мерзость? Когда человек, способный писать такими длинными, красивыми предложениями, тратит их на бумагу, которую можно сжечь. Сжечь можно всё, милый аноним. Даже Французский квартал. Особенно Французский квартал. Но зачем? Он же такой... живописный в своей грязи. Вы пишете, что слова хранит лишь бумага. А я думаю, слова хранит тот, кто умеет их слушать. Например, я. По ночам я слушаю эфир, треск помех и голоса звонарей, которые жалуются на жизнь. Вы пишете лучше любого из них. Но вы почему-то молчите. Обидно. P.S. Поэзия – не смешное слово. Смешно, когда поэт прячется. Если Вы всё же решите не сжигать свои мысли, а отправить их ещё раз... кладя руку на сердце, я обещаю не смеяться. Ну, может быть, совсем чуть-чуть. Самую малость. P.P.S. А кофе Вы где пьёте? "У мадам Грейс" варят отвратительный, но вид оттуда на эти ваши узкие улочки – просто песня. Если, конечно, Вам нравится смотреть на то, как страдают другие люди. –Заядлый любитель латыни, vespera .»