Targaryen Grant (Стипендия Таргариена)

…Раннее августовское утро пахло прохладой, мокрой листвой, старыми досками и дымом. За окном моросило не переставая, мелко и противно, отчего капли барабанили по подоконнику так ровно, что можно было спутать их с равномерным тиканьем часов. Дунк лежал на спине, глядя в белый, ставший местами серым от пыли, невысокий потолок, и слушал этот уверенный и клонящий в сон ритм. Комната медленно плыла в сером утреннем свете - том самом, когда не совсем ясно, то ли уже наступило утро, то ли вечер ещё так и не ушел, погрузив мир вокруг в долгую тёмную ночь. Старенькие половицы скрипели под тяжестью многочисленных кубков и медалей, стоявших на самодельных полках вдоль стен. Здесь было тесно от наград, тесно от памяти, тесно от самого Дунка, который вырос в этой маленькой уютной комнате под самой крышей, но уже кажется не помещался в неё. Большие локти вечно задевали стопки книг, аккуратно сложенные на письменном столе из крепкого дубового дерева, длинные ноги слегка свисали с края кровати, а непокорная юношеская голова была занята мыслями, для которых здесь не хватало места. В комнате стояла сладкая прохлада, от которой хотелось зарыться поглубже в теплое одеяло и закрыть глаза, но нельзя. Сегодня нельзя. Сегодня тот самый день. Дунк одним резким, не дающим право на отступление, движением смахнул одеяло в сторону. Сел и провел ладонью по лицу, разгоняя остатки сна. На стене напротив висела старая фотография в дешевой рамке. Дунку лет десять, он в своей первой в жизни форме «Воронов», огромной на вырост, и улыбается так, что глаза превратились в щелочки. Парень невольно улыбнулся. Пожилой шериф тогда сказал: «Запомни этот день, сынок». Дунк запомнил. Шериф - старый сир Арлан, приютил Дунка когда тому было лет пять или может шесть, не больше. Дунк смутно помнил это время, прошло достаточно лет. Он растил мальчугана как собственного сына, о котором всегда мечтал, но ни детей ни жены у него не было. По крайней мере насколько Дунк мог знать или догадываться. Старик не был набожен и поэтому не заставлял Дунка ходить в церковь и читать книги Септонов, за что мальчишка был ему особенно благодарен. Он предпочитал учить его честности, верности, доброте, вежливости. Учил знать своё место, но при этом быть достойным человеком. Также он учил его постоять за себя и за слабых, защищать честь девушек и не сдаваться на полпути. Никогда не ругал и тем более не бил просто так. Но самое главное, он разрешил маленькому Дунку вступить в местную команду по регби, где сирота-мальчуган обрёл настоящих друзей, братьев, семью… Он встал, натянул джинсы и ту самую старую футболку с выцветшим логотипом своей команды. Сквозь окно было видно, как туман ползет по улице, цепляясь за заборы и крыши соседских домов. Где-то вдалеке хлопнула дверь, звучным эхом залаяла собака, и снова тишина, которую нарушал только скрип дождя. Дунк перехватил лямку спортивной сумки, собранной еще с вечера, вышел в коридор и прикрыл за собой дверь. ——— Автобус, везущий их в Королевскую Гавань, старый и дребезжащий, пах бензином, потом и мокрой тканью. Запотевшие стекла размазывали однообразный пейзаж за окном в серую вязкую кашу. Кто-то дремал, положив голову на рюкзак, кто-то перешептывался, а кто-то просто смотрел в одну точку, переживая что-то своё. Дунк остановился в проходе, держась за желтый поручень. — Эй, кэп, — позвал Раф, незаменимый игрок команды и лучший друг Дункана, с заднего сиденья. Он улыбался, как всегда, хотя у самого, Дунк знал, колотилось внутри не меньше. — Скажи что-нибудь. Вроде вдохновляющий речи. Дунк оглядел своих. Одиннадцать человек, не считая его самого. Кто-то работал с ночи и приперся прямо на автобус. Кто-то не спал от нервов. Кто-то, наоборот, спал везде, где только мог. — Речь? — Дунк хмыкнул. — Вы знаете, я не умею красиво говорить. — А ты давай без пафоса, — махнул рукой Раф, не отставая. — Как сможешь. Дунк немного помолчал. Потом сказал просто. — Послушайте. Может они и лучше нас. Быстрее, сильнее, хитрее. Может у них тренировки на новеньком ровном поле, тренеры из лучших спортивных команд с образованием и титулами, может у них вообще всё есть. А у нас... Он обвел рукой автобус. — У нас есть это. Мы. Кто-то одобрительно усмехнулся. — И знаете, в чем дело? — Дунк с силой сжал поручень. — Когда мы выйдем на их поле, им всё же придется с нами считаться. Потому что мы не ляжем, просто так. Мы будем подниматься. Снова и снова. Даже когда очень захочется остаться лежать. Даже когда будет казаться, что всё это бесполезно. Мы просто будем вставать и двигаться вперёд. И пусть они это увидят. Тишина. Потом Раффи хлопнул ладонью по сиденью: — Вороны! — Вороны! — гаркнул автобус. За окном уже показались тёмные башни Королевской Гавани. ——— Огромный, нависающий грозовым облаком стадион старинного элитного колледжа, куда обычные ребята из пригорода приехали решать свою судьбу, встретил их холодом. Туман, змеиной дымкой стелился по полю, делая разметку размытой и призрачной. Красно-чёрные трибуны уходили вверх тёмными ярусами, пустые, но от этого ещё более внушительные. А на поле, в идеально зелёной и ровной траве, разминались «Драконы». Они были словно из другого мира. Форма сидела на них так, будто её шили лично для каждого, что впрочем могло являться правдой. Двигались они легко, слаженно, без лишних движений, и даже со стороны было видно - это не просто команда. Это единый механизм. Дунк спустился на поле, трава пружинила под ногами не так, как на пустыре, каким они ласково называли свой стадион, где тренировались. Здесь было иначе. Мягко, ровно, правильно… Неуютно. Проскользнуло в голове. — Ничего себе газончик, — присвистнул с небольшой завистью в голосе, кто-то сзади. — Не отвлекайся, — Он обернулся, беря друга за плечо. — Смотри на них, а не под ноги. Свисток арбитра. Матч начался. ——— С первых же минут «Драконы» показали, почему о них ходят легенды. Они двигались так уверенно, так быстро, будто читали мысли друг у друга. Мяч летел от игрока к игроку, и перехватить его было практически невозможно. Дунк носился по полю, чувствуя, как горит в груди, как мокнет насквозь чёрная форменная футболка, как каждый вдох даётся тяжелее предыдущего. Первый гол случился быстро. Дунк видел, как красная с чёрными языками пламени форма, проскочила мимо защиты, и почувствовал только злость — на себя, на команду, на то, как у соперников это легко получилось. — Не спим! — крикнул он, сам не слыша себя. — Собрались! Второй гол. Третий. Табло горело чужими цифрами, но Дунк не смотрел на него. Он видел лица своих. Раффи, весь в грязи, но все ещё улыбается. Кто-то помогает встать упавшему. Кто-то подбадривающе хлопает по спине. В какой-то момент мяч оказался у Дунка. Он побежал, чувствуя, как земля уходит из-под ног, как защитники противоположной команды летят наперерез, как время будто замедляется и совсем останавливается в моменте. Он не думал — просто делал то, что умел лучше всего. Передача. Крик. И чужой игрок врезается в него так, что мир переворачивается. Дунк рухнул в мокрую траву, дыхание вышибло напрочь. Секунду он лежал, глядя в серое небо, по которому неслись тучи. Потом чья-то рука протянулась сверху. — Вставай, капитан. Раф. Конечно. Дунк сфокусировал взгляд. На него смотрели яркие тёмные глаза разного оттенка. Это был точно не Раф. Дунк перевел взгляд на чужую форму и номер красовавшийся на груди у парня. Семёрка. Капитан «Драконов» стоял прямо над ним и дружелюбно улыбаясь протягивал руку. Дунк вцепился руками в прохладную мокрую поверхность поля и поднялся самостоятельно. — Спасибо. Соперник усмехнулся, удивлённо, даже с неким любопытством, подняв тёмную бровь. — Не за что. Ты же не принял помощь. Они развернулись к друг другу спиной и побежали дальше. Игра продолжалась. ——— К финальному свистку Дунк уже не мог чувствовать собственных ног. Он стоял, упираясь руками в колени, и тяжело пытался отдышаться. Грязь въелась в кожу, в волосы, в одежду. Они проиграли. Это было понятно без табло. Но когда Дунк подняв голову увидел, как «Драконы» пожимают руки его ребятам, как кто-то из чёрно-красной команды хлопает по плечу Рафа, как капитан чужой команды идёт прямо к нему с неизменной добродушной ухмылкой, он понял что-то ещё… Капитан «Драконов» был высокий, стройный и красивый юноша. С темными волосами в которых проблескивала одна серебряная прядь. С лицом, на котором не написано ничего, кроме лёгкого любопытства и дружелюбия. Он протянул руку. — Валар. — Дунк. Дункан. — Отлично играешь, — сказал он просто. И добавил, чуть наклонив голову. — Слышал что-нибудь про «Стипендию Дракона»? Дунк выпрямился. Напрягаясь и пытаясь вспомнить. — Нет. Кажется. Капитан улыбнулся, будто бы ожидая этого ответа. — Таргридж. В стенах которого мы с тобой сейчас стоим. Раз в год дают её одному спортивному абитуриенту. Полное обеспечение. Жильё, еда, форма, учёба, тренировки. Даже платят сверху, если не лениться и показывать себя с лучшей стороны. Это шанс, для таких, как ты. Дунк нахмурился. А ведь капитан ему только что нравился. Оказалось он обычный высокомерный выскочка из богатых. «Для таких как ты». Что он вообще знает о таких как Дунк. Как его команда. Он не знает ничего, решил Дунк, собираясь пожелать собеседнику хорошего дня, уйдя в раздевалку к своим. Там он сейчас явно нужнее. — Для таких, как я? — Не по доброму ухмыльнувшись, холодным тоном, произнёс парень. — Для тех, кто не сдаётся просто так. Дунк недоуменно захлопал глазами, в эту же секунду поняв как облажался, поторопившись обвинить человека, ещё не успевшего ничего сказать. Когда чужая рука вложила в его руку небольшую лакированную визитку, он мог только глупо молча смотреть. Капитан кивнул на прощание и ушёл в сторону трибун к раздевалкам, даже не оглянувшись. А Дунк остался стоять под всё ещё мелко моросящим дождём, посреди поля, сжимая в руке красивую чёрную бумажку и чувствовал, как внутри разгорается что-то, чему он пока не мог подобрать названия…