Тысяча и одна история | сборник зарисовок

В подъезде пахло дешевым алкоголем, старой побелкой и чем-то непонятным — то ли кимчи из какой-то квартиры, то ли просто сыростью после дождя. Минхо этого не замечал. Мир для него в данный момент состоял из узкого коридора и бежевой стены, которая имела наглость слегка покачиваться. У парня была одна, казалось бы, простая цель — добраться до кровати. Минхо ввалился внутрь, с грохотом захлопнув за собой дверь подъезда, и прислонился к ней спиной, чтобы перевести дух. В голове шумело так, будто там работал старый вентилятор. Или стиральная машина на отжиме. Сегодня был переезд, а потом они с хёном решили отметить, и вот. Надо наверх. Там, на седьмом этаже, стояла его любимая кровать. Собрав волю в кулак, Минхо отлепился от стены и сделал шаг. Ноги слушались плохо, но вели его четко — к небольшой лестничной клетке, где на стене тускло светилась знакомая панель. Ага. Лифт — его спасение. Минхо ткнул пальцем в кнопку, но промахнулся и попал по стене. Нахмурился, прищурился, сфокусировался — получилось не с первого раза, глаз дергался и никак не хотел видеть ровно — и нажал. Кнопка приятно щелкнула, провалилась внутрь. Минхо довольно кивнул сам себе и прислонился лбом к холодной стене. Минута. Две. Тишина. — Эй, — позвал он лифт шепотом. — Ты где? Лифт молчал. Предатель. Минхо выпрямился, уперся рукой в стену, чтобы не упасть, и нажал еще раз. И еще. С каждым нажатием тишина становилась все обиднее. В прошлом доме лифт приезжал сразу. А здесь? Здесь просто стена и тишина. — Ах ты ж... — выдохнул он и начал жать на кнопку с каким-то остервенением, ритмично, как метроном. — Ну давай, работай, блин. Я спать хочу, у меня ноги не ходят уже. Ну где ты там? В ответ раздался не привычный звук разъезжающихся дверей, а странный скрежет замка. Минхо привык, что при открывании дверей обычно приятный механический голос девушки называл номер этажа, но сейчас слышалась лишь нарастающая трель дверного звонка, а вместо его отражения, в дверях показалось чужое лицо. «Неужели это я?» — про себя ужаснулся Минхо. На него смотрел парень. Взъерошенный, в растянутой футболке, с мутным взглядом и явными признаками алкогольного опьянения, однако в отличие от Минхо парень не шатался — стоял ровно, даже слишком ровно, как человек, который усиленно контролирует каждое движение, чтобы не выдать свое состояние. Но из квартиры предательски вырвался запах соджу, жареной курицы. — Блять! — рявкнул парень, сжимая кулаки. — Ты что творишь, а? Я проституток не заказывал, иди отсюда! И опусти уже наконец руку, и так голова болит, а тут ещё эта хрень трещит. Минхо уставился на него. Потом перевел взгляд на свою руку, все еще лежащую на кнопке звонка. Потом снова на парня. Джисона, как выяснится позже. В голове медленно, как плохо грузящаяся страница, начало проясняться: лифта нет. Никакого лифта в этом доме нет и никогда не было. И он звонит в дверь незнакомым людям посреди ночи. И его приняли за проститутку. Или за клиента проститутки. Он уже не понимал. — О, — только и смог выдавить Минхо, расплываясь в совершенно счастливой, пьяной улыбке и убирая палец от кнопки. — Здрасьте... А лифт... лифт не едет. Джисон моргнул. Несколько раз. В его мутном сознании эта информация никак не хотела укладываться. — Какой, в жопу, лифт? — голос его потерял ярость и приобрел оттенок глубокого, вселенского недоумения. — Это первый этаж. И тут их всего три. Лифтов нет. — А, — Минхо кивнул так, будто ему сообщили гениальную новость, от которой зависит устройство мироздания. — Так это... я на седьмой. Самый лучший этаж. А лифта нет. Странно, да? В прошлом доме был. Я там... ну, переехал сегодня. Ну, вчера. А сегодня... — он махнул рукой, теряя мысль, и чуть не упал, вовремя схватившись за стену. Джисон прищурился, вглядываясь в лицо ночного гостя. Обычный парень. Молодой. Красивый даже. Пьяный в ноль. Стоит, улыбается, как ребенок, который разбил дорогую вазу, но еще не понял, что сейчас будет.