Лорд

Стены древнего храма дрожали, осыпаясь пылью и воспоминаниями. Воздух гудел от энергии разорванной завесы, а зеленоватый свет бросал на камни тени, будто сотканные из страха. Лорд шагал вперед, его черная одежда не шевелилась даже под порывами ледяного ветра — он контролировал его, как собственное дыхание. Ни брони, ни оружия — лишь простые рубашка и штаны, будто бросая вызов самой идее божественности Корифея. Корифей, изуродованное тело которого цеплялось за материю, вытянул когтистую руку. — Ты думаешь, что изменился? — голос древнего прорицателя скрипел, как ржавые цепи. — Но я вижу твою суть. Тлен. Отчаяние. Пространство вспыхнуло. Лавеллан, ее эльфийские черты искажены болью, захрипела, захлебываясь кровью. Ее двуручный меч лежал разломанным, а пальцы слабо сжали край его плаща. — Ты... мог... спасти... Лорд замер. На миг во взгляде цвета льда дрогнуло что-то теплое, почти человеческое. Он вспомнил, как Инквизитор учила его играть в "Корону и Ястреб" у костра, смеялась над его неуклюжими попытками шутить. "Если будешь ныть — ударю рукоятью по лбу", — грозилась она тогда, и теперь ее прямой взгляд будто прожигал иллюзию. — Она бы уже ударила тебя мечом, а не словами,— сказал он, и ветер разрезал образ в клочья. Каллен стоял перед ним в доспехах Инквизиции, лицо жесткое, как клинок. — Ты снова стал тем, кого презираешь. — Ох, Резерфорд, — Лорд усмехнулся, и в этом звуке было больше грусти, чем гнева. — Ты все еще носишь свой крест? А я — свободен. Он щелкнул пальцами, и фигура командора рассыпалась в пыль, которую унесло вихрем. Самсон, сгорбленный, с лириумными жилами на шее, дрожащими руками вцепляющийся в красный флакон. — Ралей... — голос Лорда прозвучал тише, но твердо. — Этот человек давно умер. И ты ошибся, думая, что его тени могут меня достать. Он не стал ждать, пока видение заговорит — ветер разрезал его пополам, как клинок. — Ты все еще не понял? Я уже прошел это. Каждое предательство. Каждый провал. И знаешь, что я узнал? Лорд рассмеялся — звук, похожий на лязг лезвий, но в уголках его губ дрогнула почти незаметная улыбка. Он махнул рукой, и клинок вонзилась в алтарь, порывом ветра разметав тьму. — Ты не бог. Ты — испуганный ребенок, который боится, что его забудут. И к тому еще и идиот. Корифей зарычал, но Лорд уже был рядом. — Знаешь, в чем твоя проблема? — он наклонился, чтобы их глаза встретились на равных. — Ты веришь, что страх — это оружие. А он... просто урок. Ветер сгустился вокруг Корифея, сжимаясь в петлю. Древний голос умолк, поглощенный вихрем, а Лорд отвернулся, даже не удостоив врага последним взглядом. Он шел к выходу, ловя в ладонь порыв свежего ветра. "Человечность," — подумал он, сдерживая смех, — "это не слабость. Это выбор." А еще — привилегия. Ветер, слушавший его веками, прошептал о другом мире. О том, где Корифей так и остался пылью в руинах, а Тедас никогда не узнал его имени. Лорд позволил себе эту маленькую шалость — создать альтернативу, где страх не стал чьим-то проклятием. Не из жалости. Просто чтобы доказать себе, что даже демон может плести реальности лучше, чем ложные «боги». И выбор этот пах не кровью и лириумом, а ветром с далеких равнин, где его никто не знал. Где он был просто странником.