За экраном:история одного стрима

Дилан щёлкнул кнопкой «Начать трансляцию». Стрим шёл как по маслу: чат листался со скоростью света, донаты сыпались один за другим, а его шутки вызывали волны смеха. Но ровно в полночь сквозь гул игровых звуков прокрался новый шум — тихий, но чёткий скрип из коридора, будто по полу прошелся кто-то тяжёлый. Дилан на секунду замер, улыбка сползла с его лица. — Ребят, — его голос, обычно такой уверенный, дрогнул. — Мне что-то... нехорошо. Голова кружится. Всё на сегодня, вырубаюсь. Он почти вырубил стрим, не дожидаясь прощальных сообщений от подписчиков. Тишина, наступившая после, оказалась оглушительной. Сердце колотилось где-то в горле. Первым делом он рванул к кровати и схватил телефон. Палец сам нашёл нужный контакт. Гудков почти не было. — Привет? — в трубке прозвучал знакомый, чуть хрипловатый от усталости голос. — Ты как-то поздно. Что-то случилось? — Ло, — выпалил Дилан, не в силах скрыть дрожь. — Ты когда приедешь? Я... соскучился. На другом конце линии послышался мягкий, понимающий вздох. — Дилан, у меня рейс завтра утром. Жди меня после обеда, окей? А сейчас мне правда надо вырубаться, а то просплю. Всё, целую. Обнимаю. Сладких снов. Щелчок. Тишина. Она была теперь слишком громкой. Чтобы заглушить её, Дилан побрёл на кухню, решив хоть чаю вскипятить. Но, открыв шкаф, он застыл на месте. Полка, где всегда стояла его любимая синяя керамическая кружка — подарок Лололошки,— была пуста. Он отшатнулся, будто от удара. Логика шептала: «Наверное, в раковине». Но раковина была пуста. По спине пробежал холодок. «Неважно, — прогнал он навязчивую мысль. — Кофеин мне сейчас только навредит. И... завтра Ло приедет. Надо просто дожить до завтра». Он погасил свет и быстро зашагал обратно в спальню, спиной чувствуя непроглядную темноту пустого коридора.

Будто за ним наблюдают.