Холст из пепла и чешуи

Арка 2: В пасти льва Воздух Васселхейма пах ладаном, морозной свежестью и лицемерием. Так казалось Сангвине. Как только они телепортировались (спасибо Кейлет и её дереву), она почувствовала давление. Древние обереги города, созданные богами, давили на её драконью сущность. Это было похоже на постоянный низкочастотный гул в ушах или зуд под кожей. Её «человеческая» маскировка (Ванесса) держалась, но каждый шаг требовал усилий воли. — Уютненько, — пробурчала она, плотнее запахивая меховой плащ, который скрывал проступающие от напряжения чешуйки на шее. — Здесь на каждом углу храм? — Это Васселхейм, дорогая, — ответил Перси, поправляя очки. — Здесь боги ходят по земле. Веди себя прилично. Никакого огня, никаких... инцидентов. Группа направилась в район «Охотничьих Угодий» (Slayer's Take). Ирония ситуации зашкаливала. Сангвина шла в логово гильдии, чья специализация — убивать таких, как она. Когда они вошли в огромный зал Гильдии, Сангвина замерла. Стены были увешаны трофеями. Черепа гидр, шкуры бегемотов... и голова взрослого красного дракона над камином. Она смотрела на голову сородича. Пустые глазницы смотрели на неё. — Жутко, — подумала она. — Это как прийти в гости к людям, у которых на стене висит чучело твоего дяди. — Ванесса? — Векс тронула её за плечо. — Ты побледнела. — Просто... не люблю таксидермию, — отмахнулась Сангвина. — Плохой вкус. Она старалась держаться в центре группы, используя ауру Пайк как щит от любопытных взглядов местных следопытов. Они нюхали воздух, хмурились, но запах серы перебивался запахом духов Сканлана и медведя.