Холст из пепла и чешуи

В комнате пахло дешевым растворителем, пылью и безнадежностью. На мольберте стоял холст — очередная мазня, как он сам это называл. «Абстракция», — говорили преподаватели в академии. «Отсутствие таланта», — переводил он для себя. Он сидел на полу, прислонившись спиной к холодной батарее. В телефоне лента новостей снова пестрела красным. Воздушная тревога. Опять. Но вставать и идти в коридор, следуя правилу двух стен, не было ни сил, ни желания. Какой смысл? Ему двадцать с лишним. Диплом пылится где-то в ящике. Друзей нет — все разбежались кто куда, или он сам от них закрылся, погружаясь в пучину самобичевания. Единственной отдушиной в последние месяцы стали игры и писательство. Глупое, постыдное хобби — строчить фанфики про попаданцев в женских персонажей. Он сублимировал. В играх он всегда выбирал женских аватаров — эльфиек, чародеек. Ему казалось, что так проще отделиться от самого себя, от этого серого, бесполезного тела. — Господи, да хоть бы уже конец, — прошептал он, закрывая глаза. — Смелости самому выпилиться нет, так может... Свист. Звук был таким громким, что он не успел испугаться. Мир просто схлопнулся. Вспышка разорвала тьму его квартиры, превратив бетон, холсты и его самого в ничто. Боли не было. Было только удивление: «А, ну вот и всё».