Наследие Келла

Жизнь не пронеслась перед глазами. Не было никакого туннеля, никакого света, никаких ангелов. Была только сырость съемной однушки на окраине и запах дешевого растворителя. Я сидел перед мольбертом, тупо глядя на серую мазню, которая должна была стать "урбанистическим пейзажем". Посредственность. Вся моя жизнь — сплошная серая посредственность. Диплом академии пылился где-то под кроватью, мечты о великом искусстве сдохли еще на втором курсе, а смелость перерезать вены так и не появилась. Я просто существовал. Ел, спал, иногда играл в игры, чтобы не думать, и рисовал картинки, которые никому не были нужны. За окном, где-то далеко, завыла сирена. Очередная тревога. Я даже не пошевелился. Телефон на столе завибрировал — телеграм-каналы взрывались сообщениями: "В укрытие!", "Летит!", "Работает ПВО!". — Да плевать, — прошептал я в пустоту комнаты. Вставать и идти в коридор, соблюдать правило двух стен? Зачем? Если суждено, то суждено. Честно говоря, часть меня, та самая трусливая и уставшая часть, даже надеялась на это. Быстрый выход. Без боли, без решения, которое нужно принимать самому. Я потянулся за кружкой с остывшим чаем. Рука дрогнула. Свист. Он был не таким, как в кино. Не долгим и нагнетающим. Он был резким, рвущим воздух, похожим на вдох гигантского зверя. Стекла задрожали за долю секунды до того, как мир перестал существовать. Удар. Я не почувствовал боли. Я почувствовал, как пол уходит из-под ног, а потом меня накрыла горячая, плотная волна, сминающая стены, мебель и мое тело, как бумажный лист. Вспышка была такой яркой, что выжгла мысли. "Наконец-то", — успел подумать я, прежде чем серая краска на холсте смешалась с красным. А потом наступила тишина. И холод.