Метки
Драма
Психология
Hurt/Comfort
Ангст
Дарк
Экшн
Счастливый финал
Любовь/Ненависть
От врагов к возлюбленным
Драки
Принуждение
Проблемы доверия
Упоминания алкоголя
Ревность
Преступный мир
Нездоровые отношения
Дружба
Психологические травмы
Одержимость
Телесные наказания
От врагов к друзьям
Триллер
Элементы гета
Стёб
Наркоторговля
Русреал
Маргиналы
Проблемы с законом
Холодное оружие
Грязный реализм
Принудительные отношения
Разговорный стиль
Гетто
Неонуар
Описание
«От Лисы ушёл — и от тебя, Волк, тоже уйду».
Плывя по течению, главное — не забывать о камнях под водой: они могут сбить с курса в любой момент. Так жил Данила — не задумываясь, куда приведёт его жизнь.
Но он никогда и никому не позволял лишать себя воли — и новому другу не позволит.
А друг ли?
« Я напишу про депрессуху целый том, приколи мне, Как улыбаться научился через силу.
Я бы заделался маленьким Колибри,
И незаметно бы пропал из виду.»
Примечания
Автор не употребляет и никому этого не советует. Всё, что описано в произведении, служит исключительно художественным целям и не является призывом к действию. Помните: наркотики разрушают жизнь и здоровье.
Жду комментарии.
Пролог
11 ноября 2025, 10:37
Белая краска на батарее отходила кусками, как будто сама стена решала, что и ей пора сойти с ума. Труба была ледяная — отопление отключили с приходом лета, и это лето мы так ждали. Дааа… лето: то, что казалось спасением от промозглой влажности, от очередной зимы и от вечной красно-желтой лампы на кухне. Ты обещал научить меня кататься на байке, помнишь? А теперь что — вот сидим.
По лестничной клетке доносился плач соседки: ей сообщили о смерти отца. Голос хрипел и трепетал, как будто слова вырывались через сетку из боли. Грустно. И странно — почему сейчас меня волнует такая мелочь? Почему даже боль от рассечённой губы уходит куда-то в сторону, как будто растворяется в этой густой летней жаре. Блядь, так хорошо. Невъебически хорошо — и это не фигура речи, это физическое состояние, которое разливается по венам и жарит изнутри.
Ты сидишь напротив на скрипучем табурете, держа руки на старой, облупленной тумбочке, и вычерчиваешь белую дорожку. Бляяя… что ты творишь? Ты ведь всегда был против такого. Помнишь, как ругал меня за каждую дурь? И где теперь твои лекции о морали, о гордости, о «не играй с огнём»?
А мне… мне хорошо. Невъебически хорошо. Кокаин течёт по организму, заставляя пространство пульсировать, слова теряют вес, и всё вокруг как будто надсвечено. Кокса накачали коксом — ирония? Или ты специально так выбрал, чтобы смотреть, как я таю?
Твои руки всё дрожат. Ты тянешься, затягиваешь белый порошок — и что-то говоришь, сбивчиво, неясно; слова накрываются эхом. Я тебя не слышу. И не хочу слышать. Не хочу видеть. Не хочу тебя вообще. Или хочу? Я не понимаю — сознание прыгает, как крыса по батарее.
— Какая же ты тварь… — только и доносится до уха. Какой это уже раз? Ты повторяешься, но тон теперь другой. И мне от этого смешно.
Ты поднимаешь взгляд — зрачки широко раскрыты, и мне смешно ещё сильнее. Теперь ты не похож на волка, ты — щенок, побитая собака: рассечённая скула, потрёпанная губа, такая же, как у меня. Это повторяется, и, кажется, будет повторяться снова и снова. Мы, наверное, никогда не будем нормальными. Мы вообще не должны быть вместе. А ты этого не принимаешь. Не хочешь понимать.
— Чё ты, блядь, хочешь?! — кричишь ты, и это либо твой голос, либо моё наркотическое сознание так решило сыграть с шумом?
Да, кокаин — тема. Приход мощный, отвечаю. От травы я начинал улыбаться только после второй хапки, а тут — попадание сразу, в голову, прямо в грудь.
— Скажи, чего тебе надо? — ты бьёшь голосом, а в нём слышится и боль, и какая-то злорадная ласка. Пытаешься заглянуть мне в глаза, судорожно, как будто там ключ к чему-то. А Мне смешно. — Чё?! Бабки? Будут бабки!
Какие бабки? У меня уже есть бабка — зачем мне ещё одна? Смешно. Сука, как смешно.
— Сука, чего ржёшь?! — опять кричишь. И как соседей ещё нет? Хотя кому какое дело, да? — Я тебя предупреждал, а я за базар свой отвечаю…
О да, ты всегда отвечал за базар. За это я тебя когда-то уважал. Тебя за это уважали и другие. Но всё это сейчас как музыкальная пластинка, что заело: трек про гордость, трек про обязательства, трек про обещания, которые крутишь в голове, чтобы не слышать плач в соседней квартире. Он доходит до нас по трубам, как чужая весть, и постоянно переключает моё внимание.
Твой поцелуй — грубый, болезненный. Резкий вкус крови во рту — чья она, твоя или моя? Не важно. Ты терзаешь мои губы, кусаешь их так, будто пытаешься укусить ответы. Руки твои блуждают по моему животу, майка поднимается вверх; и в этот момент я удивляюсь, что мне не противно. Должно было привыкнуть, но всё равно удивительно. Противно? Нет. Никак. Мне вообще до тебя «НИКАК». И ты это знаешь. От этого ли ты бесишься?
— Сука ты, — шепчешь прямо в ухо, и по жестам видно: у тебя тоже приход. — Чё, сука, думал поиграешься и всё? Я не твоя шлюха, я тебе говорил: твоё пиздоблядство я терпеть не буду. И я тебя не отпущу. Слышишь? Никуда ты, сука, не уйдешь!
И от этого мне становится ещё смешнее. Куда я уйду? Как я уйду, когда рука моя прикована наручниками к батарее? Где ты их вообще взял?
Но ты, похоже, не оценил мой смех. И ударил кулаком в «солнышко» — в ребра, заставляя меня застонать и согнуться. А я все не могу перестать смеяться. Сука, как же ахуенно. Как же невъебически хорошо.
— Скажи мне, — уже тише, с неожиданной, болезненной лаской говоришь ты, прижимая меня к себе. Ты всегда был таким: настроение менялось слишком часто и резко, — Чего ты хочешь? Я всё тебе дам… Скажи, что мне сделать, чтобы ты был моим? Скажи, чего хочешь.
— …Бэхачку хочу, — моё «я» звучит чужим, голос будто не мой, или это снова наркотик вертит сознанием. — Бэху хочу очень… БМВ хочу, чёрную, пиздатую… охуенную, матовую.
— Будет, — шепчешь снова в мои губы, играя пальцами в волосах, — будет. Всё, что захочешь.
Руки твои гуляют по моему телу; сознание отступает всё дальше в знакомое состояние неадеквата. Я хочу тебя, хочу… И, похоже, эти слова вырвались вслух — потому что твои руки стали настойчивее, движения яростнее.
Только ты уже не узнаешь, что я хочу убить тебя.
Что еще можно почитать
Пока нет отзывов.