Призрак в твоих объятиях/Ghost In Your Arms

Миранда сидела за своим столом, взгляд скользил по макету, который она уже давно не читала. Перевернула страницу совершенно машинально. Напротив нее на диване сидела Андреа. Нога на ногу, брови слегка приподняты, как будто ожидала, когда Миранда наконец заговорит. Она не произнесла ни слова с тех пор, как Андреа появилась утром, как будто так и должно быть. Миранда посмотрела на нее, затем на стеклянную дверь. Эмили. Она сидела за своим столом, в наушниках, быстро печатала, что-то записывая и резко отчитывая кого-то по телефону. Эффективная, резкая, двигающаяся в том темпе, которого Миранда всегда от нее ожидала. Она нажала на кнопку внутренней связи. — Эмили. Наушники были сняты в мгновение ока: — Да, Миранда? — Зайдите. Эмили вошла с блокнотом в руках, профессиональная, как всегда, хотя Миранда могла разглядеть в ее глазах тот самый проблеск тревоги, который появлялся всякий раз, когда её вызывали без объяснений. Миранда не сразу посмотрела на нее. Её взгляд намеренно чуть дольше задержался на диване, прежде чем вернуться к бумагам на столе. — Скажите, Эмили, — произнесла она ровно, — вы видите в этой комнате кого-нибудь, кроме нас? Эмили моргнула. — Простите?.. Миранда перевела на нее взгляд. — Вопрос предельно простой. Андреа подняла руку и махнула ей, чуть усмехнувшись: — Доброе утро, Эм, — сказала она непринужденно, как будто это был обычный день. Эмили проследила за взглядом Миранды к дивану. На миг нахмурилась, как будто что-то почувствовала, но тут же выпрямилась. — Нет, Миранда. Только мы. — Голос звучал уверенно, но взгляд снова метнулся в сторону пустого места, окончательно сбитая с толку. — Прекрасно, — спокойно сказала Миранда, как будто это что-то подтверждало. Она отложила макет в сторону. — Я хочу, чтобы вы нашли Андреа Сакс. Эмили застыла. — Простите… что? — Найдите её, — повторила Миранда холодно. — Узнайте, где она. С кем говорила. Что с ней. Мне всё равно, как именно вы это сделаете. Повисла пауза. Эмили открыла рот, потом закрыла. — С ней… всё в порядке? — вопрос сорвался прежде, чем она успела его удержать. Она тут же спохватилась, слегка выпрямилась, вспомнив, с кем разговаривает. — Простите. Я хотела сказать… она возвращается в Подиум? Миранда не изменилась в лице. — Это вас не касается. Эмили быстро кивнула, явно все еще находясь в шоке. —Конечно, Миранда. Я начну немедленно. — И, — добавила она. — Никому ни слова. — Поняла. — Эмили пятясь вышла, словно боялась сделать неверный шаг. Перед тем как закрыть дверь, бросила последний, почти невольный взгляд на диван. На пустое место. Дверь закрылась. Миранда долго не двигалась. Откинулась на спинку кресла, глазами медленно блуждая по комнате. Андреа всё ещё была там. Сидела, как прежде. Наблюдала. Ждала. Повернула голову к двери, потом снова к Миранде. — Спасибо, — тихо сказала Андреа. — За то, что не притворяешься, будто меня нет. Миранда не ответила. Но и не отвела взгляд.

***

Эмили осторожно закрыла за собой дверь кабинета, сердце билось слишком быстро — странно для человека, который просто вышел из комнаты. Она села за стол, взяла телефон и две секунды смотрела на экран, прежде чем открыть список контактов и приступить к делу. Она не знала, что именно Миранда надеялась найти. Андреа ушла. Уволилась. Просто сошла с тротуара в Париже и исчезла в какой-нибудь книжной вселенной, где девушки вроде неё растворялись после того, как сами себе разбивали судьбу. Эмили думала, что она вернулась в Нью-Йорк. Или в Цинциннати. Или куда там возвращаются люди, упустившие шанс всей жизни. Но Миранда выглядела серьезной. И не просто серьезной — отстраненной. А Эмили знала, что лучше не задавать вопросов, когда Миранда Пристли в таком состоянии. Сначала она набрала старый номер мобильного Андреа. Пять гудков, а затем включилась голосовая почта. Эмили нахмурилась. Она повесила трубку, а затем попробовала второй номер, который, как она даже не была уверена, еще работал: стационарный номер, который Андреа нацарапала на стикере, когда переехала в ту слишком маленькую квартиру. Долгие гудки. Никто не ответил. Пальцы Эмили забарабанили по столу. Затем она позвонила Найджелу. Он мог что-то знать. Он всегда что-то знал. — Дорогая, — протянул он лениво, — скажи, что это не очередная катастрофа с Шанель. — Нет, — коротко ответила Эмили. — Ты слышал что-нибудь от Андреа? Пауза. — Энди? — переспросил он, будто могла быть другая. — Да, Найджел. Андреа Сакс. Высокая. Брюнетка. Когда-то одевалась как туристка. — Я в курсе, кто она. Почему спрашиваешь? — Не могу объяснить. Ещё одна пауза. — Ну ладно — пробормотал Найджел. — Я ничего о ней не слышал. С Парижа, кажется. Мы все были там, а потом она просто… ушла. — Не сказала, куда? — Нет. Она просто исчезла. Я подумал, что ей нужно время. Эмили поблагодарила и повесила трубку. Желудок неприятно сжался. Она пролистала свои файлы, вытащила старые записи отдела кадров, все, что угодно. Она даже попробовала LinkedIn (американская социальная сеть для поиска и установления деловых контактов - прим.переводчика) — не то чтобы Андреа когда-либо заботилась о том, чтобы обновлять свою страницу. Затем она позвонила в последний отель, в котором Миранда и команда Подиума останавливались во время Недели моды в Париже. Ресепшн на другом конце провода был вежливым и очень французским. — Вы помните, Андреа Сакс правильно ли выписалась из отеля? Наступила пауза, пока администратор что-то искал. — Мисс Сакс? Она не забрала свои вещи. Некоторые из них остались в номере. Эмили выпрямилась. — То есть, она так и не вернулась в отель? — Не могу сказать наверняка. Но после даты выезда номер остался нетронутым. Позже уборка собрала её вещи, и мы отправили их в Подиум в Нью-Йорке. Эмили поблагодарила и повесила трубку. Посмотрела на записку перед собой. Телефон Андреа отключён. Найджел её не видел. В отель не возвращалась. А Миранда Пристли, которая не дрогнула даже перед Папой Римским, спросила ее, был ли кто-нибудь еще в комнате. Эмили посмотрела на дверь офиса. Миранда все еще была внутри. Спокойная. Работающая. Всегда работающая. Но что-то было не так. Эмили снова взяла трубку и набрала новый номер. На этот раз — американское консульство в Париже. — Здравствуйте, — произнесла она ровно. — Мне нужно проверить, поступала ли в больницы или имела ли проблемы с выездом гражданка США по имени Андреа Сакс. Это срочно. На другом конце провода наступила пауза. Слышался слабый щелчок клавиатуры, шуршание бумаг. — Как вы связаны с мисс Сакс? — спросили её. Эмили выпрямилась в кресле. — Она бывшая сотрудница. Её текущее местонахождение неизвестно. Я звоню от имени Миранды Пристли. Пауза. Едва уловимая. — Поняла. Можете уточнить даты и место, где её видели в последний раз? — Париж. Три недели назад. Неделя моды. Отель Le Meurice. Она должна была вернуться в Нью-Йорк. Ее вещи были отправлены нам, но с тех пор о ней никто ничего не слышал. Ещё несколько ударов по клавиатуре. В трубке снова воцарилась тишина, за исключением отдаленного гудения принтера или вентилятора. Эмили взглянула на дверь Миранды. Она по-прежнему была закрыта. — Сожалею, — наконец сказала женщина, — но в настоящее время у нас нет граждан США с таким именем, зарегистрированных в местных больницах или находящихся под наблюдением консульства. Эмили нахмурилась. — Вы уверены? — Если ее приняли без документов, — мягко объяснила женщина, — ее могли зарегистрировать под именем Джейн Доу. Такое иногда бывает, особенно если у нее не было паспорта или удостоверения личности. Пальцы Эмили сжали телефон крепче. — Что мне делать? — Позвоните в крупные больницы поблизости. Начните с отделений неотложной помощи. Спросите, принимали ли они в этот период времени каких-либо женщин без документов. Как только найдете возможные совпадения, свяжитесь с нами снова, и мы постараемся подтвердить личность через официальные каналы. — Спасибо, — выдохнула Эмили. — Если она вам дорога, — добавила женщина мягко, — надеюсь, вы её найдёте. Эмили не ответила. Повесила трубку. Несколько секунд просто смотрела в пустоту. Потом снова подняла телефон. Она нашла в гугле ближайшие к Le Meurice больницы и начала набирать номера. На третий звонок ответили в больнице Оте́ль-Дьё де Пари́. — Здравствуйте, это Эмили Чарлтон, журнал Подиум в Нью-Йорке. Я ищу девушку, возможно, поступившую около трёх недель назад. Неопознанную. Тёмные волосы. Около двадцати пяти. Пропала во время Парижской недели моды, и с тех пор о ней ничего не известно На том конце — тишина, приглушённые голоса, звуки клавиатуры. Затем: — Простите, мы не можем разглашать данные пациентов. Однако… мы действительно принимали в это время неизвестную женщину, подходящую под описание. Позже ее перевели в больницу "Сальпетриер" для долгосрочного наблюдения. Долгосрочное лечение!? Эмили выпрямилась. — Она всё ещё там? — Я не могу раскрывать медицинскую информацию по телефону, — вежливо ответила женщина. — Если вы считаете, что это ваша знакомая, я рекомендую обратиться в американское консульство. Там вам помогут установить ее личность. — Понимаю. Спасибо. Эмили повесила трубку и опустила ее с большей осторожностью, чем обычно. В течение нескольких секунд она сидела не шелохнувшись. Затем взяла ручку и начала писать: названия больниц, контакты, даты — всё быстрыми, отточенными штрихами. Рука двигалась автоматически. Но в груди что-то сжалось. И в горле тоже. Дело было не только в том, что Андреа пропала. А в том, что она отсутствовала все это время, и никто даже не заметил. Ни ее друзья. Ни родители. Никто не звонил в Подиум, не оставлял сообщений с вопросом, вернулась ли она из Парижа. Даже она, которая работала рядом с ней каждый день. Которая закатывала глаза, резко отвечала ей и, в конце концов, с нетерпением ждала встречи с ней. Эмили не связывалась с ней. Даже не написала ей. Она решила, что Андреа просто уехала. И теперь от этой мысли тошнило. Эмили с трудом сглотнула, уставившись на слова перед ней. Дата поступления совпадала. Местоположение имело смысл. Отсутствие удостоверения личности, пропавший паспорт, вещи, отправленные обратно в Нью-Йорк. Все детали сложились в единую картину. Эмили знала. Без доказательств, без подтверждений. Просто знала, что это была Андреа. Потому что иначе быть не могло. Андреа Сакс, со всем своим раздражающим оптимизмом и неуклюжим шармом, не могла просто исчезнуть. Не могла уйти, не сказав ни слова. Не могла… не попрощаться. Андреа была... ее подругой. А теперь она, возможно, лежала в больничной палате за океаном, одна, без вести пропавшая. Эмили моргнула быстро, сжимая пальцами край стола, пока боль не вернула ощущение реальности. Она встала, поправила юбку и пошла к офису Миранды — с тем видом страха, который обычно испытывала перед катастрофами на подиуме или отменами в последнюю минуту со стороны крупных дизайнеров. Но дело было не в моде. Это была Энди. Она постучала один раз. — Войдите, — раздался знакомый холодный голос. Эмили вошла и впервые за долгое время не знала, с чего начать.