Play to win!

Мяч вылетел из ниоткуда и ударил Сынчоля прямо в голову. Сильно. Всё его тело вздрагивает от удара, в ушах звенит, и целых две секунды он не видит ничего, кроме белого. Когда он отшатывается назад, хватаясь за голову, в голове у него только одна мысль: Я собираюсь кого-нибудь убить. И тут он слышит этот смех. Не просто смех. Это был его смех. Медленное, самодовольное хихиканье, преследовавшее его с первого дня, как он ступил на землю этого богом забытого кампуса. Этот голос Сынчоль узнал бы где угодно, даже в многотысячной толпе, потому что он действовал ему на нервы, словно ногти по школьной доске. Чонхан. «Упс», — кричит Юн Джонхан, даже не пытаясь извиниться. «Промахнулся». Сынчоль резко выдыхает через нос, сжимая челюсти так сильно, что вот-вот треснут коренные зубы. Он оборачивается, уже свирепо глядя на меня. «Ага, конечно. Капитан баскетбольной команды случайно промахнулся ?» Джонхан пожимает плечами, являя собой образец напускной невинности. Слегка наклонённая голова, ленивая ухмылка, то, как он закатывает край дорогой футболки ровно настолько, чтобы продемонстрировать свой подтянутый живот, — всё это так расчётливо . «Трагично, да?» — напевает Джонхан, его глаза светятся от веселья. Сынчоль не отвечает. Он просто делает шаг назад, поднимает ногу и бьёт по баскетбольному мячу со всей силы, на которую способен человек. Мяч взмывает в небо, пролетает над футбольным полем, над трибунами — чёрт возьми, возможно, даже за пределы кампуса. Повисает ошеломленная тишина. «Черт, капитан», — бормочет Мингю рядом с ним. Сынчоль поводит плечами, притворяясь, что этот удар не вызвал острой боли в ноге. Оно того стоило . Джонхан, что довольно раздражает, даже не моргает . Вместо этого он просто наклоняет голову, медленно и оценивающе, словно смотрит на что-то хоть немного интересное. «Это было мило», — говорит он лёгким голосом. «Ты закончила устраивать истерику?» Сынчоль вдыхает и выдыхает . «Ты ударил меня баскетбольным мячом по голове». Джонхан пренебрежительно машет рукой. «Жить будешь». Конечно , он не относится к этому серьёзно. С чего бы? Ему никогда в жизни не приходилось ни к чему относиться серьёзно. Сынчоль не знает, что его больше бесит: то, что Джонхан родился в мире, о котором большинство людей могут только мечтать, или то, что он этого даже не ценит. Сын владельца университета. Обучение в частной школе. Вырос в доме, таком огромном, что, наверное, у него был свой почтовый индекс. А Сынчхолю пришлось пробивать себе дорогу с помощью оценок и навыков, заслуживать всё , что Джонхан воспринимает как должное. Джонхан, тем временем, смотрит на Сынчоля с едва скрываемым презрением. Ему следовало бы уже привыкнуть к этому — к тому, как Сынчоль реагирует на него, как одно его присутствие, кажется, выводит его из себя. Но это не перестаёт злить . Он помнит их первую встречу. Это было официальное мероприятие, какая-то университетская встреча, на которую отец заставил его пойти. Джонхан стоял у бара, смертельно скучая, помешивая виски в стакане, как вдруг атмосфера в зале изменилась . Атмосфера изменилась, люди зашептались, взгляды едва заметно метнулись в сторону входа. И тут он вошел. Чхве Сынчоль. Золотой мальчик. Стипендиат с идеальными оценками, безупречной репутацией, идеальным будущим — капитан футбольной команды. Поначалу Джонхану было всё равно. Пока его отец — его собственный отец — не положил руку на плечо Сынчоля и не сказал: «Ты — воплощение всего, что есть в этой школе. Трудолюбивый. Дисциплинированный. Образец для подражания». Джонхан медленно отпил свой напиток, наблюдая за происходящим из угла комнаты. Он не ревновал. Не совсем . Дело было не в том, что он жаждал отцовской похвалы — он давно уже не жаждал её. Но было что-то глубоко раздражающее в том, как Сынчоля возводили на пьедестал. Как будто он был лучше остальных. Как будто он был лучше Джонхана . И это было неприемлемо. Так что да, возможно, Джонхан изо всех сил старается вывести его из себя. Может, ему это просто слишком нравится. Сынчоль же всё делает проще . «Ты должен мне новенький баскетбольный мяч», — Джонхан скрестил руки. Сынчоль поводит плечами, пытаясь стряхнуть постепенно нарастающее раздражение. «Не моя вина, что ты так плохо прицелился». Джонхан тихо и лениво смеётся: «Не моя вина, что у тебя реакция, как у кирпича». «Клянусь Богом», — бормочет Сынчоль, — «ты имеешь наибольшее право...» «Осторожно», — перебивает Джонхан, сверкая чем-то острым. «Это очень похоже на зависть». Сынчоль невесело смеётся. «Завидую? Чему?» Джонхан наклоняет голову, на его губах всё ещё играет понимающая ухмылка. «Мне, конечно же». Сынчоль усмехается: «Ну да ладно. Единственное, чему я завидую, — это лёгкость твоей жизни». Чонхан приподнимает бровь с притворным любопытством. «А что заставило тебя думать, что это легко?» «О, не знаю», — говорит Сынчоль, и его голос сочится сарказмом. «Может быть, дело в том, что тебе никогда в жизни не приходилось работать ради какой-нибудь ерунды?» Ухмылка Джонхана становится шире, но за ней скрывается нечто опасное. «Смелое предположение». «Должно быть, очень приятно», — продолжает Сынчоль резким голосом, — «когда тебе всё преподносят, словно ты избалованный ребёнок». Ухмылка исчезает. Это происходит быстро — лишь едва заметное изменение в выражении лица Джонхана — но Сынчоль замечает его. Оу. Это приземлилось. Сынчоль напирает, делая шаг вперёд, тихим и резким голосом. «Давай будем честны, Чонхан. Без фамилии ты никто. Все её знают. Ты ходишь так, будто это место твоё, — наверное, потому что папа действительно им владеет, — но если отбросить эту фамилию, кто ты?» Его голос становится тише и жестче. «Без денег, без фамилии ты просто очередной богатый сопляк, пытающийся казаться лучше тех, кто действительно работает, чтобы здесь оказаться». Пальцы Джонхана подергиваются, но выражение его лица разглаживается, становясь пугающе непроницаемым. «Ты стоишь здесь и притворяешься, что достоин дышать со мной одним воздухом». Все тело Сынчоля напрягается. Джонхан подходит ближе, его голос лёгкий, но пропитанный ядом. «Тебе нравится думать, что ты здесь собственными силами, не так ли?» Его глаза блестят. «Но дело в том, что ты не особенный. Ты просто какой-то никчёмный, которого мой отец решил развлекать несколько лет». Сынчоль проигнорировал комментарий и шагнул вперёд: «Скажи мне, Джонхан. Тебе тоже пришлось бороться за это капитанство? Или это просто ещё один подарок из-за твоей фамилии?» Поведение Джонхана полностью меняется. Ухмылка исчезает. Ленивое веселье в его взгляде превращается в нечто смертоносное. Сынчоль видит это — как дёргаются пальцы Джонхана, как слегка сжимаются его челюсти. Он задел за живое. «Ты же прекрасно знаешь, как усердно я работаю ради своей команды, Чхве». Сынчоль не колеблется. «Правда? Потому что, с моей точки зрения, тебе никогда в жизни не приходилось ни за что бороться». Джонхан выходит вперёд, сокращая расстояние между ними. «Напомнить тебе, что у баскетбольной команды больше чемпионских титулов, чем у твоей драгоценной футбольной?» — его голос становится тише, в нём слышен сладкий яд. «Или это слишком больно, чтобы признаться?» Сынчоль стискивает челюсти, вдыхая через нос. «Ну, потому что это всё ты, да?» Джонхан ухмыляется, склонив голову набок. «Конечно». Затем, после паузы, голосом, полным наигранного сочувствия, добавляет: «Но я понимаю, Чхве. Должно быть, это изматывает — так стараться быть вторым». Челюсть Сынчоля напрягается. Джонхан слегка наклоняется, его голос становится тише, ровнее, злобнее. «Ты можешь тренироваться сколько угодно, работать до изнеможения, истекать кровью ради этой школы, но в конце концов, такие люди, как я? Мы всё равно победим». И вот что происходит. Сынчоль делает движение прежде, чем успевает себя остановить. Рука Сынчоля взлетает, хватает Джонхана за воротник футболки и притягивает его к себе. Самодовольное выражение на лице Джонхана не дрогнуло – по крайней мере, не совсем – но его глаза темнеют, в них мелькает что-то острое, и он тихо и насмешливо выдыхает. «О?» Сынчоль сжимает его сильнее. «Повтори это ещё раз», — его голос низкий и хриплый. Джонхан наклоняет голову, его губы изгибаются в едва заметном подобии улыбки. «Что именно ?» Дыхание Сынчоля хриплое, сердце колотится о рёбра. Он не знает, что хуже — сами слова или то, как Джонхан их произносит, словно это само собой разумеющееся. Как и усилия Сынчоля, его жертвы, всё, что он вложил в то, чтобы стать кем-то, — всего лишь сноска в уже написанной истории. «Ты настоящий кусок дерьма, ты знаешь это?» — сквозь зубы цедит Сынчоль. Джонхан напевает: «И всё же, вот ты здесь. Так отчаянно пытаешься мне что-то доказать». Дыхание Сынчоля становится резким и прерывистым, его взгляд сужается, и он видит только разъярённое, ухмыляющееся лицо Джонхана. Его рука движется прежде, чем он успевает подумать — пальцы сжимаются в кулак, когда он замахивается … Но он останавливается. Всего в нескольких дюймах от меня. Его кулак завис у лица Джонхана, дрожа от силы, которую он едва сдерживал. Грудь поднимается и опускается в прерывистом дыхании, каждая мышца в его теле требует освобождения. Джонхан не вздрагивает. Не мигает. Вместо этого он наклоняет голову, слегка приоткрывая губы в притворном любопытстве, и переводит взгляд на кулак перед собой. Затем, очень медленно, его губы изгибаются в острую усмешку. «Давай», — бормочет он, и его голос подобен шёлку, обёрнутому вокруг лезвия. «Ударь меня». Пальцы Сынчоля подергиваются. Джонхан наклоняется так, что Сынчоль чувствует его дыхание на своей коже. «Давай, Чхве. Ударь меня и посмотри, как быстро твоя стипендия сгорит». Всё тело Сынчоля застывает. Он дышит тихо, прерывисто, и на мгновение кажется, будто весь мир погрузился в тишину. Затем, резко вдохнув, он опускает кулак. Не потому, что не хочет. А потому, что не может . Джонхан приподнимает бровь, словно его это не впечатлило. «Ничего? Жаль. Я надеялся, что ты будешь достаточно глуп, чтобы попытаться». Он цокает языком. «Похоже, ты не совсем бесполезен». Сынчоль не решается заговорить. Он просто отступает назад, дышит, заставляет себя уйти, прежде чем сделать что-то, о чём пожалеет, — но Джонхан не пожалеет. Он уходит, но гнев не отпускает его. Он остаётся, клокоча под кожей, разливаясь по венам, словно яд. Пальцы сжимаются в кулаки, ногти впиваются в ладони. Ему плевать на деньги Джонхана, его связи, его самодовольные ухмылки – но как он ими распоряжается, как заставляет Сынчоля чувствовать себя всего лишь насекомым, которого раздавят его дорогие туфли? Этого он не может простить. Однажды , думает он. Однажды он навсегда сотрёт эту ухмылку с лица Джонхана. Заставит Джонхана потерять самообладание, избавит его от этого неприкасаемого высокомерия и заставит его сделать что-то настоящее . Но в этом-то и проблема, не так ли? Всё в Джонхане настоящее — настоящая власть, настоящие привилегии, настоящий контроль над тем, чего Сынчоль никогда не коснётся. И это не должно иметь значения. Это не должно разъедать его так, как разъедает. Но разъедает. Потому что Джонхан прав. Если бы Сынчоль ударил его, ему бы пришёл конец. Его учёба, его будущее — всё пропало, вот так просто. Всё потому, что Джонхан хотел , чтобы он сломался. И именно это пугает Сынчоля больше всего. Не то, что Джонхан может его сломать, а то, что он хочет этого. Что Джонхан по какой-то причине толкает его к краю пропасти, просто чтобы посмотреть, упадёт ли он. Сынчоль обязательно сломает его в первую очередь.   Тем временем Джонхан смотрит, как Сынчоль уходит, с нарочито нейтральным выражением лица. Но внутри его пульс ровный и холодный, разум уже работает. Сынчоль — проблема. Не из-за своих слов — Джонхан слышал и похуже, — а потому, что отказывается кланяться. Потому что он смотрит Джонхану в глаза и говорит с ним как с равным. Как с тем, кто действительно может бросить ему вызов. Так дело не пойдёт. Чхве Сынчоля нужно поставить на место. Поставить как следует. А если он не отступит, то Джонхан его раздавит. Сколько бы времени это ни заняло.   Два разных человека. Два разных ума. Но в этот момент они дают одну и ту же клятву: Однажды я тебя уничтожу.