Несократимая дробь

Лирическое вступление. очень извиняюсь если в главах будут ошибки, немнога чет не удается сейчас писать, простите. развязки особой пока что нет, но подождите парочку глав До встречи с Димой у меня было полтора часа и я подумал что за это время все таки успею написать стих который хотел. Главное не забыть что писать нужно якобы женскому полу, а не парню. Я лег на пол, разлинованный лист тетради уперся в холодный паркет. Дышал ровно, выписывая слова, как будто от этого зависела жизнь. Не его имя, не его черты. Просто... девушка. С его глазами. С его умом. С его загадочной улыбкой. "Она Ты приходишь в класс, неся с собою свет, Где формулы сплетаются в сонет. Твои глаза— как два холодных льда, В них тайна,что манит меня всегда. Ты говоришь с доской на "ты" легко, Решаешь всё,смахнув одно рукой. А я сижу,смущенный и немой, Пленён твоей запретной красотой. Ты знаешь всё про синус и косинус, А я пишу стихи,сжигая разум. Мечтаю,что когда-нибудь, быть может, Твой взгляд на мне с тоской остановится... И в тишине между строкой и строчкой Я прячу стыд,отчаянье и ночь. Ведь ты— мечта, что никогда не сбудется, А я— поэт, чья совесть не проснётся. Я откинул ручку. Стих получился кривой, неровный, как мои мысли. Но в нем была правда. Вся моя дурацкая, жалкая, невозможная правда, спрятанная за местоимением "ты" женского рода. Я вырвал листок, сложил его вчетверо и убрал его куда-то на тумбу под телевизором. Туда, где его вряд ли кто-нибудь найдет. Где он будет лежать, как улика преступления, которого никто не должен увидеть. Осталось убить еще час до встречи с Димой. Я включил музыку на полную громкость, надел наушники и уставился в потолок, пытаясь заглушить ритм собственного сердца, которое упрямо стучало одно и то же: "Он был пьян. Он был пьян. Он был пьян". -Да не мог он быть пьян! Он бы машину не вел! Сука, тяжело все это,-сказал я в голос сам себе.-Хотя.. от него немного несло спиртным, совпадение? Незнаю. Я встал с кровати и начал переодеваться, но когда снял футболку подошел к зеркалу и увидел себя. В шрамах и в довольно свежих порезах. На плечах свежие, на запястьях и туловище шрамы. Я люблю все свои шрамы и будущие. Я стоял перед зеркалом, вглядываясь в отражение. Бледная кожа, проступающие ребра, и весь этот ландшафт из шрамов и свежих царапин. Они были частью меня. Доказательством того, что я чувствую, что я вообще что-то чувствую, когда внутри сплошная пустота. Я провел пальцами по самым свежим линиям, почувствовав легкое жжение. Да, я люблю их. Это моя карта боли, которую никто не видит. Музыка в наушниках гремела, пытаясь заглушить внутренний диалог, но он прорывался сквозь бит: "Он вел машину. От него пахло. Он сказал "мон анж". Он был пьян? Или это была просто одна рюмка для храбрости, которая развязала язык?" Я резко отвернулся от зеркала, натягивая чистую футболку с длинными рукавами. Спрятал всё. Как всегда. До встречи с Димой оставалось минут сорок. Я потянулся за телефоном, чтобы убить время в соцсетях, но рука сама потянулась к тумбе под телевизором. К тому сложенному листку. Развернул его. Перечитал. "Ты приходишь в класс, неся с собою свет..." Глупо. Пафосно. По-детски. Но черт возьми, это было честно. Я скомкал листок, занес руку над урной, замер... и разжал пальцы. Не смог. Вместо этого я разгладил его снова *** -Шаст, рассказывай как все было. И я ему рассказал, от шрамов до стиха. -Пиздец конечно. Сигареты будешь?-Спросил Дима, а я заколебался. Вдруг снова увидит? Ай ладно, похуй -Буду,-и он протянул мне упаковку сигарет и зажигалку. -Твои любимые, ради тебя купил,-усмехнулся Поз.-Отрабатывать будешь. -Сережа у тебя отрабатывать будет. Кстати.. А почему Оксана в школу не ходит? И Ярик.. -Ой, вообще хз где они. Придут скоро, наверное. Кстати, насчет Сережи.. Я его планирую в выпускной поцеловать. Все равно он классный у параллельного класса и будет на выпускном. — Ну ты даешь, — выдохнул я облаком дыма. — Сережу на выпускном... Это либо гениально, либо полный провал. — Либо-либо, — Поз пожал плечами, но в его глазах читалась та самая решимость, которая бывает только у полных идиотов или у тех, кто по-настоящему влюблен. — А что мне терять? После школы все равно разбежимся. Хоть один повод для легенды будет. Я понимающе хмыкнул. Легенды. Вся наша жизнь тут, на этом балконе, состояла из попыток создать хоть какие-то легенды, чтобы хоть что-то запомнилось из этого серого детства. — А твой стих... — Поз повернулся ко мне, прищурившись. — Ты его ему никогда не покажешь, да? Я резко покачал головой, снова чувствуя, как по спине пробегают мурашки. —Ты с ума сошел? Это же... Это вообще не вариант. Он подумает, что я совсем ебанутый. Да и то, там же про "девушку",-как я сказал это слово я показал в воздухе ковычки. -Ты и так ебанутый. Кстати, я с собой spray paint* взял, будешь чет писать?-И достал из рюкзаку баллончик с краской. -Спрашиваешь еще, конечно буду,-и выхватив краску я зашел в школу и начал писать надпись в почти на всю стену. Ну, до куда рука дотягивалась, там и писал. Баллончик шипел в тишине заброшенного класса, оставляя на стене кривые, но яростные буквы. Я выводил их с каким-то диким упоением, будто мог выплеснуть на бетон всю эту кашу из стыда, злости и непонятной тоски. А.П. + А.Ш. = ... Я замер, смотря на эту надпись. Сердце колотилось где-то в горле. Идиот. Полный идиот. Что это? Признание? Вызов? Детская надежда, которую я сам же высмеял бы, увидь такое где-то еще. — Ну и что ты там нарисовал? — Донесся сверху голос Позы. Я резко замазал надпись черной краской, превращая ее в бесформенное пятно. —Ничего! — крикнул я в ответ, голос сорвался на визг. — Просто... граффити.-и быстро нарисовал кота. В очках. Как Арсений. примечание к части spray paint*- spray paint/аэрозольная краска — популярное средство для нанесения граффити