Яндэрэ Мистер Компресс

Все начинается очень невинно. Ты возвращаешься в свою квартиру после долгого рабочего дня и обнаруживаешь у порога букет цветов. С недоумением, но с некоторым волнением, ты берешь их и заносишь в дом, ставя на кухонный стол. Ты проверяешь открытку «Твоя красота подобна волнам океана, неустанная, чудесная и потенциально губительная для бедной, заблудшей души вроде моей». Она не подписана. Ты, конечно, можешь воспринять эту записку неправильно: как красота может быть губительной? Но ты думаешь, что это просто пришло от особо уязвленного поклонника. У тебя не было поклонника со школы, как ты могла не найти это милым? Улыбаясь, ты откладываешь открытку в сторону и расставляешь цветы на обеденном столе. Это милый жест, уверяешь ты себя. Проходит несколько дней, и ты не обращаешь внимания на этого «поклонника». На самом деле, это, так сказать, придает тебе бодрости. До сих пор ты получала цветы, плюшевого мишку, коробку конфет и, конечно, обычные записки без подписи. Ничего слишком странного или тревожного. Но сегодня все было немного иначе. Ты приходишь домой и обнаруживаешь, что тебя ждет небольшая красная коробка. Ты заходишь в дом, с нетерпением разрываешь ее и обнаруживаешь золотое ожерелье с кулоном в виде сердца. Твой желудок немного опускается. Это дорого. Мало того, на днях ты как раз смотрела на него, думая о том, чтобы купить его себе на день рождения на следующей неделе. Но вряд ли кто-то мог это заметить, верно? Кто бы ни был этот поклонник, он, должно быть, просто увидел его и решил, что это было бы неплохо, верно? Ты откладываешь его в сторону, наливаешь себе бокал вина и выбрасываешь из головы дурные мысли. Неделя проходит без новых подарков. Ты немного разочарована, но в то же время испытываете некоторое облегчение. Возможно, поклонник просто потерял интерес. В любом случае, у тебя сегодня день рождения, и ты собираешься куда-то пойти, так что ты в восторге. В свой обычный обеденный перерыв ты идешь в свою обычную кофейню, заказываешь свой обычный капучино с экстра-пенкой и выходишь на улицу. Ты всегда возвращаешься на работу по аллее, это быстро, и это даже не опасный район, здесь повсюду герои. Ты так поглощена мыслями о своей работе, предложение должно быть сделано сегодня, что даже не замечаете стоящего в тени человека в маске Роршаха и желтом плаще. Но его голос вырывает тебя из раздумий. «Ты его не надела». Ты останавливаешься на месте. «Простите?» — спрашиваешь ты, не оборачиваясь. «Ожерелье». Твое сердце останавливается. «Ты его вообще не носила. Я думал, оно тебе понравится. Я видел, как ты смотрела на него и улыбалась». Беги. Ты должна бежать. Или позвать героя, просто сделать что-нибудь. Ты открываешь рот, но к тому времени, как тебе приходит в голову крик о помощи, ты уже дышишь пропитанной химикатами тряпкой. И тебя нет. ---------------------------------- Когда ты просыпаешься, у тебя болит голова. Ты не очень хорошо помнишь, что произошло: был ли у вас плохой сон? Может быть, ты пошла гулять с друзьями? Ты оглядываешься по сторонам в поисках воды, аспирина… телефона? Что-нибудь? Твой разум наконец проясняется, и ты понимаешь, что это не твоя комната. Кровать огромная, наверное, королевская. Простыни королевского качества, красный атлас с бордовым узором «флер-де-лис». Где ты, черт возьми, находишься? Ты начинаешь паниковать и пытаешься встать, но потом понимаешь, что тебя привязали к темной дубовой раме кровати. Черт. События сегодняшнего дня начинают возвращаться к тебе. Кофе, переулок, мужчина. Он был тем самым. Поклонник. Он наблюдал за тобой. Ты судорожно оглядываешься вокруг в поисках чего-нибудь, что могло бы ослабить путы. Комната не предлагает никакого решения. Нет выхода. Ты чувствуешь, как в уголках глаз появляются слезы, когда дверь спальни открывается. «А, ты проснулась». Ты поворачиваешь голову, чтобы встретить голос — высокого мужчины в оранжевой рубашке на пуговицах с галстуком-боло, черном жилете и черных брюках. Даже после того, как ему хватило наглости похитить тебя, он все еще прячет свое лицо под черной маской-балаклавой. «Я прошу прощения за ограничения, но, боюсь, я просто не могу позволить тебе сбежать. Не тогда, когда я потратил столько усилий, чтобы заполучить тебя». «Ты хотел купить меня?» — плюетесь ты. «Я что, Пикассо?» Он смеется, настоящим, искренним смехом, как будто ты выступаешь на сцене на вечере открытых микрофонов. «Пикассо? О боже, нет, ты гораздо красивее». Ты краснеешь, несмотря на себя, но продолжаешь смотреть на него. Кем он себя возомнил? Ты не ждешь настоящего ответа, но все же спрашиваете его: «Кто ты?». «Прости меня, где мои манеры?» говорит он с улыбкой. Некоторые называют меня мистер Компресс, но ты, моя дорогая, можешь называть меня Ацухиро.