УБИТЬ РЕДДЛА или история о том, как ферзь убил короля

      Миллисента бросила сигарету в сторону, выдыхая последнее кольцо дыма.       —  Не смотрите на меня так, — она развернулась, натыкаясь на усталый взгляд.       Ветер разносил остатки осенней листвы, холодя кожу. Лондон, такой мрачный и туманный, задавал настроение этому дню. Особенно здесь, на юго-западе Англии, на окраине Годриковой Впадины.       — Что ещё я должен вам рассказать?       — Всё, мистер Снейп. Всё, что видели вчерашним вечером. От и до. Мельчайшие подробности.       Северус на минуту закрыл глаза. Он еще долго не сможет вот так просто их закрыть и не видеть перед собой смерть. Смерть, о которой он тайно грезил. Смерть, которую он лично отдал в руки Тёмного Лорда. Смерть, из-за которой, теперь в мире существовало, как минимум, две скорбящие души.       — Работайте на благо магического сообщества и, возможно, мы спасём больше людей, чем могли бы до этого, — Миллисента сложила руки на груди, наблюдая за реакцией юноши, что сжимал в руках свежий выпуск «Пророка».       Терпение — вот что выделяло на фоне других её, тридцать первого министра магии. Желание разобраться во всём лично заставило Багнольд аппарировать в место ужасной трагедии и возможного спасения магического мира.       — Его уже не спасти, Северус, уже не вернуть, — Багнольд не пыталась сочувствовать. Её сочувствия попросту бы не хватило на всех жертв Волан-де-Морта. Она пыталась заставить говорить Снейпа. Единственного свидетеля вечера тридцать первого октября.       — Я хотел бы, чтобы всё было по-другому, — прошептал Снейп, отбрасывая в сторону газету.       Заголовок «Ежедневного пророка» кричал о произошедшем событии. 

«Волан-де-Морт исчез!

Станет ли смерть Джеймса Поттера последней?»