Моя Римская империя:Тот, кто живет в моей голове

*Повествование ведётся от лица Ги-хуна. Я очнулся в темноте, с чувством, будто всё моё тело разорвали на части. Голова гудела, рот пересох, а сердце билось слишком быстро, будто спеша наверстать упущенное время. Первое, что я увидел, были яркие глаза Хван Чун-хо. Его лицо было усталым, но полным решимости. — Ты очнулся, — хрипло сказал он, облегчение читалось в каждом слове. Я не сразу понял, где нахожусь. Мысли были спутанными, а воспоминания — фрагментами. Последнее, что я помнил, — это удары, кровь, и голос Ён Иля, зовущий меня. — Мы выбрались, Ги-хун, — добавил Чун-хо, садясь рядом со мной. — Мы сделали это. Наш план сработал. Чун-хо пробрался на остров, переодевшись в форму работника с треугольной маской. А потом он нашёл меня. — Как? — мой голос звучал так, будто я не произносил слов годами. — Жучок, — ответил он, усмехнувшись. — Ты, наверное, и сам уже забыл про это. Конечно. Мы спрятали его в моём зубе. Тогда это казалось просто отчаянной попыткой. Но он сработал. ***** Прошли недели. Мы собрали людей. Людей, которые хотели прекратить это безумие. Людей, которые потеряли близких. Людей, которые тоже когда-то выжили, но не смогли забыть. И теперь мы здесь. Штурм. Всё происходило слишком быстро. База кипела от криков и выстрелов. Сигнал тревоги разрывал воздух, а я бежал вперёд, не останавливаясь. Всё это время перед глазами был его образ. Ён Иль. Его лицо, его голос. Почему-то именно он оставался в моих мыслях. Я не мог забыть ту уверенность, с которой он поддерживал меня. Его взгляд, полный боли и чего-то ещё, чего я тогда не мог понять. Я не знал, почему он так значил для меня. Не знал, почему его образ преследует меня. И вот мы здесь. Я выбиваю дверь. Мы врываемся в блок управления. Люди в масках не сопротивляются. Они знают, что проиграли. Я бегу дальше, к последней двери, которую вижу. Она кажется мне знакомой. И когда я открываю её, я замираю. В кабинете тишина. Лишь шум далёкой тревоги пробивается сквозь стены. Он стоит там. Ён Иль. Но не в той одежде, что я запомнил. На нём чёрная мантия, маска лежит на столе. И его взгляд... Я не знаю, что это за взгляд. Радость? Сожаление? Грусть? — Ты... — мой голос дрожит. Он не двигается. Только смотрит на меня. —Ты всё это время...— я почти шепчу. Это не Ён Иль. Это... Ведущий. Мир вокруг меня будто рушится. Всё, во что я верил, всё, что я думал о нём, — ложь. Или... всё-таки правда? Наши взгляды встречаются, и я не могу понять, реальность это или ещё один обман.