ТПэшка

Кливер всегда относился к девушкам легко: если есть — хорошо, если нет — неплохо, но стоило найти ту, которая будет ублажать его нескончаемое эго. — А что насчет Бриджит? — Не знаю, тп, но с ней хотя бы весело. Да, язык тоже был не самым сильным орудием Дэниэла, хотя в случае обольщения работал как помело… А, собственно, и в те моменты, когда стоило дать характеристику своей пассии перед друзьями. Услышав о том, что Бриджит — никто иная, как тп, друг его заходится хриплым смехом. Он хлопает Кливера по плечу. — Как ты можешь говорить такое о женщине за тридцать, для которой ты последний шанс. Подумай, ведь она считает тебя своим женихом! — Ну, пусть думает. Бабушка надвое сказала, когда та решила, что именно я ее последний шанс. Друг его сужает глаза. Ни разу не видел он этой Джонс, но перед его глазами рисуется полнеющий и неуверенный в себе бабец, который заливает в себя вино буквально каждый день. Нет, такие не для женитьбы. Такие только ради смеха. — А как она в постели? — Вот тут я обрадовался. Как пылесос. Старается… — смеется Кливер, подмигивая. — Ясно-ясно, ловелас… И что, надолго? — Ну знаешь, я неуверен, что навсегда, — хмурится Дэниэл. — Может, еще пару месяцев. Может, удастся вселить в нее уверенность. Оба хохотнули и, довольные сплетнями, перешли на деловые разговоры… Если бы не пагубное пристрастие Джонс к вину и отчаянное желание найти себе пару, то, наверное, она бы разгадала Кливера. А еще выбила все зубы за то, что тот назвал ее тп. Знать бы еще кто это…