Записки о нас

             Гость с замиранием сердца читал каждую строчку, если бы он не был заклинателем, что не раз видел смерть и жизнь, предательство и полное уничтожение чувств, то наверное на многих листах остались бы свежие следы от соленой воды грусти или радости за героев. Вот только ощущал он, как внутри натягивалась струна, дрожала, словно желая лопнуть от избытка чувств: то сострадания, то жалости, то наслаждения, а то и предвкушения. Впрочем, она была так глубоко, что даже лопнув от натяжения, скорее всего заклинатель не смог бы проявить и часть тех чувств, что переполняли его изнутри.       Слишком много им было пережито. Слишком много он сам успел сделать, чтобы эмоции не брали верх. «Мокро и сыро. По клинку кровь струится. Больно и зябко. Все вновь повторится. Демоны, люди — Твари едины. Липкие слюни С меня вы утрите. «Верить нельзя» — Повторял не напрасно. Предали вы. Смерть так прекрасна! *** Сегодня идет такой же дождь как тогда: противный, беспечный, бьющий каплями по земле с шумом,       что готов оглушить. В нем теряются слова, голоса и крики от боли, пронизанной насквозь ею чей-то плоти. В нем прекрасно скрываются        красные капли, Создавая дорожку ручьев,       так прекрасно. И уносит вода то,       что было не скрыто; то, что жило в груди       желая войти. Затирает внутри       все пустые мечты Помогая проститься       навсегда за меня. Дождь в сентябре затяжной и прохладный, самый внезапный и совсем беспощадный. Не прощает ошибок, не согреет словами. Он у времени раб, расстилаясь под нами. Мне так нравился дождь, что смывал с рук волнения что ударами капель будил и просил вновь проснуться. Он давил мне на плечи, через ткань, что промокла, и шептал,       что еще я живой. И насколько был глуп я, что повелся тогда на тебя? Ну а ты? Обманула, пронзила словами и ушла навсегда. Не успел я тебе только правды открыть: что мне смерть от меча совсем не страшна, что у плоти моей кровь уж мертва, да и сердце мое не стучит, как тогда. Забирай все что есть, в том числе и любовь. Забирай мою веру в людей и надежду       открыться кому-нибудь вновь. Уноси за собой: горсть несказанных слов, память прожитых дней и остатки идей. …Силуэт твой сотрется от косых линий дождя, навсегда размывая дорогу от меня до тебя.»