ГРЕТЕЛЬ

Энола Гилберт мучилась с вещами, которые для других людей — для нормальных, обычных, правильно функционирующих людей, чей мозг не был похож на переполненный муравейник, — были так же просты и естественны, как дыхание. Как само дыхание: вдох — выдох, автоматический, бессознательный, не требующий усилий процесс, который организм выполняет сам, без напоминаний, без внутренних дебатов, без мучительного взвешивания всех «за» и «против». Для неё же даже самые элементарные, самые базовые, самые обыденные действия превращались в монументальные, изматывающие, высасывающие все соки задачи, требующие мобилизации всех внутренних ресурсов. Как ответить на телефонный звонок — просто протянуть руку, нажать зелёную кнопку и сказать «алло». Казалось бы, что может быть проще? Но когда её телефон начинал вибрировать на столе, она смотрела на высвечивающийся номер с тем же леденящим ужасом, с каким смотрят на неразорвавшийся снаряд. Она не знала, кто звонит и чего они хотят. Она не знала, что они скажут. Она не знала, что она должна будет сказать в ответ. Её мозг мгновенно прокручивал тысячи сценариев — один хуже другого, — и к тому моменту, когда она наконец решалась ответить, звонок уже сбрасывался, оставляя её с чувством вины и облегчения одновременно. Или отправить то самое письмо — электронное или бумажное, неважно, — которое она собиралась отправить уже несколько недель. Оно лежало в черновиках, почти готовое, требующее лишь одного клика, одного нажатия кнопки «отправить». Но она не могла. Она перечитывала его снова и снова, меняла слова местами, удаляла целые абзацы, добавляла новые, а потом удаляла и их, и в итоге оно так и оставалось лежать в папке «черновики» — памятником её неспособности завершать начатое. Она паниковала, когда её звали куда-то пойти. Это случалось нечасто — люди не выстраивались в очередь, чтобы позвать её на вечеринки, и она сама не горела желанием быть куда-то приглашённой, — но когда это случалось, она чувствовала, как тревога взмывает до пика, до той самой критической отметки, за которой начинается туннельное зрение и дрожь в пальцах. Куда идти? Зачем? Кто там будет? Что надеть? Как долго нужно будет там оставаться, чтобы это не выглядело невежливым? Что, если она скажет что-то не то? Что, если она будет стоять в углу одна, пока все остальные веселятся? Что, если все будут смотреть на неё? Ей было трудно на что-то решиться — на что угодно, от выбора между двумя сортами хлопьев в супермаркете до более серьёзных, жизненно важных решений, — а когда она всё-таки решалась, она прокручивала это решение в голове снова и снова, и снова, и снова, с той же маниакальной, самоуничтожительной настойчивостью, с какой крыса в лабиринте пытается найти выход, хотя выхода нет. Её мозг безжалостно анализировал каждый аспект принятого решения, выискивая ошибки, просчёты, альтернативные варианты, которые она не рассмотрела, пока наконец не приходил к неизбежному, разрушительному выводу: она совершила ошибку. Она всегда совершала ошибку. Она была ходячей, дышащей, функционирующей ошибкой. И этот внутренний голос — тихий, вкрадчивый, до отвращения убедительный, — нашёптывал ей это снова и снова, пока она не начинала верить ему безоговорочно. Она не знала, почему она такая. Она не знала, была ли она такой всегда, или это появилось после аварии, или это всегда было в ней, просто спало, дремало где-то в глубине, ожидая подходящего момента, чтобы проснуться. Она не знала, и от этого было только хуже. Энола часто гадала — в те редкие, тихие моменты, когда её мозг ненадолго переставал терзать её и позволял ей просто существовать, — почему она прыгает сквозь тысячу мыслей, как сквозь горящие обручи в цирке. Почему её сознание не может просто замедлиться, остановиться, сделать паузу, почему оно постоянно скачет от одной тревожной мысли к другой, от одного катастрофического сценария к следующему, без остановки, без передышки, без возможности перевести дух. В другой раз — когда она была в более философском, более рефлексивном настроении, — она думала, так ли уж плоха её неспособность существовать в реальном мире. Может быть, реальный мир переоценён. Может быть, люди, которые прекрасно в нём существуют, просто менее чувствительны, менее восприимчивы, менее... осознанны. Ей думалось — и эта мысль одновременно успокаивала её и пугала, — не потому ли она проводит столько времени, укрываясь в собственном воображении. Не потому ли она так отчаянно, так страстно, так самозабвенно рисовала раньше — потому что рисование было единственным способом сбежать из реальности, которая казалась ей слишком громкой, слишком быстрой, слишком требовательной. И поскольку она не могла нормально жить в реальном мире — не могла просто существовать в нём без того, чтобы каждая секунда не превращалась в борьбу, — она создала свой собственный мир у себя в голове. Мир, к которому она могла принадлежать. Мир, в котором она была не сломленной, тревожной, неспособной ни на что решиться Энолой Гилберт, а кем-то другим. Кем-то сильным. Кем-то цельным. И иногда — только иногда, в моменты особой ясности, — она спрашивала себя: не было ли то, что она всегда считала своей величайшей слабостью, всё это время её силой? Эту неспособность существовать в реальном мире, эту потребность прятаться в воображении, эту отчаянную, почти инстинктивную самодостаточность — можно было назвать красивым словом. Это называлось независимостью. Способностью заботиться о себе самой. Умением выживать в одиночку, не полагаясь ни на кого, не обременяя никого своими проблемами, не прося о помощи. Звучало красиво. Звучало благородно. Звучало как то, что пишут в мотивационных книгах и хвалебных речах. Но была и другая сторона — та, о которой не пишут в книгах и не говорят в речах. С другой стороны, она не слишком-то хорошо с этим справлялась. Если бы справлялась — по-настоящему, искренне, эффективно, — под глазами у неё не было бы этих тёмных, залёгших, почти фиолетовых кругов, которые она каждое утро пыталась безуспешно замазать консилером. Если бы справлялась, она не просыпалась бы в три часа ночи от собственного крика. Если бы справлялась, её руки не дрожали бы каждый раз, когда она пыталась удержать карандаш. Возможно — и эта мысль была самой болезненной из всех, — научись она отпускать, это не возвращалось бы преследовать её во снах. Возможно, если бы она позволила себе быть уязвимой, позволила другим помочь ей, позволила себе опереться на кого-то, кошмары отступили бы. Но вместо того чтобы проявить инициативу, вместо того чтобы пойти к кому-то — к Елене, к Дженне, к Кэролайн, к кому угодно, кто мог бы выслушать, — и сказать: «Мне плохо, мне нужна помощь, я не справляюсь», она предпочитала разбираться со всем в одиночку. Сидя на кухне в три часа ночи. С миской хлопьев за кухонным столом. В полной тишине. В полном одиночестве. Потому что одиночество было безопасным. Потому что одиночество не задавало вопросов. Потому что одиночество не могло её ранить. Вот и сейчас она сидела за кухонным столом — на своём привычном месте, с краю, откуда был виден и телевизор, и входная дверь, и окно во двор, — и ковыряла ложкой в миске с хлопьями, которые уже давно размокли в молоке и превратились в малоаппетитную кашу. Она не была голодна. Она просто делала что-то руками, чтобы занять их, чтобы создать видимость деятельности, чтобы не сидеть просто так, глядя в пустоту. За окном занимался серый, пасмурный, неприветливый рассвет — один из тех рассветов, которые словно нехотя, через силу уступают место дню, — и в доме было тихо, не считая приглушённого бормотания телевизора на заднем плане. — Повторяем: животное, терроризировавшее Мистик Фоллс, поймано, — объявил Логан Фелл, ведущий утренних новостей, с той особой, хорошо поставленной, слегка драматичной интонацией, которая приберегалась для самых громких сенсаций. Его лицо на экране — гладко выбритое, с идеальной причёской, с белоснежной улыбкой, — выражало профессиональную озабоченность. — Местные власти подтверждают, что дикое животное, ответственное за серию нападений, включая трагическую гибель учителя истории Уильяма Таннера на прошлой неделе, было выслежено и обезврежено... Энола подняла взгляд от своей миски с размокшими хлопьями и уставилась в экран. Она не сказала бы, что опечалена безвременной — и, надо признать, довольно жестокой — кончиной мистера Таннера. Это было бы лицемерием. Таннер был придурком. Он был самодовольным, надменным, вечно недовольным придурком, который, казалось, получал искреннее, почти садистское удовольствие от унижения учеников. Он годами третировал её, терроризировал Елену, терроризировал Бонни, терроризировал вообще всех, кто не был звездой баскетбола или чирлидершей. И всё же — несмотря на всё это, несмотря на то, что она ни капли не скорбела о нём лично, — слышать о том, как кого-то, кого ты знал лично, кого ты видел каждый день в школе, кто стоял у доски и объяснял теорему Пифагора, разорвало на куски дикое животное на футбольном поле при всём честном народе... это было как-то не по себе. Это делало смерть слишком реальной. Слишком близкой. Снова. — Мерзкий тип, — пробормотала Дженна себе под нос, сверля взглядом экран телевизора с такой интенсивностью, словно надеялась прожечь в нём дыру. Она стояла у плиты, перекладывая шкворчащий бекон со сковороды на тарелку, и её движения были резкими, дёргаными, агрессивными — не так, как обычно двигаются люди, готовящие завтрак. — Конченая мразь. Абсолютная. Без каких-либо смягчающих обстоятельств. — Она поставила перед Энолой тарелку с идеально поджаренным беконом и яичницей-глазуньей, и сделала это с таким стуком, словно хотела, чтобы тарелка раскололась. — Ты о ком? — в замешательстве нахмурилась Елена, входя на кухню и на ходу завязывая волосы в небрежный хвост. Она всё ещё была в пижаме — старой, выцветшей футболке с логотипом какого-то музыкального фестиваля, на который они ездили всей семьёй за год до аварии, — и её лицо было помятым и сонным, но она уже пыталась вникнуть в происходящее. — Кто конченая мразь? Мистер Таннер? Дженна, это немножко... жестоко, тебе не кажется? Человек умер. — О нём, — скривилась Дженна, тыча пальцем в телевизор с таким отвращением, словно показывала на таракана. — Не о Таннере. О ведущем. О Логане. — О парне из новостей? — удивилась Елена, склонив голову набок, как щенок, пытающийся понять новую команду. Она перевела взгляд с Дженны на экран телевизора, потом на Энолу, ища поддержки, но Энола только пожала плечами, отправляя в рот кусок бекона. — Ты его знаешь? Откуда? — Также известном как Логан «Падлюка» Фелл, — предалась воспоминаниям Дженна с той особой, горькой, полной застарелой обиды интонацией, которая бывает у людей, вспоминающих кого-то, кто причинил им боль много лет назад, но чьё имя до сих пор отдаётся неприятным эхом где-то в груди. Она оперлась о кухонную стойку и скрестила руки на груди, глядя куда-то вдаль, в прошлое. — Ваша мама когда-нибудь рассказывала вам, почему я уехала из Мистик Фоллс? Почему я собрала вещи за одну ночь и укатила в колледж на другом конце страны? — О, да ладно, — Елена прыснула со смехом, и её лицо озарилось тем самым выражением озорного, почти детского любопытства, которое появлялось у неё всякий раз, когда она узнавала что-то пикантное о личной жизни старших. Она указала пальцем на тёмный экран телевизора, словно Логан всё ещё был там. — Ты и он? Серьёзно? Вы были вместе? Вы встречались? Тётя Дженна и мистер-ведущий-новостей-с-идеальной-укладкой? — Она захихикала, явно представляя эту картину. — Но он милый! В смысле, объективно. У него хорошая улыбка. И голос приятный. Я бы сказала, что он довольно симпатичный. — Он не милый, — отрезала Дженна, и её голос прозвучал так резко, так жёстко, так окончательно, что Елена тут же перестала смеяться. — В нём нет ничего милого, Елена. Абсолютно ничего. Он — ходячее, дышащее разочарование с дорогим костюмом и фальшивой улыбкой. Эта улыбка — она профессиональная. Её оттачивают перед зеркалом. Я знаю, о чём говорю. Я видела эту улыбку, когда она была адресована мне, а потом я видела, как она превращается в усмешку, когда он думал, что я не смотрю. Так что нет. Он не милый. — Она резко выключила телевизор, нажав кнопку с такой силой, что пульт жалобно треснул. Энола наблюдала за этой сценой, медленно пережёвывая бекон, и чувствовала, как уголки её губ ползут вверх. Она любила такие моменты. Моменты, когда Дженна, обычно такая весёлая и беззаботная, показывала свои коготки. Это напоминало ей о том, что у всех есть прошлое. У всех есть шрамы. Даже у тех, кто, казалось бы, всегда улыбается. — А ты что с этим делаешь? — буркнула Энола, переключая внимание на большой, пыльный, явно тяжёлый картонный ящик, который Елена только что с видимым усилием водрузила на кухонный стол прямо напротив неё. Ящик выглядел так, словно его достали из глубокого подвала — от него пахло старой бумагой, нафталином и чем-то ещё, чем-то смутно знакомым, что Энола не могла сразу идентифицировать. — Я вчера съездила в банк и забрала её из банковской ячейки, — сообщила Елена, откидывая створки ящика и являя взору присутствующих настоящее сокровище: кучу старинных, изящных, сверкающих в утреннем свете семейных украшений. Здесь были кольца, броши, подвески, серьги — все старинные, некоторые явно викторианской эпохи, с тёмными, загадочно мерцающими камнями и сложной, филигранной работой. — Мама сказала миссис Локвуд, что одолжит это совету основателей для их ежегодной выставки наследия. Я подумала, что мы должны выполнить её обещание. Это важно. Для города. И для памяти мамы. — Это что, обручальное кольцо бабушки Бет? — удивилась Дженна, забыв о своей злости на Логана Фелла и выхватывая одно из украшений из коробки с той жадностью, с какой ребёнок хватает конфету. Она поднесла кольцо к свету — изящное, с крупным сапфиром в окружении крошечных бриллиантов, — и её глаза заблестели. — Боже, я помню это кольцо. Бабушка носила его не снимая. Она говорила, что дедушка подарил ей его, когда сделал предложение. Я всегда думала, что это самая романтичная вещь на свете. — Вообще-то, изначально это было обручальное кольцо прапрабабушки Мэри, — прощебетала Елена с той особой, горделивой интонацией, с какой говорят люди, знающие свою семейную историю до мельчайших деталей. — Бабушка Бет унаследовала его от своей бабушки, а та — от своей. Это кольцо передаётся по женской линии уже больше ста лет. Представляете? Больше ста лет. Сколько свадеб оно видело. Сколько... — Как думаете, сколько это всё стоит — ну, знаете, типа, на eBay? — поинтересовался Джереми, бесцеремонно заходя в комнату и, не спрашивая ни у кого разрешения, хватая старинные карманные часы из коробки с той небрежностью, с какой хватают упаковку жвачки. Он поднёс их к уху, послушал тиканье, пожал плечами и уже собирался положить их обратно — возможно, в свой карман, кто его знает. — Немного, — покачала головой Энола, ловким, отточенным движением забирая часы из рук брата прежде, чем он успел что-то с ними сделать. Она взвесила их на ладони — тяжёлые, холодные, с выгравированным на крышке гербом, — и её губы изогнулись в задумчивой усмешке. — Совсем немного. С учётом возраста, конечно, но без документов и оценки — копейки. Но мы всегда можем немного схитрить. Немного слукавить. Мы можем соврать и выдать их за более дорогие, чем они есть на самом деле. Приписать им какую-нибудь душещипательную историю. Типа, эти часы принадлежали пассажиру «Титаника», который выжил, или что-то в этом роде. Коллекционеры такое любят. — Вы ничего не продадите, — предупредила Елена, и в её голосе прозвучала та самая стальная, непререкаемая интонация, которая появлялась у неё всякий раз, когда речь заходила о семейных реликвиях. Она потянулась через стол и решительно, но нежно выхватила часы из рук сестры, прижимая их к груди, словно защищая от разграбления. — И мы никому ничего не будем врать. Это не просто старые вещи. Это мамино и папино наследство. Понимаете? — Эти вещи мамы и папы, — напомнил Джереми, направляясь к холодильнику за апельсиновым соком. Его голос прозвучал с той особой, угрюмой, обвинительной интонацией, которую он использовал всякий раз, когда хотел задеть Елену. — Их личные вещи. Их семейная история. Ты не можешь просто так взять и раздать их чужим людям. Поставить в какой-то витрине, чтобы на них глазели туристы. Это... это неправильно. — Я не раздаю, — стала защищаться Елена, и её щёки слегка покраснели от возмущения. — Это называется «одолжить», Джереми. О-дол-жить. Это значит, что они вернутся обратно. В целости и сохранности. Они просто побудут на выставке пару недель, и потом мы заберём их домой. Это то, что мама обещала. Это то, что она хотела сделать. Я просто... выполняю. Энола переводила взгляд с Елены на Джереми и обратно, чувствуя, как воздух на кухне сгущается от напряжения. Она понимала обоих. Понимала желание Елены сохранить связь с мамой, выполнить её последние обещания, сделать что-то хорошее для города. И понимала обиду Джереми — его нежелание отпускать что-либо, связанное с родителями, его страх, что эти вещи, однажды покинув дом, уже никогда не вернутся. Она сама разрывалась между этими двумя чувствами каждый день. Её размышления были прерваны дверным звонком. Его мелодичная, протяжная трель разнеслась по дому, и Энола заметила, как лицо Елены мгновенно преобразилось — напряжение ушло, уступив место той самой, сияющей, влюблённой улыбке, которая появлялась у неё всякий раз, когда она ждала Стефана. Это было почти комично — наблюдать, как за одну секунду она превращается из раздражённой сестры в счастливую девушку, ожидающую своего парня. — О, это, наверное, Стефан! — выпалила Елена, и её голос прозвучал на октаву выше, чем обычно. Она быстро оглядела себя — пижама, хвост, босые ноги, — и на её лице отразилась паника. — Я ещё не переоделась! Я не готова! Я планировала успеть... — Да, это он, — сухо подтвердила Энола, даже не глядя на дверь. — Я узнаю это по тому, как ты сейчас светишься. Ты буквально освещаешь комнату. Нам не нужны лампочки. Нам нужна только Елена, когда она ждёт Стефана. — Заткнись, — бросила Елена беззлобно, уже на полпути к двери. — И не трогайте ничего из коробки, пока меня нет! Особенно ты! — она ткнула пальцем в Энолу. — Я бы никогда, — оскорблённо прижала руку к груди Энола. — Я просто оценю рыночную стоимость. Чисто в академических целях. Елена закатила глаза и исчезла в коридоре. Энола проводила её взглядом, затем перевела взгляд на Джереми, который всё ещё стоял у холодильника с пакетом сока, и на Дженну, которая всё ещё держала в руках кольцо бабушки Бет и смотрела на него с тем особым, тёплым, чуть грустным выражением лица. — Что ж, — произнесла Энола, потягиваясь и поднимаясь из-за стола, — кажется, завтрак окончен. Дженна, ты в порядке? Ты смотришь на это кольцо так, словно оно сейчас заговорит с тобой. Дженна вздрогнула, словно выходя из транса, и осторожно положила кольцо обратно в коробку. — Я в порядке, — сказала она, но её голос прозвучал неубедительно. — Просто... воспоминания. Это кольцо. Этот ведущий по телевизору. Ваша мама. Всё как-то... навалилось. Энола посмотрела на неё — на свою тётю, которая пыталась быть матерью для троих подростков, которая боролась с собственным прошлым и собственными демонами, — и вдруг почувствовала странное родство. Они все были немного потерянными. Все они пытались справиться с жизнью, которая внезапно стала слишком сложной. И, возможно, в этом и был смысл. Не в том, чтобы справляться идеально. А в том, чтобы справляться вместе. — Знаешь что, тётя Дженна? — сказала она, направляясь к выходу из кухни. — Если этот Логан Фелл ещё раз появится на экране, дай мне знать. Я лично напишу гневное письмо на телевидение. Или нарисую на него карикатуру. Или и то, и другое. Дженна фыркнула — неожиданно, искренне, — и её лицо на секунду озарилось той самой улыбкой, которую Энола так любила. — Договорились, — сказала она. — А теперь иди, пока твоя сестра не споткнулась о собственную улыбку.

***

Энола Гилберт уютно, почти по-кошачьи устроилась на полу своей спальни, скрестив ноги и окружив себя живописным, творческим, слегка хаотичным беспорядком, который для неё был самой комфортной, самой правильной, самой вдохновляющей обстановкой в мире. Вокруг неё, разложенные на газетах и старых простынях, которые она предусмотрительно расстелила, чтобы не заляпать краской ковёр (Дженна бы её убила, и она знала это), теснились баночки с акрилом и акварелью, стаканчики с мутной водой, в которой плавали радужные разводы от предыдущих полосканий кистей, смятые тюбики, перепачканные палитры, огрызки угольных карандашей и целая россыпь кисточек разных размеров — от тончайших, как игла, до широких, плоских, которыми она наносила смелые, размашистые мазки. Её светлые волосы, обычно свободно ниспадавшие на плечи, были собраны в небрежный, слегка растрёпанный пучок на затылке, заколотый старой, видавшей виды китайской палочкой, которую она когда-то нашла в маминой шкатулке, и лишь несколько выбившихся, непослушных прядей — светлых, платиновых, — обрамляли её лицо, щекоча скулы и то и дело норовя упасть прямо в свежую краску. Она этого не замечала. Она вообще мало что замечала, когда находилась в этом состоянии — в том самом, редком, драгоценном, почти священном состоянии творческого потока, когда весь остальной мир переставал существовать, отходил на задний план, становился лишь приглушённым, неважным фоном для единственного, что имело значение: холста перед ней и красок в её руках. Она писала очередной шедевр. По крайней мере, она так это называла — с изрядной долей иронии и самоиронии, но и с тайной, глубоко спрятанной гордостью. После своего прорыва неделей ранее — того самого момента, которого она ждала так долго и так отчаянно, что уже почти перестала верить в его возможность, — она рисовала без остановки. Словно прорвало плотину. Словно что-то внутри неё, что было заблокировано, заморожено, заковано в лёд её горя, наконец-то оттаяло и хлынуло наружу бурным, неудержимым, всепоглощающим потоком. Она просыпалась утром — и первым, о чём она думала, был не страх перед грядущим днём, не тревога, не тоска, а образ. Картина. Цвет. Композиция, которую она хотела попробовать. Она засыпала ночью — и перед глазами у неё плясали мазки, текстуры, переходы оттенков. Она забывала есть. Забывала пить. Забывала проверять телефон (к ужасу Елены, которая отправила ей семнадцать сообщений и получила в ответ одно короткое «ок»). Она снова чувствовала себя живой. И это было... это было как глоток воды после долгой, мучительной засухи. Как первый луч солнца после бесконечной зимы. Как возвращение домой. Размышляя — в те редкие моменты, когда она откладывала кисть и позволяла себе просто подумать, просто порефлексировать, — о некоторых болезненных, тёмных, мучительных переживаниях, через которые она прошла за последний год, она осознала кое-что важное. То, что она, возможно, знала раньше, но не могла сформулировать словами. Она осознала, как трудно — как невыносимо, как почти невозможно трудно — бывает преодолеть печаль и боль. Как это не линейный процесс, не прямая дорога из точки А в точку Б, а извилистый, запутанный лабиринт, в котором ты блуждаешь, спотыкаешься, падаешь, встаёшь, идёшь не туда, возвращаешься, снова падаешь, и так до бесконечности. Она поняла то, что пыталась отрицать месяцами: время не исцеляет все раны до конца. Это было жестокое, неудобное, неприятное осознание. Она хотела бы верить в обратное. Она хотела бы верить, что однажды проснётся и поймёт, что боль ушла, — полностью, без следа, словно её и не было. Но реальность была иной. Время не волшебник. Время не хирург. Время не стирает шрамы. Но оно помогает боли утихнуть. Делает её тише. Приглушает её, как приглушают звук радио, которое играет в соседней комнате: ты всё ещё слышишь его, всё ещё знаешь, что оно там, но оно больше не оглушает тебя, не мешает думать, не заставляет вздрагивать от каждого аккорда. И это — это постепенное, медленное, почти незаметное утихание боли — было тем, за что она цеплялась сейчас. Тем, во что она наконец позволила себе поверить. Неважно, сколько это займёт времени — месяцы, годы, десятилетия, целая жизнь, — в какой-то момент тебе станет легче. Ты примешь то, что прошло. Не забудешь. Не перестанешь скучать. Но примешь. И продолжишь жить. Именно об этом она и рисовала сейчас. Её картина — ещё не законченная, но уже обретающая форму и дыхание, — была абстрактной, но в ней угадывались образы: тёмные, клубящиеся, грозовые облака в верхней части холста, постепенно, мягко переходящие в светлые, золотистые, почти сияющие тона внизу. Словно гроза, уступающая место рассвету. Словно боль, уступающая место покою. Она как раз наносила тонкий, почти невесомый мазок — смесь охры и кадмия жёлтого, — когда звук прорезал тишину. — Где это? Голос. Громкий. Резкий. Полный обвинения. Поначалу Энола это игнорировала. Она попыталась — искренне, честно, изо всех сил попыталась — просто не обращать внимания. Просто продолжить рисовать. Просто остаться в своём пузыре тишины и творчества, куда не долетали внешние раздражители. Она сделала ещё один мазок. Потом ещё один. Но чем больше она пыталась сосредоточиться, чем сильнее она вглядывалась в холст, тем громче становился шум за стеной. Голоса повышались. Слова становились резче. Интонации — злее. Это была не просто беседа. Это была ссора. Громкая, жаркая, неприятная ссора между двумя людьми, которых она любила больше всех на свете. И потому — с раздражённым, тяжёлым, полным нежелания вздохом, который шёл откуда-то из самой глубины её души, — она отложила кисть в сторону, не забыв, впрочем, аккуратно положить её на край палитры, чтобы не запачкать ковёр. Она поднялась на ноги, разминая затёкшие мышцы, и бурей вылетела из спальни — её босые ноги бесшумно ступали по ковру, но выражение лица было грозовым. Она шла за звуками отдалённой, но с каждой секундой становящейся всё громче перепалки по коридору, мимо ванной, мимо чулана, пока не остановилась перед дверью брата, оставленной приоткрытой. Сквозь щель пробивался свет монитора и доносились обрывки фраз — злых, колючих, ранящих. Она не потрудилась постучать. Не в этот раз. Вместо этого она решительно толкнула дверь, и та распахнулась с тихим, но выразительным скрипом, явив её взору обоих — брата и сестру, Джереми и Елену, — стоящих посреди комнаты в позах двух боксёров на ринге, готовых вот-вот нанести решающий удар. Воздух между ними был наэлектризован до такой степени, что, казалось, ещё одно слово — и разразится гроза. — Что происходит? — спросила Энола громко, чётко, перекрывая все крики и заставляя обоих замолчать на полуслове. Её голос прозвучал как удар хлыста — резко, требовательно, не терпя возражений. Она стояла в дверном проёме, скрестив руки на груди, всё ещё босая, всё ещё с растрёпанным пучком на голове, всё ещё с пятнышком жёлтой краски на щеке, которое она не заметила, — и выглядела при этом как судья, вошедший в зал суда, чтобы навести порядок. — Я была в творческом потоке. Это священное состояние. Вы двое только что грубо, бесцеремонно и, я бы сказала, преступно выдернули меня из него. Так что это должно быть что-то действительно важное. Итак. Кто первый начнёт? — Джереми взял часы! — воскликнула Елена, и её голос сорвался на высокую, почти истеричную ноту. Она указала на брата дрожащим пальцем, и в её глазах стояли слёзы — не печали, а гнева и разочарования. — Те самые часы! Из маминой коробки! Которые я должна была отвезти на выставку! — Ещё раз: какие часы? — удивился Джереми, и его лицо приняло то самое, до отвращения невинное, наигранно-недоумевающее выражение, которое он репетировал перед зеркалом и которое совершенно не убеждало ни одну из его сестёр. Он развёл руками в жесте «я понятия не имею, о чём речь», но его глаза бегали, избегая прямого взгляда. — Те, что ты стащил из маминой коробки с украшениями, — процедила Елена сквозь зубы, и каждое её слово было пропитано ядом. — Те самые старинные карманные часы которые ты держал сегодня утром. Те самые, которые, по твоим словам, «немного стоят на eBay». Я не знаю, сколько раз тебе нужно повторить, Джереми, но, видимо, придётся: их. Нельзя. Продавать. — Она сделала шаг к нему, сжимая кулаки. — Слушай, миссис Локвуд только что позвонила мне в истерике. В настоящей истерике, Джереми! Она рыдала в трубку! Она думает, что это она их потеряла. Что она потеряла бесценную семейную реликвию Гилбертов, которую мы доверили совету основателей. Они были в списке, Джереми, в официальном списке экспонатов, и она не может их найти. Она перерыла весь музей. Она обыскала все витрины. Она в панике. И я не знаю, что ей сказать! — Может, так и есть, — попытался урезонить Джереми, и его голос прозвучал уже менее уверенно, менее дерзко. — Может, она действительно их потеряла. Такое бывает. Может... может, Тайлер их взял. Он вечно суёт нос куда не надо. — Даже не пытайся разыгрывать эту карту, — закатила глаза Елена, и её голос сочился сарказмом. — Тайлер Локвуд? Серьёзно? Ты хочешь повесить это на Тайлера? Ты думаешь, я поверю, что Тайлер Локвуд, который не знает разницы между Ван Гогом и Ван Халеном, украл старинные часы из музейной экспозиции? Джереми, ты их взял. Ты. Я знаю это. Ты знаешь это. Мы обе это знаем. — Она перевела дыхание и нанесла последний, самый болезненный удар: — Если я сейчас зайду в интернет, я найду их на eBay? Отвечай. Так ты платишь за свою травку? Продаёшь семейные реликвии, чтобы купить себе очередную дозу? — Иди к чёрту! — фыркнул Джереми, и его лицо исказилось от ярости и обиды. Он отшатнулся от неё, словно от пощёчины, и в его глазах — тех самых глазах, которые были так похожи на папины, — блеснули слёзы. — Иди к чёрту, Елена! Ты не имеешь права! Ты не знаешь, о чём говоришь! Ты вообще ничего обо мне не знаешь! — Вы оба заткнётесь, пожалуйста? — рявкнула Энола, и её голос, усиленный акустикой коридора и абсолютной, непоколебимой властностью, разнёсся по комнате, словно раскат грома. Перепалка мгновенно, как по волшебству, стихла. Джереми замер с открытым ртом, готовый выплюнуть очередную порцию яда, но осёкся. Елена, уже набравшая в лёгкие воздух для нового обвинения, выдохнула и замолчала. Оба повернулись к Эноле — младшей сестре, которая только что продемонстрировала больше родительского авторитета, чем Дженна за весь последний месяц. Энола сделала глубокий, успокаивающий вдох — тот самый, которому она научилась на бессонных ночах, когда паника подступала к горлу, — и повернулась к младшему брату. Когда она заговорила снова, её голос был уже другим. Более мягким. Более тёплым. Более понимающим. Она подошла к нему ближе — не угрожающе, а успокаивающе, — и заглянула ему в глаза. — Ты брал часы? — спросила она просто. Джереми замолчал на мгновение. Долгое, напряжённое, полное внутренней борьбы мгновение. Энола видела, как на его лице сменяются эмоции — гнев, обида, стыд, страх, и снова обида, — словно облака, гонимые ветром. А затем — медленно, нехотя, словно каждое движение давалось ему с огромным трудом, — он наконец встал со своего компьютерного кресла, которое с тихим скрипом отъехало в сторону, и направился к книжному стеллажу в углу комнаты. Его шаги были тяжёлыми, шаркающими, как у человека, идущего на казнь. Он опустился на колени перед стеллажом — тем самым, который они с папой собирали вместе, когда ему было десять, — и отодвинул несколько книг в сторону. Энола узнала эти книги: старые, потрёпанные тома «Хроник Нарнии», которые мама читала им вслух перед сном. За ними, в маленьком, выдолбленном в задней стенке углублении, лежало то, что они искали. Со вздохом — долгим, дрожащим, полным сожаления, — он выпрямился и повернулся лицом к сёстрам, держа в руках старинные карманные часы. — Я бы никогда это не продал, ясно? — заявил Джереми, и его голос чуть дрогнул, предательски сорвавшись на высокой ноте. Он смотрел на сестёр — на Елену с её гневом и на Энолу с её пониманием, — и в его взгляде было столько всего: гордость, боль, стыд и, под всем этим, глубокая, неприкрытая, детская тоска. — Что бы вы там себе ни думали. Что бы ты ни говорила, Елена. Я бы никогда их не продал. Это папины часы. — Тогда зачем ты это взял? — спросила Елена, и её голос прозвучал строго, требовательно, но уже без прежней ярости. Она всё ещё злилась, но в её глазах уже промелькнуло что-то похожее на понимание. — Зачем тебе понадобилось тайком забирать их, прятать за книгами, врать мне в лицо? — Потому что это должно быть моим! — выпалил Джереми, и слова вырвались из него, словно вода из прорванной плотины, — горячие, бурные, неконтролируемые. — Папа сказал, что это переходит к перворождённому сыну. Его отец отдал это ему, а его дед — его отцу, и так далее. Это моё. Моё по праву. — он осёкся, и его голос стал тише, глуше. — А вы просто хотели отдать это совету основателей. Каким-то чужим людям. Чтобы они выставили это в витрине, и туристы пялились на них, и никто даже не знал их историю. Он резким, почти грубым движением пихнул карманные часы в грудь Елене — не со злостью, а с жестом отчаяния, словно отдавая то, что было ему дороже всего, и одновременно обвиняя её в том, что она это забирает. Елена поймала часы обеими руками, прижимая их к груди, и на её лице отразилась целая гамма эмоций — от удивления до глубокого, щемящего чувства вины. — И он собирался отдать их тебе, — осознала Елена, и её голос прозвучал тихо, почти шёпотом. — Да, — выплюнул Джереми, и это короткое слово прозвучало как приговор. — Слушай, Джереми, — Елена сделала шаг к нему, всё ещё прижимая часы к груди, и её голос стал мягче, чем когда-либо за весь этот разговор. — Они всё равно твои, хорошо? Я не отнимаю их у тебя. Я не хочу их отдавать. Но мама пообещала миссис Локвуд. Мама дала слово. И я... я просто пытаюсь выполнить это обещание. Пытаюсь сделать так, как сделала бы она. Что ты хочешь, чтобы я сделала? — Просто забери это и уйди, — потребовал Джереми, отворачиваясь от сестёр и садясь обратно за свой компьютерный стол. Его спина была напряжена, плечи подняты к ушам, и он демонстративно уставился в монитор, хотя на экране не было ничего, кроме заставки. — Просто... уйдите. Обе. Энола перевела взгляд с напряжённой спины брата на расстроенное лицо сестры и почувствовала, как внутри неё что-то сжалось. Она понимала обоих. Понимала отчаянное желание Елены сохранить всё так, как было при маме, выполнить каждое её обещание, довести до конца каждое начатое ею дело — словно это могло удержать маму рядом ещё чуть-чуть. И понимала глухую, горькую, невысказанную боль Джереми — боль от того, что отец не успел передать ему часы лично, не успел сказать те слова, которые должен был сказать, не успел увидеть, как его сын становится мужчиной. Для Джереми эти часы были не просто вещью. Они были символом. Доказательством того, что он — сын своего отца. Что он — часть длинной, непрерывной цепочки Гилбертов, тянущейся сквозь поколения. — Ты не можешь просто сказать миссис Локвуд, что они потерялись? — спросила Энола, поворачиваясь к сестре и понижая голос, чтобы Джереми не слышал, хотя он, скорее всего, всё равно слышал каждое слово. — В смысле, технически, они действительно потерялись. На несколько часов. Они были потеряны. Скажи ей, что часы нашлись, но ты решила оставить их в семье. Что это слишком личная вещь. Что они дороги как память. У неё и так уже всё остальное есть — кольца, броши, ожерелья, всё, что она просила. Ей правда так нужны именно эти часы? Неужели выставка развалится без одних-единственных карманных часов? Елена посмотрела на часы в своих руках, потом на сгорбленную спину брата, потом на Энолу. В её глазах промелькнула внутренняя борьба — между долгом и семьёй, между обещанием, данным чужим людям, и обещанием, данным самой себе. — Посмотрим, что я смогу сделать, — вздохнула она наконец, и её плечи опустились, словно с них сняли невидимый груз. Она осторожно, почти благоговейно положила часы в карман своей кофты и направилась к выходу из комнаты. У двери она на секунду задержалась и бросила последний взгляд на Джереми — взгляд, полный сожаления, любви и беспомощности, — но ничего не сказала. Просто вышла и тихо прикрыла за собой дверь. Энола осталась в комнате наедине с братом. Несколько долгих секунд висела тишина — та самая неловкая, тяжёлая тишина, которая возникает после бури, когда никто не знает, что сказать. Джереми сидел, уставившись в монитор, и его пальцы нервно постукивали по клавиатуре, не набирая никакого текста. — Ты в порядке? — спросила наконец Энола тихо, делая шаг к нему. — Я же сказал — уйдите, — буркнул Джереми, не оборачиваясь, но его голос уже не звучал зло. Он звучал устало. Сломленно. — Я слышала, — кивнула Энола. — Но я всё ещё здесь. — Она помолчала, подбирая слова. — Знаешь, Джер... папа бы гордился тобой. Тем, что ты так дорожишь этими часами. Что они так много для тебя значат. Джереми ничего не ответил, но Энола заметила, как дрогнули его плечи. — Я пойду, — сказала она мягко. — Но если захочешь поговорить... или просто посидеть с кем-то и помолчать... я буду в своей комнате. Рисовать. Или не рисовать. Просто... буду там. Она вышла из комнаты, тихо прикрыв за собой дверь, и направилась обратно по коридору. У двери в спальню Елены она на секунду остановилась, увидев сестру, сидящую на кровати с телефоном в руке и часами на коленях, и что-то тихо говорящую в трубку — вероятно, миссис Локвуд, пытаясь объяснить ситуацию и найти компромисс. Это будет долгая ночь. Для всех них. Но, подумала Энола, возвращаясь в свою комнату, к своему холсту, к своим краскам и к своему золотистому рассвету, пробивающемуся сквозь грозовые облака, — возможно, долгая ночь именно то, что им нужно. Возможно, через эти споры, через эти слёзы, через эти трудные разговоры они и учатся быть семьёй. Настоящей. Живой. Несовершенной. Но семьёй.

***

И долгая ночь это была. Одна из тех ночей, которые тянутся бесконечно, как пережёванная ириска, — не потому, что они наполнены событиями, а потому, что каждая минута пропитана той особой, тягучей, неловкой атмосферой, которая бывает только на официальных мероприятиях в маленьких городах, где все друг друга знают, все друг о друге судачат и все отчаянно притворяются, что им весело. Энола явилась на это мероприятие — это помпезное, претенциозное, до скрежета зубов «историческое» собрание в особняке Локвудов, который по случаю инаугурации Совета основателей был разукрашен так, словно готовился к визиту как минимум британской королевской семьи, — в составе небольшой, но пёстрой группы: с Еленой, которая нервно поправляла платье каждые тридцать секунд, со Стефаном, который держался с той спокойной, чуть старомодной галантностью, которая так раздражала Бонни, с самой Бонни, которая выглядела так, словно её привели сюда под дулом пистолета, с Дженной, которая с порога направилась прямиком к бару с решимостью женщины, знающей, что трезвой этот вечер не пережить, и с Джереми, который исчез в неизвестном направлении примерно через сорок пять секунд после прибытия и, по самым оптимистичным подсчётам Энолы, прямо сейчас курил травку где-нибудь в туалете для персонала или, возможно, на заднем дворе за живой изгородью. Дженна, верная своему слову и своему настроению, удалилась к бару в первые же минуты и оккупировала барный стул с видом ветерана, который знает, что этот бой в одиночку не выиграть. Она заказала что-то янтарное в тяжёлом стакане и теперь потягивала его медленно, глядя в пространство с выражением лица человека, который мысленно находится где-то очень далеко — возможно, в прошлом, возможно, в будущем, но точно не в этом зале. Бонни, которая весь вечер пребывала в состоянии тихой, но ощутимой оппозиции ко всему происходящему, нашла уютный, стратегически выгодный уголок между пальмой в горшке и бархатной портьерой и забилась в него, как улитка в раковину, надеясь, что её никто не заметит и не попытается вовлечь в светскую беседу. Джереми, как уже было упомянуто, где-то пропадал, и Энола искренне надеялась, что он не попадётся на глаза никому из членов совета основателей — или, что ещё хуже, шерифу Форбс, которая, кажется, обладала сверхъестественной способностью чуять подростковые правонарушения за километр. А сама Энола застряла в роли, которую она про себя окрестила «третья лишняя с расширенными полномочиями» — при Елене и Стефане, которые, будучи парой, старались держаться вместе, но при этом категорически отказывались оставлять её одну. Она была не против. Честно. На удивление. Стефан Сальваторе, вопреки её изначальному скепсису и вопреки всем предупреждениям Бонни, на самом деле оказался очень милым, очень внимательным и на редкость тактичным парнем, который всегда — всегда, без единого исключения, — делал всё возможное, чтобы она чувствовала себя включённой в компанию. Когда Елена увлекалась разглядыванием какой-нибудь старинной броши и забывала обо всём на свете, Стефан поворачивался к Эноле и задавал ей вопросы — не дежурные, не формальные, а настоящие: о её рисовании, о том, как она себя чувствует, о том, что она думает по поводу всей этой «основательской» шумихи. И он слушал ответы. Действительно слушал, а не просто ждал своей очереди заговорить. Это было... неожиданно. И приятно. И немного грустно — потому что Энола вдруг поняла, как редко кто-либо, кроме Елены, слушал её по-настоящему. — Кольца твоих родителей? — тихо, почти шёпотом поинтересовался Стефан, заметив, как старшая из сестёр Гилберт застыла перед одной из витрин, уставившись на выставленные там обручальные кольца. В его голосе не было ни капли нездорового любопытства, ни грамма той жадной, почти вуайеристской заинтересованности, с которой некоторые люди расспрашивали её о трагедии. Только спокойное, уважительное, искреннее внимание. — Ага, — прошептала Энола в ответ, не отрывая взгляда от колец. Их было два — одно мамино, тонкое, изящное, с маленьким бриллиантом, который скромно мерцал под музейной подсветкой, словно подмигивая ей, и второе, папино, более массивное, простое, без камней, но с выгравированной на внутренней стороне надписью, которую она знала наизусть, хотя не могла прочитать отсюда: «Навсегда». Они лежали рядом, на бархатной подушечке, как и должны были. И что-то в этом зрелище — два кольца, две жизни, две истории, — выставленное на всеобщее обозрение, как музейный экспонат, заставило её сердце сжаться. — Здесь столько истории, — заметила Елена, почувствовав перемену в настроении сестры и мягко, деликатно беря её руку в свою. Её пальцы были тёплыми и ободряюще сжали холодные пальцы Энолы. Она осторожно, но настойчиво подвела сестру к другой витрине, подальше от колец — словно хотела отвлечь её, увести от болезненных воспоминаний в более безопасное русло, — и зачитала вслух одну из старинных, любовно отреставрированных табличек, прикреплённых к бархатной обивке. — «Семьи-основатели Мистик Фоллс приветствуют вас на инаугурационном праздновании Совета основателей. Мы, нижеподписавшиеся, обещаем хранить и защищать этот город от всяческой угрозы, внешней и внутренней, и передать его нашим потомкам в целости и сохранности». Представляешь? Этому документу почти сто пятьдесят лет. — Ого. Смотри. Оригинальный реестр гостей. Как волнующе, — безжизненно, монотонно, с той самой убийственной интонацией, которая могла заставить даже самое захватывающее событие звучать как очередь в налоговой, произнесла Энола. Она даже не пыталась скрыть свой сарказм — в конце концов, зачем притворяться? Это был реестр гостей. Список имён. На старом пергаменте. Это было примерно так же захватывающе, как наблюдать за высыханием краски. — Посмотри на все эти знакомые имена, — продолжала Елена, то ли не заметив сарказма сестры, то ли сознательно его проигнорировав. Широкая, почти восторженная ухмылка украсила её черты, и она вела пальцем по стеклу, перечисляя фамилии одну за другой. — Шериф Уильям Форбс — о, это, наверное, предок Кэролайн. Мэр Бенджамин Локвуд — а это, должно быть, прапрадедушка Тайлера. Смотри, здесь даже есть Феллы — представляешь, семья того самого ведущего, которого Дженна так ненавидит, была среди основателей. О, а это Гилберты! Джонатан Гилберт и его жена Эбигейл. Это наши прапра... Но только когда она произнесла следующие имена, Энола начала по-настоящему прислушиваться. Её рассеянный, блуждающий по залу взгляд внезапно сфокусировался, и она резко подалась вперёд, едва не прижавшись носом к стеклу витрины. — Это что, Деймон Сальваторе? — прочитала Елена вслух, и её голос дрогнул от удивления. — И Стефан Сальваторе? — Она перевела взгляд с реестра на своего парня, и её брови поползли вверх. — Стефан, здесь написаны имена Деймона Сальваторе и Стефана Сальваторе. Твоё имя и имя твоего брата. В реестре гостей полуторавековой давности. — Какого чёрта? — пробормотала Энола, хмуря брови и находя знакомые имена, нацарапанные на старом, пожелтевшем, но всё ещё прекрасно сохранившемся пергаменте элегантным, витиеватым почерком с теми самыми завитушками, которые были характерны для девятнадцатого века. Она не была экспертом в каллиграфии, но готова была поклясться, что почерк выглядел... до жути знакомым. Слишком знакомым. Таким, какой она уже где-то видела. — Оригинальные братья Сальваторе, — раздался знакомый, тягучий, бархатный голос, и Энола не нуждалась в том, чтобы оборачиваться, чтобы знать, кто стоит у неё за спиной. Деймон возник из ниоткуда — как всегда, с той же бесшумной, кошачьей грацией, которая так раздражала её и одновременно, против её воли, впечатляла. Он приближался к ним под руку с Кэролайн, которая сияла в своём вечернем платье так, словно это был её личный звёздный час. — Наши предки. Далёкие. Очень далёкие. Вообще-то это трагическая история. Очень трагическая. Со слезами, кровью и разбитыми сердцами. — Нам не нужно утомлять их историями прошлого, Деймон, — быстро, резко, почти грубо отклонил Стефан, и его голос прозвучал с той самой напряжённой, предупреждающей интонацией, которую он всегда использовал, когда брат переходил черту. Его челюсти сжались, а взгляд стал жёстким. — Кто же не любит небольшую трагедию? — заявила Энола, прищурившись и глядя прямо на Деймона с тем самым вызывающим, изучающим выражением лица, которое ясно говорило: «Я знаю, что вы двое что-то скрываете, и я намерена выяснить, что именно». Её глаза — ореховые, с золотистыми искорками, которые сейчас горели любопытством и подозрением, — встретились с его ледяными голубыми глазами, и между ними на секунду пробежала та самая искра, которая возникала всякий раз, когда они смотрели друг на друга. — Я, — громко, капризно, с той особой интонацией избалованной принцессы, которую она использовала для достижения своих целей, заявила Кэролайн, вклиниваясь между ними и разрушая момент. — Я не люблю трагедии. Особенно старые. Особенно скучные. Особенно про каких-то давно умерших предков, которых никто не помнит. Я хочу танцевать. — Она повернулась к Деймону и дёрнула его за рукав. — А Деймон со мной не танцует. Я его уже полчаса уговариваю. Он говорит, что у него какие-то важные дела. Какие дела? Мы на вечеринке! — Мм-мм, — покачал головой Деймон, и его губы изогнулись в той самой ленивой, самодовольной, невыносимо обаятельной усмешке. Он даже не попытался придумать оправдание — просто отказал, коротко и ясно, как будто этого было достаточно. — Вы двое делитесь парой? — Кэролайн перевела взгляд с Елены на Стефана, и её лицо озарилось озорной, немного хитрой ухмылкой. — Как мило. Просто очаровательно. Прямо как в старые добрые времена — две сестры и один кавалер. Не возражаете, если я его позаимствую? Ненадолго. На один танец. Или на два. Или на три. Я верну его в целости и сохранности, обещаю. — О, э-э… — неловко усмехнулась Елена, глядя на своего парня в ожидании ответа. Она явно не хотела отдавать Стефана Кэролайн — не из ревности, а из какого-то смутного, не до конца оформленного беспокойства, — но и отказать подруге не могла. — Я вообще-то не танцую, — покачал головой Стефан, и его голос прозвучал твёрдо, но не грубо. — Правда. Это не моё. Я совершенно не умею этого делать. — О, конечно танцуешь, — заявил Деймон, и его глаза блеснули тем самым опасным, дьявольским огоньком, который ясно говорил: он что-то затевает. Что-то нехорошее. Что-то, что должно было поставить Стефана в неловкое положение. — Ты бы на него посмотрела, Кэролайн. Мой брат — великий танцор. Потрясающий. Вальс, джиттербаг, лунная походка — он умеет всё. Он просто скромничает. У него врождённый талант. Наша мама учила нас обоих, и он всегда был её любимчиком. Энола заметила, как Стефан метнул в брата испепеляющий взгляд — тот самый, полный застарелой ненависти и бессильной ярости, — и поняла, что за этим маленьким представлением стоит что-то большее. Какая-то старая игра. Какая-то давняя месть. — Вы двое не будете против, правда? — поинтересовалась Кэролайн, уже практически утаскивая Стефана за руку, и посмотрела на близняшек с тем особым, невинно-требовательным выражением лица, которое означало, что она всё равно сделает по-своему, но хочет, чтобы это выглядело так, будто она спросила разрешения. — Мне всё равно, — буркнула Энола, скрещивая руки на груди и прислоняясь спиной к витрине с реестром гостей. Она уже потеряла интерес к танцевальным интригам Кэролайн, потому что её мозг всё ещё переваривал тот факт, что имена братьев Сальваторе были нацарапаны на документе полуторавековой давности. «Оригинальные братья Сальваторе». «Предки». Как бы не так. — Всё зависит от Стефана, — пожала плечами Елена, и её голос прозвучал с лёгкой ноткой облегчения — возможно, от того, что Кэролайн уведёт Стефана и ей не придётся больше чувствовать это странное напряжение между братьями. — Ну, прости, но «нет» я не принимаю, — захихикала Кэролайн и, схватив всё ещё сопротивляющегося, но уже сломленного Стефана за руку, быстро уволокла его прочь, в сторону танцевальной площадки, где уже кружились пары под звуки старомодного вальса. Энола проводила их взглядом, затем перевела взгляд на Деймона, который остался стоять рядом с ней. Он не пошёл за Кэролайн. Не пошёл к бару. Не отошёл поболтать с кем-то из гостей. Он просто стоял здесь, в опасной близости от неё, и смотрел на неё тем самым взглядом — жадным, изучающим, проникающим под кожу. — Ты не танцуешь, — заметила Энола сухо, не глядя на него. — Кэролайн сказала, что ты отказываешься. — Я не танцую с Кэролайн, — поправил Деймон, и его голос прозвучал тихо, интимно, словно он делился с ней секретом. — Это разные вещи. — А с кем ты танцуешь? — Может быть, с тобой. Энола наконец повернула голову и встретила его взгляд — прямой, вызывающий, полный сарказма. — Я тоже не танцую, — отрезала она. — У меня аллергия на вальс. И на джиттербаг. И особенно на лунную походку. Сыпь начинается. — Жаль, — усмехнулся Деймон, и его улыбка стала шире, теплее, опаснее. — А я бы хотел посмотреть, как ты двигаешься. — Мечтай, — фыркнула Энола и, оттолкнувшись от витрины, направилась прочь, оставляя его стоять одного. Но спиной она чувствовала его взгляд — пригвождённый, голодный, не отпускающий, — и ненавидела тот факт, что её сердце билось чуть быстрее, чем следовало.

***

Энола стояла чуть поодаль от танцевальной площадки, прислонившись плечом к высокой мраморной колонне, увитой гирляндами из искусственного плюща и крошечных, мерцающих тёплым золотистым светом лампочек, и рассеянно наблюдала за кружащимися в вальсе парами. Её взгляд скользил по залу без особого интереса — она высматривала знакомые лица скорее по привычке, чем из реального любопытства. Елена и Стефан наконец-то воссоединились после того, как Кэролайн, наигравшись с чужим парнем, упорхнула к бару за очередным бокалом чего-то шипучего, и теперь стояли в противоположном конце зала, мило беседуя и держась за руки с тем трогательным, чуть старомодным целомудрием, которое было их фирменным стилем. Бонни всё ещё пряталась в своём стратегическом укрытии за пальмой, успешно избегая любых социальных контактов и, судя по выражению её лица, разрабатывая план побега. Дженна, освоившая к этому моменту уже второй или третий стакан чего-то крепкого, оживлённо болтала с каким-то незнакомым мужчиной у барной стойки и выглядела на удивление... счастливой. А Джереми — Энола понятия не имела, где Джереми, и решила, что отсутствие новостей от шерифа Форбс — это хорошие новости. И тут она почувствовала это. Снова. То самое, уже знакомое, но от этого не менее раздражающее ощущение: лёгкое, едва уловимое покалывание на затылке, мурашки, пробежавшие по предплечьям, внезапное, почти животное осознание того, что на неё кто-то смотрит. Не просто смотрит — изучает. Оценивает. Пожирает взглядом. Она знала, кто это, ещё до того, как обернулась. Это всегда был он. — Ты выглядишь просто прекрасно сегодня, куколка, — раздался знакомый, тягучий, бархатный голос у неё над ухом, и Энола медленно, почти театрально, с выражением бесконечного терпения, давно балансировавшего на грани полного истощения, повернула голову. Деймон Сальваторе стоял слишком близко — ближе, чем того требовали приличия, ближе, чем позволяли правила личного пространства, ближе, чем она когда-либо позволила бы кому-нибудь ещё, — и смотрел на неё тем самым взглядом. Медленным. Жадным. Почти голодным. Взглядом человека, который не просто видел женщину перед собой, а без всякого стыда наслаждался каждым мгновением этого зрелища, словно боялся упустить хотя бы одну деталь. Его глаза неспешно скользили по её фигуре, никуда не торопясь, задерживаясь ровно настолько, чтобы она успела почувствовать этот взгляд почти физически. Он изучал её с той откровенной, бесцеремонной внимательностью, которая должна была бы заставить любую девушку смутиться, однако Энолу она лишь вынудила опасно прищуриться. Сегодня на ней было длинное чёрное платье, которое мягко облегало её фигуру, подчёркивая тонкую талию, плавный изгиб бёдер и стройный силуэт так естественно, словно было создано исключительно для неё. Плотная ткань изящно сочеталась с тонким кружевом, покрывавшим длинные рукава замысловатым цветочным узором, а широкие манжеты с лёгкими оборками добавляли образу той самой едва уловимой женственности, которая никогда не выглядела нарочитой. Открытые плечи, обрамлённые аккуратной драпировкой, делали платье одновременно сдержанным и невероятно элегантным, а кружевная отделка по подолу при каждом шаге едва заметно колыхалась, словно оживая вместе с каждым её движением. Если уж говорить откровенно, Энола никогда не относилась к тем девушкам, которые сознательно прятали себя за бесформенной, закрытой одеждой. Даже если бы ей вдруг пришла в голову совершенно абсурдная идея явиться сюда в мешке из-под картошки или закутаться с головы до ног так, чтобы не было видно ни единого сантиметра кожи, долго выдержать подобное она бы всё равно не смогла. Она любила красивые платья почти так же естественно, как любила чувствовать себя собой, и никогда не собиралась отказываться от этого лишь для того, чтобы кому-то стало спокойнее. Деймон же, казалось, прекрасно понимал эту её слабость. Его взгляд медленно скользнул вдоль открытой линии плеч, неторопливо спустился ниже, задержался на тонкой талии, словно невольно отмечая, насколько безупречно платье подчёркивало каждый изгиб её фигуры, а затем остановился на бёдрах значительно дольше, чем позволяли даже его весьма условные представления о приличиях. В его глазах мелькнуло откровенное, почти хищное восхищение, и он совершенно не пытался его скрыть. Казалось, он буквально пожирал её взглядом, с нескрываемым удовольствием рассматривая каждую деталь её образа, словно заранее знал, что она заметит это, разозлится — и именно поэтому не сможет оставить его без внимания. Наконец его глаза вновь встретились с её взглядом, и уголки его губ медленно приподнялись в той самой ленивой, опасно обаятельной улыбке, которая уже давно стала его любимым оружием. Улыбке, способной одновременно очаровывать окружающих и доводить Энолу до искреннего, почти болезненного скрежета зубов. — Не подлизывайся, — отрезала Энола, и её голос прозвучал ровно, холодно, как замёрзшее стекло. Она скрестила руки на груди в закрытом, защитном жесте и посмотрела на него с выражением крайнего, почти брезгливого скепсиса. — И не называй меня так. — Как — «куколка»? — переспросил Деймон, и его улыбка стала шире, нахальнее, самодовольнее. Он явно наслаждался её реакцией. Для него это была игра — и он, кажется, искренне верил, что выигрывает. — Вот так вот, — перебила она, и её голос стал на градус холоднее, — «куколка». Не нужно меня так называть. У меня есть имя. Оно состоит из трёх слогов. Э-но-ла. Это не сложно. Попробуй как-нибудь на досуге. — Хорошо, куколка, — произнёс Деймон с той самой дразнящей, растянутой, полной наигранной покорности интонацией, которая ясно говорила: он не только не собирается прекращать, но и получает от этого извращённое удовольствие. Он смотрел на неё сверху вниз — он был выше неё на полголовы, и это явно доставляло ему дополнительное удовольствие, — и в его ледяных голубых глазах плясали чёртики самого настоящего, искреннего веселья. Энола открыла рот, чтобы возразить. Затем закрыла. Затем снова открыла. А потом — с тем самым выражением лица, которое бывает у человека, осознавшего тщетность всех своих усилий перед лицом абсолютной, непрошибаемой, космического масштаба наглости, — она просто закатила глаза к потолку с таким драматизмом, что, казалось, её зрачки совершили полный оборот вокруг своей оси. Она поняла — с кристальной, беспощадной ясностью, — что это бессмысленно. Что-либо ему говорить. Он был как стихийное бедствие — торнадо в кожаной куртке, — и единственный способ выжить при встрече с ним заключался в том, чтобы просто переждать, пока он не уйдёт. — Ты невозможен, — констатировала она безэмоционально. — Ты абсолютно, клинически, безнадёжно невозможен. Я собиралась послать тебя куда подальше, но теперь вижу, что это было бы пустой тратой моего драгоценного времени и сарказма. — Я знаю, — улыбнулся Деймон, и в его голосе прозвучало столько самодовольства, что им можно было бы заправить небольшой автомобиль. — Именно это делает меня таким очаровательным. — Я хочу извиниться перед тобой за то, что был таким первоклассным, выдающимся, непревзойдённым придурком тем вечером, когда попытался тебя поцеловать, — обратился Деймон к младшей из сестёр Гилберт, и его голос внезапно сменил тональность. Теперь он звучал тише, серьёзнее, почти... искренне. Он смотрел на Елену, которая неловко переминалась с ноги на ногу, явно чувствуя себя неуютно в его присутствии. Было очевидно — по тому, как она избегала прямого зрительного контакта, по тому, как её пальцы нервно теребили край рукава, по тому, как она чуть отступила назад, увеличивая дистанцию, — что рядом с ним она чувствовала себя глубоко, фундаментально неуютно. Но Елена, будучи Еленой — бесконечно вежливой, бесконечно воспитанной, бесконечно боящейся показаться грубой даже перед лицом человека, который буквально напал на неё с поцелуем, — не хотела просто развернуться и уйти. Она была слишком хороша для этого. — Никаких оправданий. Мой терапевт говорит, что я веду себя дурно, пытаясь наказать Стефана. Что я проецирую свою подавленную агрессию на невинных людей. Что я должен научиться выражать свои эмоции более здоровым способом. — Я ни на секунду в это не верю, грёбаный извращенец, — прищурилась Энола, делая шаг вперёд и инстинктивно, почти рефлекторно заслоняя сестру собой. Её голос прозвучал резко, как удар хлыста, а глаза сузились в две опасные щёлочки. — Ни в терапевта. Ни в извинения. Ни в единое слово, которое ты только что произнёс. Ты не производишь впечатление человека, который хоть раз в жизни был у терапевта. Если только ты не съел своего терапевта после первого же сеанса. — Я… я не извращенец, — неловко усмехнулся Деймон, и в его голосе впервые за весь вечер промелькнуло что-то похожее на искреннюю растерянность. Он явно не привык к тому, чтобы его обвинения отвергали так прямо, так бесцеремонно, так... в лицо. — Серьёзно. Это довольно сильное слово. Я бы предпочёл что-то более нейтральное. Может быть, «эксцентричный». Или «загадочный». Или «дьявольски привлекательный». — Сказал тридцатилетний мужик, встречающийся с семнадцатилетней, — фыркнула Энола, и её голос сочился ядом. Она скрестила руки на груди и посмотрела на него с выражением человека, который только что поставил мат в шахматной партии и теперь ждёт, пока противник это осознает. — Мы с Кэролайн не встречаемся, — покачал головой Деймон, и его голос прозвучал спокойно, ровно, без каких-либо признаков защиты или оправдания. Просто констатация факта. — И мне не тридцать. Даже близко. Ты мне льстишь. — Мог бы и обмануть, — сухо парировала Энола, и её губы изогнулись в лёгкой, почти незаметной, но полной сарказма усмешке. Деймон в ответ одарил её глубокой, мрачной, почти комично-обиженной гримасой — той самой, которую он приберегал для случаев, когда кто-то умудрялся задеть его самолюбие. Он явно не привык к тому, чтобы кто-то разговаривал с ним в таком тоне. — Зачем ты пытаешься наказать Стефана? — прочистила горло Елена, вмешиваясь в разговор и посылая быстрый, незаметный для посторонних, но очень чувствительный удар локтем прямо в рёбра Эноле. Она метнула на сестру выразительный взгляд, который ясно говорил: «Прекрати провоцировать потенциально опасного психопата, пока он не решил доказать тебе, что он действительно психопат». Что-то было определённо не так с этим персонажем по имени Деймон. Что-то глубоко, фундаментально, тревожно неправильное. Он был... скользким. Непредсказуемым. Опасным. И насколько им было известно — а им было известно очень мало, и это пугало больше всего, — он вполне мог оказаться серийным убийцей. Или кем-то похуже. И меньше всего на свете Елене хотелось, чтобы Энола, с её острым языком и полным отсутствием инстинкта самосохранения, выводила его из себя и проверяла пределы его терпения. — Всё это в прошлом, — покачал головой Деймон, и в его голосе прозвучала лёгкая, едва уловимая нотка усталости. Словно он сам устал от этой темы. Словно он прожил с ней так долго, что она стала частью его, как старый шрам, который уже не болит, но всё ещё заметен. — Если это в прошлом, почему ты всё ещё пытаешься наказать его? — парировала Энола, и её голос прозвучал с той самой, убийственно-логичной интонацией, которая не оставляла пространства для манёвра. Она прищурилась, глядя на него с выражением человека, который только что поймал собеседника на противоречии и теперь ждёт объяснений. — Потому что, знаешь, если это действительно в прошлом — если ты действительно отпустил, простил, забыл, — ты бы не пытался мстить. Люди, которые действительно отпустили прошлое, не пытаются наказать тех, кто в нём виноват. Они просто... живут дальше. — Мне даже не хочется поднимать эту тему, — медленно, нехотя, словно каждое слово давалось ему с огромным трудом, произнёс Деймон. Он вздохнул — долгим, тяжёлым, почти страдальческим вздохом, — и запустил пальцы в свои тёмные волосы в жесте, который должен был выглядеть небрежно, но вместо этого выглядел как проявление нервозности. — Скажем так: мужчины из семьи Сальваторе прокляты соперничеством между братьями. Это у нас в крови. Это передаётся из поколения в поколение, как дурная наследственность. И всё это, весь этот бесконечный, изматывающий, разрушительный цикл начался с оригинальных братьев Сальваторе. С тех самых, чьи имена вы видели в реестре гостей. — Он начал медленно прохаживаться по залу, и его шаги были тихими, размеренными, почти гипнотическими, а близняшки, обменявшись короткими, многозначительными взглядами, неохотно последовали за ним. — Имя Сальваторе было практически королевским в этом городе. Мы были основателями. Мы были элитой. До войны, которая всё изменила. Здесь, на этой самой земле, произошла битва... — Битва при Уиллоу Крик, — перебила Елена, и её голос прозвучал с той особой, слегка горделивой интонацией отличницы, которая всегда знает правильный ответ. — Мы проходили это в школе. Дважды. Это была одна из последних крупных битв на территории Вирджинии перед концом войны. — Верно, — кивнул Деймон, и в его голосе прозвучало что-то похожее на одобрение. — Именно она. — Я знаю, — сказала Елена. — Мы обсуждали это в классе. Солдаты Конфедерации открыли огонь по церкви, внутри которой находились гражданские лица. Женщины, дети, старики — все, кто не мог сражаться. Это было... это была резня. Одно из самых тёмных пятен в истории нашего города. — То, о чём тактично, предусмотрительно и, я бы сказал, преступно умолчали ваши школьные учебники истории, — сообщил Деймон, и его голос приобрёл тот самый низкий, заговорщицкий, почти интимный оттенок, который он использовал, когда хотел привлечь и удержать внимание, — это тот факт, что люди, которых убили в той церкви, оказались там не случайно. Это не было трагической ошибкой, несчастливым стечением обстоятельств, случайной пулей, попавшей не в того. Нет. Считалось — и не без оснований, — что эти люди сочувствуют Союзу. Что они снабжали северян информацией, продовольствием, укрытием. Поэтому некоторые из основателей города, которые тогда были на стороне Конфедерации — ваши предки, мои предки, предки всех присутствующих, — приняли решение. Холодное, расчётливое, чудовищное решение. Они захотели согнать их в кучу, запереть в этой церкви и сжечь заживо. Всех. Он сделал паузу, позволив этой информации осесть в воздухе, и продолжил, понизив голос почти до шёпота: — У Стефана и Деймона — оригинальных братьев Сальваторе — был кое-кто в той церкви. Кое-кто, кого они очень любили. Кого они любили больше жизни. И когда они узнали о плане основателей, когда они поняли, что должно произойти, они, не раздумывая ни секунды, бросились туда. Они пошли спасать этого человека. Прямо в огонь. Прямо под пули. И когда они попытались вывести её из церкви, их застрелили. Обоих. Убили хладнокровно, как собак, на глазах у той, кого они любили. — Его голос дрогнул на последнем слове, и он быстро отвёл взгляд. — Вот такая история. Трагичная, как я и предупреждал. — Трагично, — буркнула Энола со скукой в голосе, но её глаза — те самые ореховые глаза, которые, как Деймон уже успел заметить, всегда выдавали её истинные чувства, — смотрели на него с новым, обострённым, почти подозрительным вниманием. Она не верила в призраков и старые легенды. Но она верила в то, что люди, рассказывающие истории, всегда что-то скрывают. — Очень печально. Я прямо сейчас заплачу. Видишь? Слеза. Одна. Покатилась. — Кто был в церкви, кого они хотели спасти? — полюбопытствовала Елена, полностью игнорируя сарказм сестры и подавшись вперёд с искренним, неподдельным интересом. Её глаза горели тем самым любопытством, которое всегда появлялось у неё, когда она чувствовала недосказанность в истории. — Женщина, полагаю, — пожал плечами Деймон с той особой, нарочито небрежной, почти театральной неопределённостью, которая ясно говорила: он знает гораздо больше, чем говорит, но не собирается делиться этим прямо сейчас. — Разве всё всегда не сводится к любви к женщине? Войны, дуэли, революции, самоубийства, братоубийственные конфликты — в основе всего, в самой сердцевине любой трагедии, если копнуть достаточно глубоко, всегда лежит любовь к женщине. Так было, так есть и так будет. — Нет, — нахмурилась Энола, и её голос прозвучал твёрдо, убеждённо, с той особой, непоколебимой уверенностью, которая появлялась у неё всякий раз, когда она говорила о вещах, в которых была абсолютно убеждена. — Не всегда. Брат или сестра должны быть важнее этого, разве нет? Важнее, чем какая-то женщина? Важнее, чем романтическая любовь? Если у тебя есть брат — или сестра, — они должны быть на первом месте. Всегда. Что бы ни случилось. Кто бы ни встал между вами. — Ты хочешь сказать, что вы двое никогда не ссорились из-за парня? — нахмурился Деймон, и его брови сошлись на переносице в выражении искреннего, неподдельного скепсиса. Он перевёл взгляд с Энолы на Елену и обратно, словно пытался найти трещину в их фасаде, какой-то признак того, что они лгут, что они такие же, как все остальные. — Ну, я пансексуалка и на данный момент влюблена в твою девушку, — бесстыдно, легко, почти буднично объявила Энола, словно сообщала прогноз погоды, и на её губах заиграла та самая озорная, вызывающая улыбка, которая всегда появлялась у неё, когда ей удавалось шокировать собеседника. Деймон моргнул. Один раз. Потом второй. На его лице отразилось искреннее, неприкрытое, почти комичное удивление — то самое выражение, которое бывает у людей, когда они ожидали одного ответа, а получили нечто совершенно иное. Энола с удовлетворением отметила, что ей наконец-то удалось выбить его из колеи. Пусть ненадолго. Пусть всего на пару секунд. Но удалось. — Так что, — продолжила она с той же невыносимо-самодовольной улыбкой, — шансы на то, что у нас с Еленой возникнут романтические чувства к одному и тому же человеку, статистически довольно малы. Исчезающе малы. Астрономически малы. Я предпочитаю блондинок с характером, а она, как выяснилось, предпочитает загадочных брюнетов с тёмным прошлым и отсутствием чувства юмора. — И даже если бы такое случилось, — мягко, но твёрдо добавила Елена, беря сестру за руку и переплетая их пальцы в том самом жесте, который был их личным, сестринским, ни с чем не сравнимым знаком единства, — даже если бы весь мир перевернулся и мы обе вдруг влюбились в одного и того же человека, я всегда выбрала бы Энолу. Без единой секунды раздумий. Она часть меня. Моя душа. Я и представить не могу — буквально, физически не могу вообразить себе такой сценарий, — как можно потерять нашу связь из-за чего-то столь незначительного и, в конечном счёте, преходящего, как парень. — Может, тебе и Стефану стоит взять пример с нас, — пожала плечами Энола, глядя прямо на Деймона, и в её голосе прозвучала та самая, чуть насмешливая, но не лишённая искренности интонация. — Серьёзно. Вы двое — братья. Семья. У вас одна история, одна фамилия, одна трагедия. И вместо того чтобы держаться друг за друга, вы тратите десятилетия на какую-то бессмысленную вендетту из-за женщины, которая, если я правильно понимаю, давно мертва. Это... неумно. И грустно. И, честно говоря, чертовски расточительно. — Слушай, мне искренне жаль, что между тобой и Стефаном это встало, — сочувственно покачала головой Елена, и её голос прозвучал мягко, тепло, с той самой эмпатией, которая была её главным даром, — но я не могу в это ввязываться, Деймон. Я не могу быть посредником. Я не могу быть тем человеком, который помирит вас. Это не моя битва. Я просто... искренне надеюсь, что вы двое сможете это уладить. Ради самих себя. Ради памяти тех, кого вы потеряли. Ради того, чтобы не повторить судьбу первых братьев Сальваторе. Деймон ничего не ответил. Он просто стоял, глядя на двух сестёр — двух близняшек, которые держались за руки и смотрели на него с этой несокрушимой, непоколебимой, абсолютной верой друг в друга, — и в его глазах промелькнуло что-то, чего Энола раньше не видела. Что-то похожее на... зависть? Тоску? Сожаление? Это исчезло прежде, чем она успела идентифицировать, но оно было там — на одно короткое, уязвимое мгновение маска соскользнула, и под ней оказался не самодовольный манипулятор, а просто человек. Потерянный. Одинокий. Оплакивающий брата, которого он когда-то любил. А затем маска вернулась на место, и он усмехнулся своей обычной усмешкой. — Что ж, — произнёс он, и его голос снова стал ленивым и небрежным, — это было невероятно трогательно. Прямо до слёз. Вы двое должны выступать с мотивационными речами. А теперь прошу меня извинить — кажется, Кэролайн ищет меня, чтобы заставить танцевать джиттербаг. — Он повернулся, чтобы уйти, но на секунду задержался и бросил на Энолу последний, долгий, многозначительный взгляд. — До встречи, куколка. И исчез в толпе, прежде чем она успела запустить в него чем-нибудь тяжёлым.

***

— Ты стерва, — прорычала Энола Гилберт, влетая в женский туалет с такой силой, что дверь ударилась о стену и жалобно задрожала на петлях. Её глаза метали молнии, щёки пылали, а пальцы были сжаты в кулаки с такой силой, что ногти впивались в ладони, оставляя полумесяцы следов. Она была возмущена. В ужасе. Потрясена до глубины души. Разгневана так, как не была разгневана уже очень, очень давно — возможно, с того самого дня, когда поняла, что родителей больше нет. Её голос эхом разнёсся по кафельному помещению, и Елена, стоявшая перед зеркалом с тюбиком помады в одной руке и кисточкой для румян в другой, вздрогнула от неожиданности, едва не размазав косметику по всей щеке. — Почему ты не сказала мне, что Деймон пытался тебя поцеловать? Почему, Елена? Я узнаю об этом не от тебя, — я узнаю об этом случайно, стоя посреди чёртова бала, как какая-то дура, которая ничего не знает о том, что происходит в жизни её собственной сестры! Я бы с ним разобралась. Я бы ему показала, что бывает с теми, кто трогает мою сестру без спроса. Я бы... — Именно поэтому я тебе и не сказала, — вздохнула Елена, откладывая помаду в сторону и поворачиваясь к сестре лицом. Её голос прозвучал устало, но в нём слышалась та самая тёплая, понимающая, слегка снисходительная интонация, которая всегда появлялась у неё, когда она пыталась успокоить бурю, бушующую внутри Энолы. — Именно поэтому. Я знала, что ты отреагируешь именно так. Я знала, что ты будешь в ярости, начнёшь угрожать, захочешь с ним разобраться. А я не хотела создавать ненужную драму. У нас и так достаточно драм. У нас и так достаточно проблем. Я просто хотела забыть об этом и двигаться дальше. — Ненужную драму? — эхом отозвалась Энола, и её голос сорвался на высокую, недоверчивую ноту. Она упёрла руки в бока и посмотрела на сестру с выражением такого искреннего, такого глубокого недоумения, словно Елена только что предложила ей решать все конфликты при помощи медитации и травяного чая. — Ненужную драму, Елена? Ты серьёзно? Чуваку, типа, сорок лет. Может, больше. Он не должен пытаться склеить старшеклассниц. Он не должен подкатывать к моей сестре. Это не «ненужная драма» — это уголовное преступление! Это называется «домогательство»! Это называется «я сейчас найду ближайший тяжёлый предмет и объясню ему разницу между "можно" и "нельзя"»! Прежде чем Елена успела дать собственный — вероятно, столь же язвительный, потому что язвительность была у них семейной чертой, — ответ, дверь в туалет с тихим, мелодичным скрипом открылась, и в помещение, цокая каблучками по кафельному полу, вошла Кэролайн Форбс. Она одарила близняшек короткой, дежурной, слегка натянутой улыбкой — той самой, которую она приберегала для ситуаций, когда ей было неловко, но она изо всех сил пыталась сделать вид, что всё нормально, — и прошествовала к зеркалу, доставая из клатча тюбик блеска для губ. Её движения были чуть более резкими, чем обычно, а пальцы, державшие блеск, едва заметно дрожали. — Так как у вас дела со Стефаном? — поинтересовалась Кэролайн, бросив короткий, быстрый, почти оценивающий взгляд на старшую Гилберт через отражение в зеркале. В её голосе звучала та самая наигранная, фальшивая беззаботность, которая ясно говорила: она спрашивает не потому, что ей интересно, а потому, что нужно заполнить неловкую тишину. — Отлично, — ответила Елена, и её голос прозвучал чуть более напряжённо, чем ей хотелось бы. Она всё ещё не отошла от разговора с сестрой и теперь переводила взгляд с Энолы на Кэролайн, чувствуя, как воздух в туалете сгущается от невысказанных слов. — Просто отлично. У нас всё хорошо. Правда. — Правда? — Кэролайн изогнула бровь, и в её голосе прозвучала та самая, слегка снисходительная, чуть насмешливая интонация, которая всегда так раздражала Энолу. — Ну, видимо, мой радар сбился. Мой внутренний детектор отношений. Потому что я улавливала сегодня совсем другие флюиды. От вас двоих исходило такое напряжение, что его можно было резать ножом. — Она слегка наклонила голову вбок, подставляя лицо свету и аккуратно, тщательно подправляя блеск на губах, и её шарф — тот самый шёлковый, нежно-голубой шарф, который она носила весь вечер и который, как все думали, был просто модным аксессуаром, — чуть сдвинулся в сторону, открывая то, что она так старательно пыталась скрыть. Именно эта оплошность — эта крошечная, случайная, судьбоносная оплошность, — позволила Эноле заметить это. Формирующийся, тёмный, с багровыми и фиолетовыми краями синяк сбоку на шее блондинки. Он был небольшим, но характерным — слишком характерным, слишком узнаваемым, слишком неправильным, — и он выделялся на бледной коже Кэролайн, как чернильное пятно на белой скатерти. У Энолы внутри что-то оборвалось. Что-то холодное и тяжёлое упало в желудок, и одновременно с этим где-то в груди вспыхнул жаркий, ослепляющий, всепоглощающий гнев. — Что это? — спросила Энола, и её голос прозвучал тихо, опасно тихо, с той самой ледяной, предупреждающей интонацией, которая бывает у людей, готовых вот-вот взорваться. Она шагнула ближе к Кэролайн, и её глаза — сузились в две опасные, изучающие щёлочки. — Ммм? — в замешательстве нахмурилась Кэролайн, встречая взгляд Энолы в зеркале. Она явно не понимала, о чём речь, или делала вид, что не понимает. Её рука машинально потянулась к шее — инстинктивный, защитный жест, который она тут же попыталась замаскировать под поправление причёски. Энола без колебаний потянулась к шарфу. Её движение было быстрым, точным, не терпящим возражений — так двигаются люди, которые приняли решение и не собираются отступать. Но Кэролайн, заметив её намерение, мгновенно отшатнулась, вжимаясь спиной в стойку с раковинами, и выставила перед собой руки в защитном, почти паническом жесте. — Н-не надо, — выдохнула она, и её голос дрогнул, сорвавшись на высокую, испуганную ноту. — Не трогай. Это просто... это ничего. Я просто неудачно упала. Пока Кэролайн была занята тем, чтобы лихорадочно, отчаянно, но безуспешно не подпускать Энолу к себе, она совершила роковую ошибку — она забыла про Елену. А Елена, которая всю свою жизнь провела, наблюдая за людьми и читая их намерения по мельчайшим, почти незаметным движениям, быстро, ловко, одним точным движением дотянулась до шарфа и сдёрнула его с шеи Кэролайн прежде, чем та успела среагировать. Вздох — громкий, синхронный, полный ужаса — сорвался с губ всех троих одновременно. Но по совершенно разным причинам. Кэролайн ахнула в шоке — её самый тщательно скрываемый, самый постыдный секрет только что был выставлен на всеобщее обозрение, и она стояла, застыв, с расширенными от ужаса глазами, не в силах ни пошевелиться, ни сказать хоть слово. Елена ахнула в ужасе — её рука взметнулась ко рту, прикрывая приоткрытые губы, а глаза наполнились слезами чистого, неподдельного, леденящего душу страха. А Энола — Энола ахнула в ярости. В чистейшей, ослепляющей, первобытной ярости, которая заставила всё её тело напрячься, как натянутая тетива лука, готового вот-вот выпустить стрелу. Потому что это был не просто синяк. Не просто одно пятно на шее. Под шарфом скрывалась целая картина: следы укусов — один, два, три, четыре, целая дорожка, — тёмные, багровые, с чёткими отпечатками зубов, тянущиеся от ключицы вверх, к самому уху. Это не было похоже на засосы. Это было похоже на нападение. На отметины, оставленные хищником на своей жертве. На доказательство того, что кто-то причинил Кэролайн боль — намеренно, жестоко, не спрашивая разрешения. — О боже мой, Кэролайн, что случилось? — спросила Елена, и её голос прозвучал тихо, дрожаще, с той особой, полной ужаса интонацией, которая бывает у людей, увидевших нечто, что они не могут объяснить. Она протянула руку к подруге, пытаясь утешить, но Кэролайн отдёрнулась, словно от удара. — Ничего, ясно? — рявкнула Кэролайн, и её голос сорвался на истеричный, почти визгливый крик. Она резко, грубо оттолкнула руку Елены и попыталась схватить шарф, который Елена всё ещё держала в пальцах. — Ничего не случилось! Я просто... я упала. Я же сказала. Это не то, что вы думаете. Это вообще не ваше дело! — Это не «ничего», — фыркнула Энола, и её голос прозвучал низко, опасно, с той самой угрожающей интонацией, которая предвещала бурю. Она шагнула вперёд, загораживая Кэролайн путь к выходу, и её глаза — горящие, пылающие, полные ярости и чего-то ещё, чего-то похожего на боль, — впились в лицо блондинки. — Это не «ничего», Кэролайн. У тебя на шее следы укусов. Человеческих зубов. Это не могло появиться от падения с лестницы или от удара о дверной косяк. Кто-то сделал это с тобой. Кто-то причинил тебе боль. — Тебя кто-то обидел? — спросила Елена, и её голос прозвучал мягко, нежно, с той самой успокаивающей интонацией, которую она использовала, когда пыталась утешить. Она снова потянулась к Кэролайн, на этот раз медленнее, осторожнее, как к испуганному зверьку. — Это был Деймон? — продолжила Энола, и её голос прозвучал жёстко, требовательно, как удар молота по наковальне. Она не спрашивала — она требовала ответа. Потому что она уже знала. Знала в ту самую секунду, как увидела первый синяк. Знала, потому что Деймон Сальваторе был единственным человеком в этом здании, от которого можно было ожидать чего-то подобного. — Нет, ясно вам, это ничего! — быстро, сбивчиво, истерично оборонялась Кэролайн, и её голос срывался, дрожал, ломался на высоких нотах. Она смотрела то на Энолу, то на Елену, и в её глазах стояли слёзы — не печали, а стыда. Жгучего, унизительного, парализующего стыда. — Просто оставьте меня в покое! Это не ваше дело! Моя мама меня убьёт, если узнает! Она меня запрёт дома на месяц! Она скажет, что я сама виновата! Вы не понимаете! — Деймон сделал тебе больно? — спросила Энола куда жёстче, чем прежде, и её голос прозвучал как сталь, ударяющая о сталь. Она сделала ещё один шаг вперёд и, не обращая внимания на слабые, вялые попытки Кэролайн отбиться от неё, решительным, но не грубым движением сдёрнула шаль — лёгкую, почти прозрачную, которая всё ещё прикрывала плечи блондинки, — открывая взору новые, ещё более ужасающие следы. Следы укусов — один за другим, целая цепочка, — тянулись вниз, к ключице, к плечу. Некоторые из них были старыми, уже пожелтевшими и начавшими заживать. Другие — свежими, багровыми, с запёкшейся в уголках кровью. — Нет, конечно нет, — вяло, безжизненно, без капли убедительности защищалась Кэролайн, вяло отмахиваясь от рук Энолы и избегая зрительного контакта. Она смотрела куда угодно — в пол, в потолок, в зеркало, — но только не на близняшек. Её плечи дрожали, а губы тряслись. — Это не то, что вы думаете. Он не делал мне больно. Он не... он не хотел. Это просто... это просто игра. Мы играли. Он сказал, что это весело. Он сказал, что я особенная. Что он никогда не встречал никого, похожего на меня. Что я... Энола снова потянулась к ней — на этот раз не к шарфу, а к ней самой. Она хотела взять её за руку. Хотела утешить. Хотела сказать, что всё будет хорошо. Но Кэролайн, почувствовав её прикосновение, резко, грубо, почти агрессивно оттолкнула её — толчок был таким сильным, что Энола пошатнулась и сделала шаг назад, едва не врезавшись в Елену. — Просто оставь меня в покое, Энола! — выкрикнула Кэролайн, и её голос сорвался на визг. Слёзы текли по её щекам, размазывая тщательно нанесённый макияж. — Боже! Мы даже больше не друзья! Ты сама это сказала! Ты сама сказала, что между нами всё кончено! Так что не лезь не в своё дело! Не притворяйся, что тебе не всё равно! Не притворяйся, что ты хочешь помочь! Ты не имеешь права! И прежде чем хоть одна из близняшек успела придумать ответ — найти те самые слова, которые могли бы пробиться сквозь стену стыда, страха и отрицания, окружавшую Кэролайн, — та уже вылетела из туалета. Дверь захлопнулась за ней с громким, оглушительным стуком, и звук её торопливых, удаляющихся шагов эхом разнёсся по коридору, постепенно затихая. А Энола не могла остановить жгучую, ослепляющую, всепоглощающую ярость, разгоравшуюся у неё внутри. Она чувствовала, как её сердце колотится где-то в горле, как кровь стучит в висках, как пальцы сжимаются в кулаки с такой силой, что ногти впиваются в ладони до крови. Она была в ярости. В такой ярости, какой не испытывала никогда в жизни. В ярости на Кэролайн — за то, что та защищает его, за то, что отрицает очевидное, за то, что отталкивает её. Но главным образом — в ярости на него. На Деймона. На того, кто сделал это с её лучшей подругой. С девочкой, которую она знала с детства. С девочкой, которую она любила. И пусть они больше не были друзьями — пусть Кэролайн сама сказала это, — это ничего не меняло. Ничего. — Ты в порядке? — тихо спросила Елена, мягко кладя руку на плечо сестры. Её голос был полон беспокойства — не за себя, а за Энолу. Потому что она знала этот взгляд. Знала, что он означает. И знала, что за ним последует. — Буду, — буркнула Энола, и её голос прозвучал низко, глухо, словно из-под земли. Она стряхнула руку сестры с плеча и, не сказав больше ни слова, развернулась и вылетела из туалета — с той же скоростью, с какой влетела, только теперь её ярость обрела конкретную цель. Елена поморщилась, чувствуя, как её сердце забилось где-то глубоко в горле — тяжёлое, гулкое, испуганное биение, которое отдавалось в висках глухим, монотонным стуком, — и быстро, почти бегом, бросилась следом за сестрой, лавируя между остолбеневшими гостями, которые ещё не успели отойти от шока и теперь перешёптывались, прикрывая рты ладонями. Её мысли неслись в голове бешеной, неконтролируемой, хаотичной чередой — обрывки фраз, образы, страхи, всё смешалось в одну какофонию паники: «Она сейчас что-то сделает, что-то непоправимое, что-то, о чём мы все пожалеем, Господи, только бы она не натворила глупостей, только бы он не ответил, только бы никто не вызвал полицию, только бы...» Она попыталась догнать Энолу — схватить её за локоть, за запястье, за что угодно, лишь бы удержать, — попыталась заставить её остановиться хотя бы на секунду, сделать тот самый столь необходимый, спасительный глубокий вдох, который мог бы хоть немного остудить её гнев, притушить это ревущее пламя, бушующее внутри неё. Елена знала свою сестру лучше, чем кто-либо на этой земле. Знала, что Энола в таком состоянии — когда её глаза горели этим особенным, опасным, не предвещающим ничего хорошего огнём, когда её челюсти были сжаты так плотно, что на скулах проступали желваки, когда её кулаки были сжаты до побелевших костяшек, — была способна на что угодно. На абсолютно что угодно. Знала, что её сестра, обычно такая саркастичная, отстранённая, лениво-равнодушная ко всему, что не касалось её лично, в ярости превращалась в настоящий ураган — неуправляемый, всесокрушающий, сметающий всё на своём пути без разбора. Но стоило этому гневу поселиться внутри Энолы — настоящему, глубокому, поднимающемуся откуда-то из самых тёмных и первобытных глубин её существа гневу, рождённому не из злости и не из обиды, а из любви, из боли, из отчаянного, всепоглощающего желания защитить тех, кто был ей дорог, даже если эти люди сами отталкивали её, даже если они кричали, что они больше не друзья, — сделать что-либо Елена уже не могла. Она поняла это в ту самую секунду, когда увидела выражение лица сестры там, в туалете. Она могла лишь беспомощно, с замирающим сердцем и пересохшим горлом идти следом, наблюдая за тем, как разворачивается неизбежное, и молиться про себя всем богам, в которых она не верила, чтобы это неизбежное не обернулось катастрофой. Энола бурей пронеслась через весь бальный зал, и её шаги были быстрыми, резкими, почти бесшумными на мраморном полу, словно она не шла, а летела, подгоняемая силой собственной ярости. Она расталкивала ничего не понимающих, ошеломлённых гостей, не замечая ни их удивлённых, расширенных от шока глаз, ни их возмущённых, оскорблённых возгласов, ни их испуганных перешёптываний за её спиной. Она не видела, как миссис Локвуд прижала руку к жемчужному ожерелью на своей груди и ахнула от ужаса. Не видела, как шериф Форбс нахмурилась и потянулась к рации на поясе. Не видела, как Бонни выглянула из своего укрытия за пальмой с выражением абсолютного, неприкрытого шока на лице. Перед её глазами не существовало ничего — ни зала, ни гостей, ни музыки, ни света. Перед её глазами существовал только один человек. Деймон Сальваторе. Он стоял возле массивной, увитой гирляндами мраморной колонны — той самой, у которой он флиртовал с ней меньше часа назад, — и выглядел при этом до отвращения, до зубного скрежета, до вспышки ярости расслабленным и беззаботным. Его поза была небрежной, почти ленивой: одно плечо прислонено к холодному камню колонны, рука согнута в локте, в пальцах — тяжёлый хрустальный бокал с тёмным, янтарного оттенка виски, который он лениво, едва заметно покачивал круговыми движениями, заставляя жидкость вращаться вдоль стенок. На его лице играла та самая расслабленная, самодовольная, обаятельная улыбка, которую она так ненавидела, — та самая, которая, казалось, была приклеена к его лицу намертво и не сходила с него ни при каких обстоятельствах. Он о чём-то непринуждённо беседовал с пожилой супружеской парой — судя по дорогим, сшитым на заказ нарядам, по обилию фамильных драгоценностей на морщинистой шее дамы и по той особой, покровительственной манере держаться, которая свойственна только людям, привыкшим к власти, это были члены совета основателей, — и выглядел при этом так, будто в этом мире не произошло ничего страшного. Будто он не оставил следы своих зубов на шее семнадцатилетней девушки. Будто он не запугал её до такой степени, что она прятала синяки под шарфом и врала друзьям. Будто он имел право стоять здесь, в этом зале, среди этих людей, улыбаться, шутить, пить виски и спокойно наслаждаться вечером, как любой нормальный, приличный, не-монструозный человек. Он даже не успел закончить фразу, которую адресовал пожилой чете — какую-то галантную, старомодную любезность, судя по тому, как расцвела в улыбке пожилая дама. Он даже не успел заметить её приближения — настолько быстрой, настолько бесшумной, настолько целенаправленной была её атака. В одно короткое, сжатое до размеров вспышки мгновение он ещё стоял, улыбаясь и попивая виски, а в следующее — его голова резко, безвольно, как у тряпичной куклы, дёрнулась в сторону от мощной, хлёсткой, сокрушительной пощёчины. Ладонь Энолы впечаталась в его левую щёку с такой силой, что звук удара — громкий, звонкий, похожий на пистолетный выстрел, — разнёсся по всему залу, отражаясь от высоких потолков и мраморных стен. Бокал выскользнул из его ослабевших пальцев, описал короткую, сверкающую дугу в воздухе и рухнул на мраморный пол, где разлетелся на десятки, сотни сверкающих, острых, опасных осколков, которые веером разлетелись по отполированному до блеска камню. Громкий, звонкий, неестественно отчётливый в наступившей тишине звук пощёчины эхом прокатился по всему залу, заставляя людей вздрагивать и оборачиваться. Разговоры, которые ещё секунду назад наполняли помещение приглушённым, светским гулом, оборвались разом, словно кто-то выключил звук. Музыка — тихая, ненавязчивая мелодия, которую играл небольшой оркестр в углу зала, — словно перестала существовать, отодвинулась куда-то на задворки сознания, стала неважным, приглушённым фоном. Десятки, а может быть, и сотни пар глаз — глаза членов совета основателей, глаза учителей, глаза одноклассников, глаза незнакомцев, глаза шерифа Форбс, глаза Бонни, глаза Дженны, которая так и застыла с бокалом у бара, — одновременно, синхронно, как по команде, устремились на них. На Деймона Сальваторе, стоявшего с краснеющей на глазах щекой и выражением абсолютного шока на лице. И на Энолу Гилберт, стоявшую перед ним — маленькую, хрупкую, но в этот момент казавшуюся выше, сильнее, опаснее всех в этом зале. Некогда любезная, обаятельная, невыносимо самодовольная улыбка медленно, почти неохотно, словно не веря в происходящее, исчезла с лица Деймона, сползла, как тает снег под жарким солнцем, уступая место выражению неподдельного, искреннего, почти детского изумления. Он медленно, всё ещё не до конца осознавая произошедшее, поднял ладонь к пылающей, горящей огнём щеке — к той самой щеке, на которой уже начал проступать отпечаток её ладони, — и несколько долгих, тяжёлых, наполненных звенящей тишиной секунд просто молча смотрел на Энолу. Смотрел так, будто видел её впервые в жизни. Будто она только что перевернула его представление о реальности. Но она ещё не закончила. Далеко не закончила. Не давая ему ни единой секунды на то, чтобы прийти в себя, чтобы собраться с мыслями, чтобы нацепить обратно свою обычную маску, Энола сделала ещё один шаг вперёд — уверенный, твёрдый, не терпящий возражений, — окончательно сокращая расстояние между ними до такой степени, что это становилось почти неприличным. Теперь их разделяли не просто сантиметры — их разделяло расстояние в один глубокий вдох. Она стояла так близко, что могла чувствовать исходящий от него запах. Она ощущала на своей коже его тёплое, ровное дыхание — а он, в свою очередь, должен был чувствовать её: прерывистое, рваное, обжигающее яростью дыхание, которое вырывалось из её груди, как пар из кипящего котла. Казалось, сам воздух в том крошечном, микроскопическом пространстве, что ещё оставалось между ними, раскалился до предела, стал почти осязаемым, почти видимым, почти материальным, и теперь вибрировал, дрожал, искрился от напряжения. Она подошла настолько близко — настолько бесстыдно, настолько дерзко, настолько уничтожающе близко, — что ему пришлось совсем немного, всего на пару градусов, опустить голову, чтобы продолжать смотреть ей прямо в глаза. Их лица находились теперь на одном уровне. Ни один из них не отступил. Ни один из них не отвёл взгляда. Ни один из них не моргнул. — С тобой что-то серьёзно не так, — произнесла Энола, и каждое слово упало в тишину, как камень в стоячую воду, расходясь кругами по всему залу. Её голос звучал низко, ровно, почти пугающе спокойно — именно поэтому каждое произнесённое ею слово прорезало повисшую в зале, затаившую дыхание тишину ещё острее, ещё больнее, ещё необратимее. Она смотрела ему прямо в глаза — прямо в эти невозможные, ледяные, видящие насквозь голубые глаза, которые так часто смотрели на неё с жадностью и любопытством, но сейчас смотрели с чем-то совершенно иным, — и не позволяла себе ни на мгновение отвести взгляд. — Ты — больной. Ты — ходячая катастрофа, которая разрушает всё, к чему прикасается. Всё, Деймон. Каждого человека, который имел несчастье оказаться рядом с тобой. — Она сделала микроскопическую паузу, чтобы перевести дыхание, но её взгляд не дрогнул, не смягчился, не отступил. — И я клянусь тебе... клянусь всем, что у меня есть. Всем, что мне дорого. Если ты ещё хоть раз приблизишься к Кэролайн, если ты ещё хоть раз позволишь себе посмотреть в её сторону, если ты ещё хоть раз, хоть одним пальцем, хоть на одну секунду прикоснёшься к ней... я тебя убью. Её голос стал ещё тише. Опустился почти до шёпота — до того самого интимного, доверительного, леденящего душу шёпота, который слышал только он, только она и, возможно, Елена, застывшая в двух шагах позади с побелевшим от ужаса лицом. — Собственноручно. Без единого шанса на то, что я передумаю. Ты понял меня? Деймон молчал. Непривычно долго. Так долго, что Елена, стоявшая за спиной сестры, почувствовала, как её сердце пропустило удар, а затем забилось с удвоенной, утроенной скоростью, пытаясь компенсировать пропущенный такт. Его ладонь всё ещё покоилась на пылающей, покрасневшей щеке, но он, казалось, совершенно перестал замечать боль. Словно пощёчина, которая минуту назад заставила его голову дёрнуться в сторону, теперь вообще не имела значения. Словно весь мир за пределами этого маленького, напряжённого пространства между ним и Энолой перестал существовать. Он смотрел только на неё. Сначала — прямо ей в глаза. Долго. Неотрывно. С той особой, гипнотической, почти парализующей интенсивностью, которая была свойственна только ему и которая заставляла большинство людей нервно отводить взгляд. Он будто пытался найти в её глазах хоть каплю сомнения, хоть тень страха, хоть намёк на блеф — и с каждой секундой, с каждым ударом сердца, с каждым их общим вдохом всё яснее и яснее понимал, что там ничего этого нет. Что она не блефует. Что она не боится его. Что она говорит абсолютно, кристально, смертельно серьёзно. Потом его взгляд медленно, почти незаметно дрогнул. Он скользнул чуть ниже, всего на пару миллиметров, задержавшись на её губах. На тех самых губах, которые только что произносили угрозы убийством и обещания медленной смерти. Его взгляд задержался на них чуть дольше, чем следовало — всего на одно короткое, почти неуловимое мгновение, которое никто в этом зале, скорее всего, даже не заметил, — но Энола заметила. И этого оказалось достаточно, чтобы это невозможно было проигнорировать. Спустя несколько бесконечно долгих, наполненных тишиной и напряжением секунд он так же медленно, неспешно, словно нехотя, поднял глаза обратно, вновь встречаясь с её пылающим, не отступающим ни на шаг взглядом. На его лице не осталось ни раздражения, ни гнева, ни насмешки, ни сарказма — всего того, что она ожидала увидеть. Вместо этого на нём читалось лишь странное, почти неприкрытое, почти уязвимое в своей искренности восхищение её смелостью, её яростью, её готовностью броситься на защиту подруги, которая сама же её оттолкнула. Но под этим восхищением, где-то глубже, в самой тёмной глубине его ледяных глаз, пряталось что-то ещё — что-то гораздо более тёмное, более сложное, более опасное, чему сама Энола, при всём её богатом словарном запазе, не смогла бы подобрать названия. — Ты закончила? — спросил он наконец, и его голос прозвучал тихо, ровно, удивительно спокойно. Словно между ними только что не прогремела пощёчина, не прозвучали угрозы убийством, не разбился бокал и не замер в полном, гробовом молчании целый бальный зал с сотней свидетелей. — Нет, — отрезала Энола, и её голос прозвучал так же твёрдо, как и прежде, — ни на йоту не смягчившись, ни на градус не остыв. — Но пока что — да. Запомни мои слова, Деймон. Выжги их в своей памяти. Выгравируй их на внутренней стороне своих век, чтобы ты видел их каждый раз, когда закрываешь глаза. Я не шучу. Я никогда не шучу, когда дело касается тех, кого я люблю. А Кэролайн — что бы она там ни говорила, как бы она меня ни отталкивала — всё ещё среди них. Она резко, одним слитным, движением развернулась на каблуках — её светлые волосы, хлестнули по воздуху, едва не задев его по лицу, — и, больше ни разу не оглянувшись, ни разу не бросив прощального взгляда через плечо, направилась прочь. Она шла сквозь расступающуюся перед ней толпу — гости инстинктивно, не осознавая этого, отступали в стороны, освобождая ей путь, как расступаются волны перед носом ледокола. Её спина была прямой, подбородок вздёрнут, плечи расправлены, а шаги — чёткими, размеренными, абсолютно уверенными. Она оставляла за спиной разбитый вдребезги бокал, россыпь сверкающих осколков на мраморном полу, десятки потрясённых, шокированных гостей, которые ещё долго будут обсуждать этот вечер, и мужчину, который стоял у колонны с краснеющей щекой и смотрел ей вслед с выражением лица, которого никто, никогда, ни при каких обстоятельствах прежде у него не видел. С выражением, в котором смешалось всё сразу: шок, боль, восхищение, голод и что-то ещё — что-то, похожее на предвкушение. Елена, всё это время стоявшая в нескольких шагах позади, оцепеневшая, с побелевшими от напряжения пальцами, вцепившимися в собственный клатч, встретилась с Деймоном взглядом — всего на одно короткое, мимолётное, но наполненное смыслом мгновение. В этом взгляде, которым обменялись младшая сестра Энолы и мужчина, которому только что угрожали смертью, было всё. Страх — за сестру, за себя, за то, что может произойти дальше. Предупреждение — молчаливое, но красноречивое: «Не трогай её. Не смей. Ты видел, на что она способна». И безмолвная, отчаянная, почти жалобная мольба — о том, чтобы всё это закончилось, чтобы никто больше не пострадал, чтобы этот вечер наконец завершился и они все могли разойтись по домам. А затем она развернулась и поспешила вслед за сестрой, догоняя её уже у выхода из зала, где Энола наконец позволила себе остановиться, прислониться спиной к холодной стене и сделать тот самый глубокий вдох, которого Елена так ждала. Это был долгий вечер. Возможно, самый долгий в их жизни. И он ещё не закончился.

***

Энола была в бешенстве. В таком чистом, концентрированном, всепоглощающем бешенстве, которое затапливало каждую клеточку её тела, каждый уголок её сознания, каждый удар её сердца, и не оставляло места ни для чего другого — ни для здравого смысла, ни для осторожности, ни для инстинкта самосохранения, который, казалось, окончательно покинул её где-то между туалетом, где она увидела синяки на шее Кэролайн, и бальным залом, где она прилюдно ударила Деймона Сальваторе по лицу. Она вылетела из особняка Локвудов через боковую дверь, которую заметила ещё в начале вечера, — ту самую, что вела на террасу, а оттуда в сад, — и даже не обернулась, чтобы проверить, не идёт ли за ней Елена. Она не хотела, чтобы кто-то шёл за ней. Она не хотела никого видеть. Ни с кем говорить. Ни перед кем оправдываться. Она хотела только одного: чтобы эта жгучая, разрывающая изнутри, не дающая дышать ярость хоть немного утихла. Пытаясь заглушить свои чувства — или, если быть совсем честной с собой, пытаясь утопить их в чём-то более сильном, чем она сама, — она, проходя через почти пустой банкетный зал, где на столах всё ещё стояли нетронутые бутылки с дорогим алкоголем, стащила пузатую, явно недешёвую бутылку текилы. Она сделала это быстро, ловко, почти машинально, даже не задумываясь о том, что это воровство, что это неправильно, что миссис Локвуд, возможно, заметит пропажу. Ей было всё равно. Ей было абсолютно, тотально, на всё наплевать. Она сунула бутылку под мышку, как заправский контрабандист, и, не встретив ни единого препятствия — потому что все гости всё ещё обсуждали скандал в бальном зале и никому не было дела до какой-то девушки с бутылкой, — выскользнула наружу через ту самую боковую дверь. Оказавшись на территории особняка, она принялась в полном одиночестве, без компании, без свидетелей, без единой живой души вокруг, бесцельно бродить по обширным, утопающим в темноте садам Локвудов. Это место было огромным — настоящий лабиринт из подстриженных живых изгородей, старых дубов с раскидистыми кронами, каменных скамеек, давно не работающих фонтанов и заросших плющом беседок, которые выглядели так, словно их построили ещё до Гражданской войны. Она шла, не разбирая дороги, спотыкаясь о корни деревьев и невидимые в темноте камни, и пила текилу прямо из горла — большими, обжигающими горло глотками, от которых на глазах выступали слёзы, а в груди разливалось знакомое, притупляющее боль тепло. Она не была экспертом по алкоголю. Она вообще редко пила. Но сегодня — сегодня ей было нужно. Сегодня ей было необходимо хоть на несколько часов перестать чувствовать то, что она чувствовала. Хотя она скорее умерла бы, чем признала это вслух — скорее дала бы отрезать себе язык, чем произнесла эти слова перед кем-либо, даже перед Еленой, — слова Кэролайн задели её. Задели сильнее, чем пощёчина, которую она сама только что отвесила Деймону. Задели сильнее, чем что-либо за последние несколько месяцев. «Мы даже больше не друзья, так что не лезь не в своё дело». Эти слова — брошенные в лицо, — вонзились в неё глубже, чем она ожидала, и теперь саднили, кровоточили, пульсировали болью где-то глубоко в груди. И всё же — и это было самым мучительным, самым невыносимым, — она знала, что это правда. Они разговаривали друг с другом. Они обменивались репликами за обеденным столом. Они даже смеялись вместе пару раз. Но их дружба — та самая дружба, которая когда-то была центром вселенной Энолы, её якорем, её спасательным кругом, — уже никогда не будет прежней. Год молчания, год взаимных обид, год невысказанных слов и невыплаканных слёз сделали своё дело. Они не были теми же людьми, что раньше. И они никогда ими не станут. Вот почему Энола не выражает своих чувств. Вот почему она держит всё в себе, запирает на семь замков, хоронит под слоями сарказма и отстранённости. Потому что каждый раз, когда она позволяла себе быть уязвимой, каждый раз, когда она открывала рот и говорила то, что у неё на сердце, это лишь всё разрушало. Её признание в любви к Кэролайн разрушило их дружбу. Её попытки поговорить с Джереми о его проблемах разрушили их хрупкое перемирие. Её слёзы после смерти родителей заставили всех вокруг чувствовать себя неловко. Чувства ничего не исправляли. Чувства только делали хуже. Так зачем вообще их выражать? Она сделала ещё один большой, обжигающий глоток текилы, поморщилась от горечи, обжигающей горло и поднимающейся в нос, и уже собиралась повернуть обратно к особняку — или, может быть, просто сесть под каким-нибудь деревом и дождаться, пока мир перестанет вращаться, — когда вдруг замерла как вкопанная. Её ноги, до этого машинально, бесцельно несущие её вперёд, остановились сами собой, словно наткнувшись на невидимую стену. В поле её затуманенного алкоголем и темнотой зрения появился подозрительный, неясный, смазанный силуэт. Он был всего в нескольких футах от неё — тёмный, неподвижный, слегка сгорбленный, — и в первый момент её сердце пропустило удар. Она забрела так далеко от вечеринки, так далеко от освещённых гирляндами дорожек и людных террас, что единственным источником света, хоть как-то освещавшим ей путь, была луна — полная, круглая, холодная, висящая высоко над верхушками деревьев и заливающая сад призрачным, серебристым сиянием. И даже при этом свете она с трудом, едва-едва, с напряжением всех своих пьяных, слезящихся глаз узнала человека, стоявшего в нескольких футах от неё. Она сделала ещё один большой, почти демонстративный глоток из бутылки текилы в своей руке — жидкость огнём прокатилась по пищеводу, и на секунду ей показалось, что она сейчас задохнётся, — и осторожно, нерешительно, слегка пошатываясь, двинулась вперёд. Её шаги были неуверенными, нетвёрдыми, как у человека, который уже пересёк ту тонкую грань между «слегка навеселе» и «серьёзно пьян». Она была пьяна. И она знала это. Знала так же ясно, как знала, что небо над головой тёмное, а земля под ногами — твёрдая. Она была пьяна, потому что трезвая Энола — рациональная, осторожная, вечно ожидающая худшего Энола, — немедленно, не раздумывая ни секунды, пошла бы в другую сторону. Увидела бы тёмный силуэт в безлюдном саду — и тут же развернулась бы на сто восемьдесят градусов и зашагала обратно к освещённому особняку, где были люди и безопасность. Но пьяная Энола — та версия её, которая просыпалась только после нескольких глотков крепкого алкоголя, — была совершенно иным существом. Пьяная Энола была любопытным, безрассудным, абсолютно бесстрашным мелким дерьмецом с тягой к смерти и полным отсутствием инстинкта самосохранения. И именно эта Энола сейчас управляла её телом. Однако, когда она подошла ближе — достаточно близко, чтобы разглядеть детали, достаточно близко, чтобы луна осветила лицо незнакомца, — её страх сменился совершенно иным чувством. Это был не убийца с топором, не призрак, не монстр из ночного кошмара. Это был кое-кто, кого она знала. Кое-кто, кого она в данный момент — после всего, что случилось в туалете, после слов, которые были брошены ей в лицо, после того, как её оттолкнули, когда она пыталась помочь, — не очень-то жаловала. — Кэролайн? — в замешательстве нахмурилась Энола, и её голос прозвучал громче, чем она хотела, разрезая ночную тишину, словно нож. Она застыла на месте, всё ещё держа бутылку текилы в одной руке и пытаясь сфокусировать зрение. — Какого чёрта ты здесь делаешь? Ты должна быть внутри. На вечеринке. С Деймоном. Или подальше от Деймона. Второе предпочтительнее. Спина блондинки была обращена к ней — узкая, напряжённая, беззащитная спина, обтянутая тканью вечернего платья, которое теперь выглядело мятым и испорченным, — но тихие, сдавленные, прерывистые слёзные всхлипы, которые доносились со стороны Кэролайн, сказали Эноле всё, что ей нужно было знать. Ей не нужно было видеть лицо. Ей не нужно было задавать вопросы. Эти звуки — эти рваные, влажные, отчаянные звуки, которые вырывались из груди Кэролайн, — были ей до боли, до ужаса знакомы. Кэролайн плакала. Не так, как плачут от грустного фильма или от ссоры с мамой. А так, как плачут, когда мир рушится. — Что случилось? — спросила Энола, и её голос прозвучал уже иначе — мягче, тише, осторожнее, без привычного сарказма и без той обиды, которая всё ещё жила в ней. Она сделала ещё один неуверенный шаг вперёд, и гравий захрустел под её ногами, нарушая тишину ночи. — Ничего, — прошептала Кэролайн, и её голос был едва слышен, словно ветер, пробегающий по листьям. Она не обернулась. Не пошевелилась. Только плечи её дрожали. — Я в порядке. Просто... оставь меня. Пожалуйста. Энола нахмурилась — глубоко, искренне, с той особой, почти болезненной складкой между бровями, которая появлялась у неё только тогда, когда она видела, что кому-то из тех, кто ей дорог, действительно плохо. Она медленно, осторожно, всё ещё слегка пошатываясь, обошла девушку по дуге, так что теперь они стояли лицом к лицу — две бывшие лучшие подруги, две почти чужие друг другу девушки, разделённые всего парой футов тёмного, мокрого от росы газона. И то, что она увидела, заставило её сердце сжаться в болезненный, тугой комок. Дыхание Кэролайн было затруднённым, рваным, поверхностным — таким, каким дышат люди на грани панической атаки, когда каждый вдох даётся с боем, а каждый выдох похож на всхлип. Её волосы — те самые идеально уложенные, сияющие золотом локоны, над которыми она трудилась, должно быть, не меньше часа перед вечеринкой, — были растрёпаны, сбиты в колтуны, словно она бежала сквозь лес или словно кто-то грубо хватал её за них. Её шаль — та самая, которую Энола сорвала с неё в туалете, — была разорвана, и теперь свисала с одного плеча жалкими, бесформенными лоскутами. А слёзы — бесконечные, неостановимые, беззвучные — проложили блестящие влажные дорожки на её щеках, размазывая тушь и тональный крем и оставляя после себя грязные, тёмные разводы. Она определённо была не в порядке. И слепой бы это увидел. И глухой бы это услышал. И только она сама продолжала твердить обратное. — Кэролайн, что случилось? — спросила Энола снова, на этот раз твёрже, настойчивее, требовательнее. Она поставила бутылку текилы прямо на траву, не заботясь о том, что она может опрокинуться, и сделала ещё один шаг к блондинке, сокращая расстояние между ними. — Я в порядке, — повторила Кэролайн, и её дыхание, казалось, участилось, стало ещё более рваным, ещё более паническим. Она обхватила себя руками за плечи — жалкий, беззащитный, детский жест — и начала раскачиваться вперёд-назад, словно пытаясь убаюкать саму себя. — Нет, не в порядке, — твёрдо возразила Энола. — Ты дрожишь. Тебя всю трясёт. Ты стоишь одна в тёмном саду, в разорванной шали, и плачешь. Это не «в порядке». — Она сделала ещё один шаг, теперь уже совсем близко, и осторожно, почти нерешительно протянула руку. — Кэролайн, что... — Я в порядке. Я в порядке. Я в порядке. Я в порядке. Я в порядке, — продолжала Кэролайн, и слова вылетали из неё, как заезженная, сломанная пластинка, снова и снова, находясь где-то на самой грани истерики. Её голос срывался, ломался, дрожал, а слёзы всё текли и текли. — Пожалуйста, не плачь, — прошептала Энола умоляюще, и в её голосе — обычно таком саркастичном, таком колючем, таком отстранённом — прозвучала искренняя, неприкрытая, отчаянная мольба. Она не умела утешать. Она не знала, как это делается. Она не знала, куда деть свои руки и что сказать. Но она не могла просто стоять и смотреть. — Пожалуйста, Кэролайн. Я не знаю, что сказать. Я не знаю, что сделать. Но, пожалуйста, перестань плакать. Ты... ты разбиваешь мне сердце. — Я в порядке, — в последний раз, почти беззвучно, одними губами произнесла Кэролайн, но её губа предательски задрожала, исказилась, и слёзы — горячие, солёные, отчаянные — хлынули непрерывным, неостановимым потоком по её щекам, смывая остатки макияжа и оставляя после себя только чистую, неприкрытую, обнажённую боль. Энола медленно, осторожно, словно боясь спугнуть, поставила бутылку текилы на землю — на этот раз аккуратно, убедившись, что она стоит ровно и не опрокинется. Затем она неловко, почти смущённо огляделась по сторонам, словно проверяя, что вокруг действительно никого нет, что никто не смотрит, что никто не увидит того, что она собиралась сделать. Её щёки — и без того раскрасневшиеся от алкоголя — стали ещё горячее. Она не привыкла к такому. Она не умела быть нежной. Она не умела утешать. Но она знала Кэролайн с детства. Знала, что когда та плачет, ей нужны объятия. И хотя они больше не были друзьями — целая гора невысказанных обид, целая пропасть, которую, казалось, невозможно преодолеть, — она не могла просто стоять и смотреть. Она сделала последний, решающий шаг вперёд и наконец — после целого года разлуки, после целого года гордости, обид и одиночества — заключила Кэролайн в объятия. Это были нежные, осторожные, почти робкие объятия — не те крепкие, уверенные объятия, которыми они обменивались раньше, в прошлой жизни, когда были лучшими подругами, а что-то новое, хрупкое, словно первый мостик через пропасть. Руки Энолы обвились вокруг дрожащих плеч Кэролайн, притягивая её ближе, а подбородок опустился на её макушку, туда, где волосы всё ещё пахли цветочным шампунем. Она не говорила ни слова. Не шептала утешений. Не обещала, что всё будет хорошо. Она просто держала её. Просто была рядом. Просто не отпускала. И где-то глубоко внутри, в том самом потаённом уголке сердца, который она так старательно прятала от всего мира, Энола знала: это не конец. Это не финал их истории. Когда-нибудь — возможно, не завтра, не через месяц, не через год, но когда-нибудь — наступит день, и они испытают радость, равную этой боли. Они будут плакать эйфорическими, счастливыми, освобождающими слезами под песни Beach Boys, доносящиеся из старого радио на крыльце, и им будет казаться, что весь мир принадлежит им. Они будут вглядываться в крошечное, сморщенное, совершенное лицо младенца, спящего у них на коленях, и чувствовать, как их сердца расширяются, чтобы вместить эту новую, невозможную, всепоглощающую любовь. Они заведут прекрасных, верных, понимающих друзей, которые примут их такими, какие они есть, со всеми их шрамами и трещинами. Они попробуют новую еду — острую, пряную, незнакомую, — и будут смеяться, когда специя обожжёт им язык. Они смогут смотреть на захватывающий дух вид с высоты птичьего полёта и не оценивать вероятность гибели от падения — просто стоять и наслаждаться красотой. Есть книги, которые они ещё не прочли — потрясающие, глубокие, меняющие жизнь книги, — и которые обогатят их души. Есть фильмы, которые они ещё не посмотрели, и они будут делать это, поедая вёдра попкорна сверхбольшого размера, укрывшись одним пледом на диване. И они будут танцевать без музыки — просто потому, что им весело, просто потому, что они живы, — и смеяться до боли в животе, и, может быть, заниматься сексом с красивыми незнакомцами, и бегать на пробежки вниз к водопаду по утрам, чувствуя брызги на лице, и вести долгие, бессонные, полуночные разговоры обо всём на свете. Жизнь ждёт их. Она не закончилась здесь, в этом тёмном саду, в этой боли, в этих слезах. Возможно, они застряли здесь на какое-то время — застряли в трауре, в обидах, в непонимании, — но мир никуда не денется. Он будет ждать. Терпеливо. Молча. С распростёртыми объятиями. Всё, что они могут сделать прямо сейчас, — это держаться. Держаться друг за друга, держаться за этот момент, держаться за надежду. И дышать. Просто дышать. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Потому что жизнь — несмотря ни на что, вопреки всему, — всегда того стоит.