ты точно парень?

и вот уже я стоял как при параде. на мне висели (буквально) угольно-черные оверсайз штаны, скрывающие малейший намек на изгибы ног. не слишком широкие, в самый раз. также на мне была серая футболка, а поверх бежевый незастёгнутый пиджак, из-за которого тоже никаких биологических очертаний не видно. на башке красуется гнездо из завивающихся волос, от которых я прихожу в бешеный восторг, полагая что это ГОСТ на пацана, не иначе. ну, только если все сраные изгибы скрыть. на лыжах у меня нечто красуется некое подобие вэнсов, да еще каких, новеньких. конечно, я видел их на картинке всего раз, поэтому я хрен знает, но я думаю что они похожи. ну всё, вроде готов покорять город — я в сием аутфите собрался гулять. вот щас меня точняк за пацана примут. без вариантов. наверняка буду славливать взгляды охуения. впрочем, я каждый день их славливаю, потому что я в принципе выгляжу, как фрик, наверное, но тут уже более хороший повод для взглядов. а чего охуевать? вообще-то я сам об этом не думал, но, наверное, будут охуевать, потому я такой клёвый, классный пацан. хотя чем я, в общем то, отличаюсь от обычных пацанов? или не пацанов... да какая разница! поэтому спокуха, да..— ну, вернее даниил, — не зря ж я тут выряжался! — ты пацан и тебя примут, как пацана, тут без вариантов. все, блядь, обоссутся от твоего вида. не слишком ли нарциссично это звучит для аутоагрессора? да нихуя! всё заебись. я в себе уверен. я — крутой. я — сногсшибательный. я — пацан. блядь! пиджак лучше запахнуть надо, какой же я ебанутый, все же просекут, что я девка! так, всё, вроде нормально. я классный. итак, собрав свою социфобскую, инфантильную, трансгендерную волю в кулак, мои вэнсы уже переступают порог квартиры и уверенно стучат по обшарпанным, пятидесятилетним полам коридора, как будто я иду как минимум по красной дорожке, а не по общаге. вдруг раздался где-то сзади щелчок замка, будто кто-то из соседей собирается выйти. мое очко моментально сжимается, и я, теряя остатки своей небрежной уверенности вылетаю на лестничную площадку, что пятки сверкают. слава богу хоть там не было никого, поэтому я спустился, минуя тревожность. когда я поднимаю свой уверенный взгляд, предо мною... открываются огромные тучи. хотя в окне было солнце, когда я был дома. впрочем я стоял у зеркала час, поэтому ситуация могла измениться. ну как бы... базара то ноль, я люблю такую погоду больше, чем солнце, но они настолько черные, что кажется, будто сейчас как будет как минимум град. но я же готовился так долго, возвращаться не собираюсь! я очерчиваю улицу слепым взглядом крота, подняв подбородок и спокойно попиздюхав к тропинке, скрытой кустами, до которых едва дотягивается моя макуха (у меня рост полторашки) мои близорукие зенки натыкаются на человека, который идет вдалеке мне на встречу, но пол хуй разберешь (для меня это важно, срать в штаны или нет). проводим анализ. так... двигается вроде по женскому типу. стоп, это что... мужская сумка? и прическа вроде тоже мужская... я от тревожности застегиваю пиджак, чтобы ничего не было видно. и так, я иду ему на встречу, небрежно так, вразвалку, типа я ничуть не хуже него. смотрю вперёд. и он вдруг останаливается и обращается ко мне: — девочка, ты не знаешь какой это подъезд? — нет, — пищу я в качестве ответа, что крайне ломает мой образ интиллигента (ну в пиджаке чем не интеллигент). он недоверчиво глазеет по мне взглядом сверху до низу, будто я кайнда фрик, и выдает: — ну ладно. — и охотно ретируется. я, напряженный и обосравшийся, продолжаю идти вперед, но прогулка по району в лице мачо провалилась, не успев и начаться. анализируя ошибки, я опускаю взгляд ниже, где, по правилам биологии и анатомии должны быть два выпирающих круга. точно, я же от волнения застегнул пиджак: а ИИ советовал оставлять его незастегнутым, поэтому изгиб бесполезного жира не заствил себя долго ждать и показал себя наяву. расстегнув обратно, иду дальше. никого не наблюдаю, и набираюсь по тихоньку уверенности, привыкаю к улице. наконец, за долгое время появляются живые души, но я планирую пройти мимо них, соответственно, не теряя своей убежденности в своем пацанчестве так быстро как в первый раз. но не тут то было. словно всех чем-то притягивает мой образ, ко мне обращаются: — слышь, братан! я оборачиваюсь. улыбаюсь, уверенный, что зовут именно меня, так как кроме моей кудрявой бошки и другого мужика не было на улице. наконец-то меня признали! сразу бы так. значит, маневр с пиджаком сработал. слава ии! но моя улыбка гаснет, когда я вижу какого чела, который шатался, и выглядел абсолютно в говно. — прикурить не найдется, мужик? я разочаровываюсь. отлично, признание которое я получаю — от маргиналов. я быстро ретируюсь. но я решаю обратиться к ии — и прислать ему мой образ, который я сфоткал в полный рост будучи дома, когда меня ещё не успел никто оклеймить ни девкой ни мужиком и я был уверен в своем... превосходстве? хотя кого я мог превзойти в принципе? самого себя? да, это уж точно. превосходстве в тупости. наконец, ии выдал мне ответ. и он сказал сочетание вещей просто уёбищное! пиджак велик, а серая футболка никуда не годится. он что, ахуел? в прошлый раз... впрочем в прошлый раз я просто спрашивал, на какой стиль это похоже... ага, вот тебе и смарт-кэжуал блядь!