И только помнит лёд

      Раздевалка гудела, как двигатель гоночного болида перед стартом. Воздух был густым, пропитанным запахом дешевого дезодоранта, лейкопластыря, пота и свежего льда. Стук клюшек о пол, лязг защелкивающихся ремней защиты, грубые шутки, которые должны были разрядить напряжение перед выходом.       Крис сидел на своей скамейке в углу, немного в стороне от общего шума. Он затягивал шнурки на коньках. Туго. Еще туже. Пальцы дрожали. Не от страха. От предвкушения. От той странной, липкой энергии, что копилась в нем всю неделю.       В наушниках, вставленных глубоко в уши, еще не играла музыка. Но он уже слышал её ритм. Свой ритм. Cut my life into pieces...       Он захлопнул шкафчик. Звук был резким, как выстрел затвора. Несколько игроков обернулись, но Крис не заметил. Он надел шлем. Визор затемнил мир, сделав его безопаснее, проще. Теперь он не Кристофер Парк, новичок, который ищет своего прошлого в глазах каждого фигуриста. Он был номером 97. Машина. Инструмент для победы.       — Выходим! — гаркнул капитан, хлопнув в ладоши.       Коридор вел прямо на лед. Шум арены нарастал с каждым шагом. Это был не тот тихий, вежливый гул фигурных соревнований, где аплодируют после каждого прыжка. Это был рев. Тысячи голосов, требующих скорости, силы, голов. Крови.       Крис ступил на лед. Холод ударил в лицо сквозь визор. Он сделал глубокий вдох, и воздух обжег легкие. Он поднял голову на трибуны. VIP-ложа. Темное стекло. Но он знал, что Феликс там. Он обещал. «Если догонишь — приду».       Крис нашел его сразу. Феликс сидел в углу, закутанный в черный худи, капюшон надет. Маски не было. Лицо было открыто. Даже отсюда, с расстояния в шестьдесят метров, Крис видел блеск его глаз. Он видел, как Феликс выпрямился, заметив его.       Он пришел.       В динамиках грянул первый аккорд. Papa Roach. «Last Resort». Агрессивный, грязный, идеальный. Гитарный рифф прошелся по вибрации льда прямо в подошвы коньков.       *> CUT MY LIFE INTO PIECES! <*>       Крис сжал клюшку так, что перчатки затрещали, а костяшки побелели. Эта песня была его молитвой. Его исповедью. Когда он выходил на лед, он не был Чаном, который скучал по мальчику из Сеула. Он был тем, кто режет жизнь на куски, чтобы забыть боль. Чтобы заглушить тишину в голове.       Свисток. Игра началась.       Крис рванул с места. Шайба была у него. Он несся по льду, чувствуя, как мышцы горят, как лед поддается под зубцами коньков. Соперник, массивный защитник в красно-белой форме, шел на перехват. Крис не увернулся. Он подставил плечо и врезался. Удар о борт был глухим, тяжелым. Соперник упал, выпуская шайбу. Крис даже не оглянулся. Боль в плече была приятной. Она напоминала ему, что он жив.       Он играл жестко. Слишком жестко. Тренер на скамейке что-то кричал, махал руками, требуя дисциплины, но Крис не слышал. Каждый удар клюшкой был вопросом, брошенным в пустоту.       Почему ты прячешь веснушки?       Каждый быстрый проход был криком.       Ты точно тот Ёнбок?       Каждый силовой прием был попыткой пробить эту ледяную корку, которую Феликс построил вокруг себя.       Он видел его краем глаза. Феликс не отводил взгляда. Он не морщился от жесткости игры, как другие фигуристы, которые приходили сюда ради развлечения. Он смотрел... внимательно. Будто пытался разглядеть человека за броней. Будто видел шрамы под формой.       Второй период. Счет был равным. 1:1. Крис получил пас в средней зоне. Он был один на один с вратарем. Время замедлилось. Звуки арены исчезли. Остался только стук его сердца и тяжелое дыхание в шлеме. Он увидел трибуны. Феликс привстал с места. Его руки слегка сжались на перилах. Он не дышал.       Для тебя.       Крис сделал финт корпусом. Вратарь повелся, смещаясь влево. Крис щелкнул запястьем. Шайба взмыла в воздух, крутясь волчком, и влетела в сетку под перекладиной. Сирена взвыла. Толпа взорвалась. Товарищи по команде навалились на Криса, сбивая с ног, колотя по шлему и плечам.       — Красавчик! — орал капитан. — Вот это я понимаю!       Но Крис вывернулся из объятий. Он поднял голову. Он смотрел не на табло. Он смотрел на Феликса. Феликс улыбался. Не той сдержанной улыбкой для камер. А искренне. Гордо. Его глаза сияли так, будто он сам забил этот гол. Он кивнул. Едва заметно. «Я видел. Я знаю.» Крис выдохнул и поднял клюшку вверх. Не в честь победы. В честь того, кто смотрел на него сверху.       Третий период прошел в тумане. Адреналин делал свое дело, заглушая усталость. Они держали оборону. Крис блокировал два броска своим телом, чувствуя, как шайба впивается в защиту бедра. Ему было все равно. Когда прозвучал финальный свисток, счет был 4:2. Победа.       Крис зашел в раздевалку, сдирая с себя экипировку. Пот заливал глаза. Плечо ныло после одного из столкновений, на губе выступила кровь там, где случайно прилетело клюшкой. Он чувствовал себя опустошенным. Выжатым.       — Третья звезда матча! — голос диктора ворвался в раздевалку через динамики. — Номер девяносто семь... Кристофер Бан!       Раздевалка взревела снова. Кто-то включил музыку на полную. Кто-то плеснул водой из бутылки. Капитан подошел к Крису, сжимая в руке игровую шайбу — ту самую, что залетела в ворота.       — Это твоя, парень, — он хлопнул Криса по голой спине. — Ты сегодня горел. Что случилось?       — Просто день хороший, — буркнул Крис, принимая шайбу. Она была холодной и тяжелой.       — Ага, — капитан усмехнулся. — Похоже, у тебя был зритель.       Крис сжал шайбу в ладони.       — Иди в душ, Бан. Ты заслужил.       Он принял душ быстро, механически. Смывая пот, кровь и чужую грязь. Вода была горячей, но она не могла согреть то место внутри, где сидел холод. Когда он вышел, в раздевалке было пусто. Все ушли на пресс-конференцию или праздновать в бар. Крис остался один. Он сидел на скамейке, обернутый только полотенцем вокруг бедер. В руке он крутил телефон.       Сообщение было уже там.

Yong.Lix

Ты играл как зверь. Это было... впечатляюще.

09:38 РМ

      Крис усмехнулся, вытирая волосы полотенцем. Боль в мышцах ныла приятно. CB97 Ты обещал прийти, если я догоню. Я догнал. Ты пришел. 09:51 РМ

Yong.Lix

Я держу слова. Но ты играл слишком агрессивно. Я испугался за тебя.

09:51 РМ

      Крис замер. Палец завис над экраном. Испугался за меня. Не за соперника. Не за игру. За него. Это было важнее любой победы. Важнее MVP. CB97 Не бойся. Это просто игра. Маска. 09:52 РМ

Yong.Lix

Как и моя?

09:52 РМ

CB97 Да. Как и твоя. 09:52 РМ       Пауза. Три точки наборе текста появились, исчезли, появились снова.

Yong.Lix

Где ты сейчас?

09:53 РМ

CB97 Раздевалка. Один. 09:53 РМ

Yong.Lix

Выходи через черный выход. Через 10 минут.

09:54 РМ

      Крис бросил телефон на скамейку. Сердце, которое только что колотилось от хоккейной нагрузки, забилось быстрее. Он натянул джинсы, черную футболку, схватил ключи и ту самую шайбу. Плевать на пресс-конференцию. Плевать на интервью.       Он вышел в коридор. Черный выход вел в тот же переулок, где они встретились впервые. Ночь была холодной. Феликс стоял у стены, пряча руки в рукава худи. Он выглядел хрупким на фоне кирпичной стены, но в его позе была та же сталь, что и на льду.       Увидев Криса, он выпрямился. Его взгляд скользнул по лицу Криса, задержался на рассеченной губе.       — Ты весь в синяках? — спросил Феликс, кивая на его шею, где виднелся след от защиты и начинающий проявляться синяк.       — Работа, — усмехнулся Крис, подходя ближе. Он все еще пах льдом и спортом. Феликс — холодом и чем-то сладким. — А ты? Не замерз?       — Немного.       Крис остановился в шаге. Он хотел коснуться его. Проверить, реальный ли он. Но не посмел.       — Спасибо, что пришел, — тихо сказал Крис.       — Ты заслужил, — Феликс посмотрел ему в глаза. — Тот гол... Ты смотрел на меня.       — Я всегда смотрю на тебя, — вырвалось у Криса.       Феликс замер. Воздух между ними стал густым, электрическим.       — Крис...       — Я знаю, что это быстро, — Крис сделал шаг назад, понимая, что чуть не перешел черту. — Просто... сегодня на льду. Мне нужно было знать, что ты смотришь.       Феликс опустил взгляд. Его ресницы отбрасывали тени на щеки. Веснушки были видны при свете фонаря. Яркие. Настоящие. Крис снова вспомнил Ёнбока. Но у Ёнбока кожа была теплее. А Феликс был как мрамор.       — Я буду смотреть, — тихо сказал Феликс. — Всегда.       Это слово повисло в воздухе. Всегда. Как обещание. Как клятва.       Крис достал из кармана шайбу. Протянул её Феликсу.       — На память. Моя первая звезда.       Феликс взял шайбу. Она была холодной, но в его ладони быстро начала согреваться.       — Тяжелая, — заметил он.       — Как и все, что стоит того. Поехали? — спросил Крис, кивая на машину. — Ты сказал, что хочешь катку в LoL.       Феликс улыбнулся. Усталой, но теплой улыбкой.       — Только если ты будешь танком.       — Обещал же.       Они сели в машину. Крис завел двигатель, но не сразу тронулся с места.       — Только не пугайся, — сказал он, включая навигатор. — Мы едем не в твой отель. Там слишком шумно, журналисты, другие спортсмены... Я не хочу, чтобы нас видели.       Феликс удивленно поднял бровь.       — А куда тогда?       — У меня есть квартира недалеко от арены, — спокойно объяснил Крис. — Команда снимала отель только на первые недели сезона. Я предпочел тишину. Если ты не против...       — Нет, — быстро ответил Феликс. — Не против.       Крис улыбнулся и вывел машину на дорогу. В этот раз он не включил музыку. Им не нужны были слова песен. Тишина между ними была громче любого крика.

***

      Квартира Криса оказалась неожиданной. Феликс ожидал увидеть холостяцкий беспорядок, горы спортивного инвентаря или мрачный минимализм. Но здесь было... уютно. Теплый свет торшеров, мягкий серый диван, полки с книгами и фигурками из аниме. На столе стояла мощная игровая станция с двумя мониторами. Пахло не спортом, а кофе и чем-то пряным — возможно, корицей.       — Проходи, разувайся, — Крис бросил ключи в вазу у входа. — Тапки есть, но они розовые. Предупреждаю сразу.       Феликс усмехнулся, снимая ботинки.       — Розовые? Серьезно?       — Подарок фанатов на прошлый Новый год, — Крис скрыл улыбку в воротнике футболки. — Не мог выкинуть.       Он провел Феликса в гостиную.       — Компьютер готов. Интернет быстрый. Чай, кофе, энергетик?       — Воду, — сказал Феликс, садясь в игровое кресло. Оно было удобным, но немного слишком большим для него. — И, если у тебя есть печенье, я не откажусь.       Крис усмехнулся и скрылся на кухне. Феликс огляделся. На стене висела фотография команды, но в углу стояла маленькая фигурка — дракон из игры. Значит, он правда любит это.       Крис вернулся с двумя стаканами воды и тарелкой печенья. Он сел в соседнее кресло, надевая гарнитуру.       — Так, какой у тебя тег?       Феликс назвал. Крис быстро отправил запрос.       — Принял. Заходим в лобби. Я топ, ты саппорт?       — Договорились.       Они надели гарнитуры. И тут же Крис написал в чат голосовым каналом:       — Ты меня слышишь?       Феликс рассмеялся. Они сидели в метре друг от друга.       — Слышу слишком хорошо, — ответил Феликс в микрофон. Его низкий голос в наушниках Криса звучал как бархат.       — Зачем нам гарнитуры?       — Атмосфера, — Крис подмигнул. — Настоящие геймеры так делают.       Игра началась. Феликс забыл обо всем. Это был его мир. Здесь не нужно было прыгать четверные, не нужно было улыбаться судьям. Здесь нужно было просто побеждать. Он играл агрессивно, точно. Его пальцы летали по клавиатуре. Крис играл надежно. Как танк. Он закрывал Феликса собой, принимал урон на свою броню, чтобы тот мог нанести решающий удар.       — Слева! — скомандовал Крис.       — Вижу, — спокойно ответил Феликс.       Он сделал рывок, поставил контроль, и Крис добил врага.       — Красиво, Ангел.       — Не называй меня так в игре.       — Хорошо. Ликси.       Они играли три часа. Счет был 5:2 в их пользу. Феликс зевнул, прикрывая рот рукой. Усталость наконец накрыла его волной. Адреналин после игры Криса тоже спал, оставляя приятную тяжесть в теле.       — Всё, я всё, — пробормотал Феликс, откидываясь на спинку кресла. — Я больше не могу.       Крис снял гарнитуру. Посмотрел на часы.       — Четыре утра. Тебе точно пора в отель?       Феликс поморщился.       — Там тренер. Проверки. Если узнает, что я не в номере...       — Останься, — тихо сказал Крис.       Феликс поднял на него глаза.       — Что?       — Останься. У меня есть гостевая комната. Или... — Крис замялся. — Можно на диване. Я не буду беспокоить. Просто... не хочу, чтобы ты ехал один ночью.       Феликс посмотрел на темное окно. Торонто спал. Ехать через весь город, одному, в пустой номер отеля, где стены давят...        — На диване, — согласился он.       Крис кивнул, словно это было самое важное решение вечера. Он принес плед и вторую подушку.       — Спокойной ночи, Феликс.       — Спокойной ночи, Крис.       Крис выключил свет, оставив лишь тусклый ночник у коридора. Феликс улегся на диван, закутываясь в плед. Ткань пахла Крисом. Тем же самым запахом — мята, кожа, дом. Он закрыл глаза. Сон пришел мгновенно.       Разбудил его не будильник. Разбудило его тепло.       Феликс открыл глаза и не понял, где находится. Потолок незнакомый. Свет мягкий, утренний. Он попытался пошевелиться и понял, что не может. Крис сидел на полу рядом с диваном, прислонившись головой к краю сиденья. Его рука лежала на плече Феликса, словно охраняя его сон. Сам Феликс во сне сполз на край дивана, и его рука лежала на голове       Криса, пальцы запутались в темных волосах.       Сердце Феликса пропустило удар. Он не убрал руку. Крис спал. Его лицо было расслабленным, без той напряженной маски, что была на арене. Ресницы отбрасывали тени на щеки. Шрам над бровью был виден четко.       Феликс смотрел на него и чувствовал что-то теплое, разливается в груди. Он остался охранять меня.       В этот момент телефон Феликса, лежащий на столе, завибрировал. Звонок. Экран загорелся ярко. «Тренер Пак».       Феликс вздрогнул. Крис открыл глаза мгновенно. Рефлексы хоккеиста.       — Что? — голос был хриплым от сна.       — Тренер, — прошептал Феликс, сбрасывая звонок. — Черт.       Крис медленно убрал руку с его плеча, поднимаясь. Спина хрустнула.       — Который час?       — Семь. У меня тренировка в восемь.       — Ты успеешь, — Крис потянулся, и футболка задралась, обнажая пресс. Феликс быстро отвел взгляд, чувствуя, как горят щеки. — Я отвезу.       Феликс сел, поправляя волосы.       — Крис... Спасибо. За вчерашнее. За игру. За... ночь.       Крис подошел ближе. Наклонился, чтобы посмотреть ему в глаза.       — Не благодари. Просто... приходи еще. Когда захочешь спрятаться от мира.       Феликс кивнул. Они быстро собрались. Крис накинул куртку, схватил ключи. В машине было тихо. Но это была уже другая тишина. Не та, что в начале. А та, что бывает между людьми, которые видели друг друга спящими.       У отеля Крис остановил у черного входа.       — Пиши, как доберешься до зала, — сказал Крис.       — Напишу, — Феликс открыл дверь, но задержался. — Крис?       — Да?       — Твоя игра... Она была красивой. Даже если агрессивной.       Крис улыбнулся. Той самой улыбкой, от которой у Феликса ёкало сердце.       — Твой прокат тоже. Даже если холодный.       Феликс выскользнул из машины и побежал к входу. Он успел. Зашел в номер, принял душ, надел форму и вышел на лед за пять минут до начала. Тренер посмотрел на него подозрительно, но ничего не сказал.       Феликс встал на лед. Но сегодня он чувствовал на спине не холодный взгляд судей, а тепло чужой руки. Он знал, что где-то в городе Крис пьет кофе и смотрит на телефон, ожидая сообщения.