Узлы на запястьях

***

Лондон, магловский район Ислингтон. В маленькой квартирке на третьем этаже горел свет. На кухне что-то шипело, пахло беконом и кофе. Гарри, в растянутой футболке и домашних штанах, перебирал почту. — Опять этот идиот из «Пророка» просит интервью, — крикнул он в сторону гостиной. — «История любви, победившей Тьму». Тьфу. — Откажи, — отозвался Драко, появляясь в дверях кухни с двумя чашками кофе. Он был в тёмно-зелёном халате, волосы растрёпаны после сна, а на левом запястье, там, где раньше темнели вырезанные слова, теперь красовалась изящная татуировка — феникс, взлетающий из языков пламени. Края шрамов были умело вписаны в узор перьев. — Я уже. Слушай, а почему ты никогда не сводишь шрамы совсем? — спросил Гарри, принимая кофе. — Есть же зелья. Драко сел напротив, сделал глоток, задумался. — Потому что они — часть меня, — сказал он наконец. — Они напоминают мне, как далеко я зашёл и как близко был к краю. И ещё… — он помолчал, глядя на Гарри с лёгкой улыбкой. — Ты поцеловал меня в них в первый раз. Помнишь? — Помню, — тихо ответил Гарри. Он протянул руку через стол, и Драко вложил в неё свою ладонь. Тонкое запястье, феникс, тёплое дыхание. — Знаешь, Поттер, — задумчиво произнёс Драко, переплетая их пальцы. — А жизнь всё-таки удивительная штука. — Я заметил, — Гарри улыбнулся. — Особенно с тобой, Малфой. — Драко. — Что? — Когда ты называешь меня Малфоем, мне всё ещё кажется, что ты сейчас скажешь «догоняй» или «Импедимента». Гарри засмеялся. Поднёс руку Драко к губам и поцеловал — туда, где бился пульс, где феникс раскидывал огненные крылья. — Драко, — сказал он, пробуя имя на вкус. — Драко, Драко, Драко. Привыкай. — Нахал, — фыркнул Драко, но уши у него порозовели, а на губах расцвела та самая, неконтролируемая улыбка, которую Гарри полюбил больше всего на свете. За окном занималось лондонское утро — серое, моросящее, обыкновенное. Но для них оно было волшебным.