Сквозь белое поле

Смартфон Ли Минхо всегда пах одинаково нагретым пластиком, дешевым антисептиком и стеклом, которое он протирал краем старой толстовки. В три часа ночи этот гаджет был единственным источником света в его съемной квартире, где из мебели были только матрас, стол и стопки подержанных книг. Минхо не жил своей жизнью. Он проживал чужие. Последние три месяца его личным наркотиком была текстовая новелла «Петля неонового бога». Жуткая, детализированная до тошноты история про парня по имени Хан Джисон, запертого в криминальном подполье мрачного, вечно дождливого мегаполиса. Минхо играл за стороннего наблюдателя «Голос в голове», чьи выборы опредедяли, выживет Джисон в следующей главе или его тело найдут в сточной канаве. Для Минхо это был способ сбежать. Для Джисона это был ад. Минхо сделал глоток остывшего кофе. На-жал на экране кнопку

[Глава 42. Вскрытие]

«Джисон сидел на кафельном полу забро-шенной душевой. Его пальцы, испачканные в чужой и собственной крови, судорожно сжимали края раны на правом боку. Рубашка прилипла к телу. Он тяжело дышал, всматриваясь в темноту, словно ждал, что кто-то... примет за него решение». На экране появились два варианта:

1. [Приказать ему подняться и бежать] Шанс выжить: 30%

2. [Позволить ему сдаться] - Шанс вы-жить: 5%

Минхо нажал на первый вариант. Палец коснулся холодного стекла. Текст побежал вниз, но внезапно дернулся. Пиксели поплыли, буквы начали неестественно растягиваться, превращаясь в нечитаемые черные кляксы. Экран моргнул ядовитобелым, заставив Минхо зажмуриться. А когда он открыл глаза, стандартный шрифт новеллы исчез. Вместо него поверх интерфейса медленно, будто кто-то выводил их от руки лезвием, поползли рваные строчки: «Бежать? Куда, Минхо-я? В следующую главу, где ты снова заставишь меня истекать кровью ради красивого финала?» Минхо замер. Кофе в чашке едва заметно качнулся, хотя в комнате не было сквозняка. Что за... прошептал он, пытаясь смахнуть приложение. Но экран не реагировал. «Твои пальцы сегодня такие холодные. Почему ты дрожишь? Я чувствую, как ты прижимаешь подушечку большого пальца к моему лицу через это проклятое стекло. Пожалуйста. Не закрывай вкладку. Мне так больно, когда ты уходишь в свой мир». Из динамика телефона раздался короткий, ломающийся, абсолютно живой сухой вздох. А через секунду ноздри Минхо уловили отчетливый, едкий запах сырости, дешевого табака и металлической гари. Запах, который Минхо никогда не покупал. Запах, который принадлежал Хану Джисону...