Дневник Ландо Норриса.

7 июня. Я проснулся сегодня с каким-то странным чувством. Не то чтобы предчувствием, нет. Скорее, просто лёгким беспокойством, которое витало в воздухе, как запах грозы перед дождём. Я не мог его объяснить. Оно не было ни хорошим, ни плохим. Оно просто было. Я встал, умылся, посмотрел на себя в зеркало. Скучное лицо. Бледная кожа. Тени под глазами, которые уже стали моими постоянными спутниками. Я выглядел так, как и чувствовал себя — пустым, выцветшим, ненужным. На завтрак я снова съел макароны. На обед тоже. Я перестал чувствовать вкус еды. Она была просто топливом, чтобы тело работало. Но зачем оно работало? Я всё ещё не мог ответить на этот вопрос. День был солнечным, но не жарким. Лёгкий ветерок колыхал шторы на кухне. Я открыл окно и вдохнул свежий воздух. Пахло нагретым асфальтом, зеленью и выхлопными газами. Запах города. Запах лета. Я оделся. Надел старые джинсы и чёрную футболку. Посмотрел на себя в зеркало ещё раз. Ничего не изменилось. Я всё ещё был тем же Ландо, который не знал, что делать с собой. Я вышел на улицу без цели. Просто шёл. Ноги сами несли меня по знакомым маршрутам. Мимо дома, где я жил. Мимо школы, которую ненавидел. Мимо магазина, где покупал чипсы. Всё было таким обычным. Всё было таким серым. Я думал о том, что сегодня ровно неделя моего дневника. Осталось 85 дней до конца. 85 дней до того, как я, возможно, больше никогда не увижу этот город. Но на самом деле я не чувствовал сожаления. Только странную, тягучую тоску, которая стала частью меня. Я повернул за угол у книжного магазина. Того самого, где я был несколько дней назад. Я не знал, зачем я сюда пришёл. Может, просто потому, что здесь было тихо. Потому что здесь пахло бумагой, которая не требовала от меня ничего. И тут я задумался. Я смотрел на витрину, на разложенные книги, и не заметил, что кто-то идёт мне навстречу. Я сделал шаг в сторону, и в тот же момент почувствовал толчок. Удар был сильным. Не больно, но неожиданно. Я потерял равновесие, мой телефон вылетел из рук, и я понял, что врезался в кого-то. — Твою ж мать! — вырвалось у меня. Я почувствовал, как падают бумаги. Белые листы рассыпались по асфальту, как снег. Ветер подхватил один из них, и я инстинктивно схватил его, чтобы он не улетел. — Простите, пожалуйста! —затараторил я, опускаясь на корточки. — Я не заметил, я просто задумался, я... Я начал собирать листы. Руки тряслись. Я был зол на себя. На свою вечную рассеянность. На свою неуклюжесть. Я поднимал бумаги одну за другой, складывал их в стопку, стараясь не смотреть на человека, в которого врезался. — Ничего страшного, — услышал я голос. Мягкий, спокойный, низкий. — Со всеми бывает. Я продолжал собирать. Последний лист был у меня в руке. Я хотел положить его в стопку и наконец поднять глаза. Но я почему-то медлил. Я смотрел на этот лист, на его поверхность, и чувствовал, как внутри что-то замирает. Я не знал, что это. И тогда я поднял глаза. У меня перехватило дыхание. Это был парень. Высокий. Выше меня. И он стоял надо мной, слегка наклонившись, с лёгкой улыбкой на лице. Солнце светило ему в спину, делая его волосы золотистыми. Тёмно-русые. Они слегка вились на концах. А потом я посмотрел в его глаза. Карие. Тёплые. Глубокие. Они смотрели на меня с такой лёгкой усмешкой, что я почувствовал, как у меня внутри что-то ёкает. Я забыл, как дышать. Я забыл, где я. Я забыл, кто я. Я просто смотрел на него. Он ждал. Он стоял с протянутой рукой, ожидая, что я отдам ему бумаги. Но я не мог. Моя рука, в которой был зажат последний лист, застыла в воздухе. Я сжимал его так сильно, что побелели костяшки. — Эй, — сказал он. Голос был мягким, но с ноткой недоумения. — Ты в порядке? Я не мог ответить. Мои губы шевелились, но из них не выходило ни звука. Я смотрел на его лицо, на его глаза, на его улыбку, и чувствовал, как земля уходит у меня из-под ног. Всё исчезло. Моя боль. Моя пустота. Мои мысли о 31 августа. Всё. Остался только он. Его глаза. Его волосы. Его голос, который эхом отдавался у меня в голове. — Ты в порядке? — повторил он. Он протянул руку, пытаясь забрать бумагу. Но я всё ещё держал её. — Ты меня слышишь? — он усмехнулся, но уже чуть настороженно. — Прости, — выдавил я. Голос мой звучал хрипло и жалко. — Я просто... я... Я быстро отдал ему бумагу. Мои пальцы коснулись его пальцев, и я почувствовал, как по телу пробежал ток. Я отдёрнул руку, как будто обжёгся. Он взял лист, аккуратно положил его в папку и выпрямился во весь рост. Он смотрел на меня сверху вниз. В его глазах всё ещё теплилась улыбка. — Задумался? — спросил он. Я кивнул. Я не мог сказать ни слова. — Бывает, — он пожал плечами. — Главное, что все целы. Он поправил папку и взглянул на часы. — Спасибо, что помог собрать, — сказал он. — Мне правда надо бежать. Он улыбнулся. Просто улыбнулся, и я почувствовал, как у меня подкашиваются ноги. Я кивнул снова. Я не мог больше ничего сделать. — Пока, — сказал он и развернулся. Я смотрел, как он уходит. Его шаги были лёгкими. Его волосы шевелились на ветру. Я стоял, приросший к месту, и смотрел ему вслед, пока он не скрылся за поворотом. Я не знаю, сколько я так стоял. Минуту. Пять. Десять. Может, час. Я потерял счёт времени. А потом я развернулся и пошёл домой. Я не помню, как я шёл. Я не помню, как я заходил в подъезд. Я не помню, как я поднимался на свой этаж и открывал дверь. Я помню только, что когда я оказался в своей комнате, я закрыл дверь и прислонился к ней спиной. Моё сердце колотилось так сильно, что я слышал его в ушах. Мои руки дрожали. Я чувствовал, как у меня горит лицо. Я сел за стол. Открыл дневник. Я взял ручку и начал писать. Слова вылетали сами собой, как будто я не контролировал их. ______________________________________________ 7 июня. Я не знаю, как это объяснить. Я не знаю, что со мной происходит. Сегодня я столкнулся с ним. Случайно. Я врезался в него у книжного магазина. Он уронил бумаги. Я помог собрать. А потом я увидел его. Его глаза. Карие. Тёплые. Они смотрели на меня, и я забыл, как дышать. Его волосы. Тёмно-русые, они вились на концах. Он был высоким, выше меня. Красивым. Я не мог отдать ему последнюю бумагу. Я просто держал её, как идиот. Я смотрел на него и не мог ничего сказать. Он спросил, в порядке ли я. А я даже не мог ответить. Когда он ушёл, я стоял там, как столб. Я смотрел ему вслед и не мог пошевелиться. Мне казалось, что я не могу его отпустить. Что если он уйдёт, я умру. Боже, как глупо это звучит. Я не знаю его. Я не знаю, как его зовут. Он просто случайный парень, который шёл по своим делам. Но я не могу перестать о нём думать. Какого хрена со мной происходит? Я сижу и пишу о каком-то рандомном прохожем. Это пиздец. Почему я не могу забыть его лицо? Я не знаю, увижу ли я его когда-нибудь снова. Но я знаю, что сегодня я хочу дожить до завтра. Только чтобы снова его увидеть. Это безумие. Но я не могу с этим справиться. ______________________________________________ Я положил ручку и закрыл дневник. Я смотрел на свои руки, которые всё ещё дрожали. Я не знаю, что будет завтра. Я не знаю, увижу ли я его снова. Но я знаю, что сегодня я впервые за долгое время хочу жить. И это пугает меня больше, чем смерть.