Дневник Ландо Норриса.

8 июня. Я не спал всю ночь. Я лежал и смотрел в потолок, но вместо трещины я видел его лицо. Его глаза. Его улыбку. Я прокручивал в голове нашу встречу снова и снова. Как я врезался в него. Как его бумаги упали на асфальт. Как я поднимал их, дрожащими руками. Я не знаю, сколько раз я повторил этот момент. Сто. Двести. Тысячу. Каждый раз я чувствовал одно и то же — как у меня сжимается сердце, как горят щёки, как дрожат руки. Я встал в восемь утра. Для меня это было невероятно рано. Я не хотел спать. Я хотел выйти на улицу. Я хотел пойти туда, где мы встретились. Я хотел увидеть его снова. Я оделся и вышел из дома. Город только просыпался. Люди спешили на работу, машины гудели, где-то лаяла собака. Я шёл к книжному магазину. Мои ноги несли меня сами, без моей воли. Я стоял у того самого угла, где мы столкнулись. Смотрел на асфальт, на котором лежали его бумаги. Смотрел на витрину, в которой он отражался. Смотрел на дорогу, по которой он ушёл. Я ждал. Я стоял там час. Два. Три. Я смотрел на прохожих, вглядывался в каждое лицо. Но его не было. Я вернулся домой расстроенный. Я сел за стол и открыл дневник. Я хотел написать, как я глуп, как я смешон, как я трачу время на пустые надежды. Но я не мог. Вместо этого я нарисовал его. Я запомнил каждую чёрточку его лица. Его карие глаза. Его тёмно-русые волосы. Его улыбку. Я повесил рисунок на стену, над столом. Я смотрел на него и чувствовал, как внутри что-то теплеет. Я не знаю, зачем я это делаю. Я не знаю, что я ищу. Но я не могу остановиться. 9 июня. Сегодня я снова пошёл к книжному магазину. Я снова стоял там и ждал. Снова смотрел на прохожих. Снова вглядывался в каждое лицо. Но его нигде не было. Я чувствовал себя идиотом. Я стоял на углу улицы, как потерянный щенок, и ждал человека, которого даже не знал. Он, наверное, давно забыл обо мне. Для него я был просто случайным парнем, который уронил его бумаги. А для меня он стал кем-то...особенным? Я сам ещё до конца не разобрался в этом. Я пошёл в парк. Тот самый парк, где я любил сидеть. Я сел на скамейку у фонтана и смотрел, как дети играют в мяч, как влюблённые парочки держатся за руки, как старики кормят голубей. И я думал о нём. Я думал, каково это — быть им. Иметь кого-то, кто ждёт тебя дома. Иметь друзей, с которыми можно встретиться. Иметь цели, мечты, планы. Я думал, что он, наверное, смеётся каждый день. Что он улыбается, даже когда просто идёт по улице. Что он живёт по-настоящему. А я сижу здесь и считаю дни до конца. 10 июня. Я перестал есть. Ну, то есть я ел, но просто чтобы не умереть от голода. Я не чувствовал вкуса еды. Я не чувствовал ничего, кроме тоски. Я снова пошёл к книжному магазину. Снова ждал. Снова не увидел его. Я начал думать, что всё это было просто сном. Что я выдумал его. Что его не существует. Что мой больной мозг создал этот образ, чтобы дать мне хоть каплю тепла перед смертью. Но я знал, что это не так. Он был реален. Я чувствовал его. Я помнил его голос. Я помнил его запах. Мятный, лёгкий, свежий, как утренний ветер. Вечером я сидел в своей комнате и смотрел на рисунки. Их было уже три. Я рисовал его каждый день. В разных позах. С книгой. С улыбкой. Смотрящим вдаль. Я хотел его увидеть. Я хотел сказать ему что-то. Что-то важное. Но я не знал, что. 11 июня. Сегодня я решил пойти в торговый центр. Просто чтобы отвлечься. Там было много людей. Они ходили, смеялись, покупали вещи. Я бродил по этажам, не знал, куда идти. Я зашёл в магазин одежды, посмотрел на футболки, на джинсы, на кроссовки. Я даже примерил одну куртку. Она была мне велика. Я снял её и повесил обратно. Я пришёл домой и лёг на кровать. Я смотрел в потолок и думал о том, что, возможно, я никогда его больше не увижу. Что наша встреча была случайной. Что она ничего не значила. Но почему тогда я не могу её забыть? 12 июня. Я не выходил из дома. Я сидел в своей комнате и смотрел на рисунки. Их было уже четыре. Я нарисовал его вчера вечером, когда не мог уснуть. Он смотрел на меня с листа бумаги, и я чувствовал, как моё сердце сжимается. Я хочу увидеть его. Хотя бы ещё раз. Хотя бы одним глазком. Я хочу знать, кто он. Я хочу узнать его имя. Это безумие. Я знаю. Но я не могу с этим справиться. Я взял дневник и написал: «Я не знаю, что со мной происходит. Я не знаю, почему я не могу перестать думать о нём. Я не знаю, что я буду делать, если я его больше не увижу. Это глупо. Это смешно. Это безнадёжно. Но это единственное, что я чувствую сейчас». 13 июня. Сегодня я пошёл в магазин за продуктами. В холодильнике ничего не было. Я взял деньги и пошёл в ближайший супермаркет. День был тёплым, солнце светило ярко. Я вошёл в магазин. Взял корзину и пошёл к полкам. Хлеб был на входе. Я взял буханку и положил в корзину. Потом пошёл за молоком. Молоко было в конце зала. Я шёл между стеллажами, глядя по сторонам. И вдруг я его увидел. Он стоял у холодильника с полуфабрикатами. Он смотрел на упаковки с пельменями, наклонив голову, и что-то читал. Он был в той же белой футболке, что и в прошлый раз. Его волосы были слегка взлохмачены, будто он только что проснулся. Я замер. Моё сердце остановилось на мгновение. А потом забилось с такой силой, что я боялся, что он услышит. Я стоял и смотрел на него. Он ещё не заметил меня. Он просто стоял и выбирал замороженную еду. Я смотрел на его профиль, на его руки, на его пальцы, которые касались упаковок. Я не знал, что делать. Мне хотелось подойти к нему. Сказать что-то. Но я боялся. Я боялся, что он меня не узнает. Или узнает, но не захочет говорить. Он взял одну упаковку с пельменями, посмотрел на неё, потом положил обратно и взял другую. Я стоял и смотрел на него. Время остановилось. А потом он повернулся. Я увидел его лицо. Я увидел его карие глаза. Он смотрел на меня, и я не мог пошевелиться. Его глаза расширились на мгновение, а потом он улыбнулся. Той самой тёплой улыбкой, от которой у меня подкосились ноги. — Привет, — сказал он. Я не мог выдавить из себя ни слова. Я открыл рот, но звук застрял у меня в горле. Я стоял и смотрел на него, как в прошлый раз. — Ты тот парень, — сказал он. — Из-за которого я уронил бумаги. Я кивнул. Я не мог сказать ничего. Он усмехнулся. В его глазах было удивление и радость — Видимо, судьба, — сказал он. Эти слова пронзили меня. Я почувствовал, как у меня перехватило дыхание. Судьба. Судьба свела нас снова. Я наконец нашёл в себе силы заговорить. — Привет, — выдавил я. Голос мой прозвучал хрипло, как будто я не разговаривал несколько дней. — Ты здесь за продуктами? — спросил он. Я кивнул. Потом показал на свою корзину, в которой лежал только хлеб. Он улыбнулся и посмотрел на свою корзину. В ней лежали разные овощи и фрукты, хлеб, молоко и что-то ещё, я не смог разглядеть. — А я вот думал взять пельмени, — сказал он. — Но не могу выбрать. Их тут столько... Я посмотрел на упаковку в его руках. Это были какие-то дешёвые пельмени сомнительного производителя. Я вдруг вспомнил, как однажды купил такие же и отравился. Всю ночь я провёл в ванной. — Не бери их, — вырвалось у меня. Он удивлённо посмотрел на меня. — Почему? — Они невкусные, — сказал я. — И от них можно отравиться. Я однажды купил такие же... всю ночь не спал. Я чувствовал себя идиотом. Я, человек, который не умеет разговаривать с людьми, даю советы по замороженной еде. Он посмотрел на упаковку, потом на меня. И вдруг улыбнулся. Широко, по-настоящему. — Спасибо, — сказал он. — Ты, наверное, спас меня от мучительной ночи. Он положил упаковку обратно. — А что ты посоветуешь взять? Я растерялся. Я не ожидал, что он спросит совета. Я посмотрел на полки и показал на другие пельмени, более дорогие. — Вот эти, — сказал я. — Они вкусные. Я их брал. Нормальные. Он взял упаковку, посмотрел на неё и улыбнулся. — Доверюсь тебе, — сказал он. Он положил пельмени в свою корзину. Потом он посмотрел на меня и сказал: — Меня зовут Оскар. Я почувствовал, как у меня внутри всё переворачивается. Оскар. Его зовут Оскар. — Ландо, — сказал я. — Меня зовут Ландо Норрис. — Ландо, — повторил он. — Хорошее имя. Необычное. Мы стояли и смотрели друг на друга. Я чувствовал, как горит моё лицо. Я чувствовал, как бьётся моё сердце. Я не знал, что сказать дальше. — Ты живёшь в этом районе? — спросил он. Я кивнул. — Я тут недавно, — сказал он. — Приехал к бабушке. Она заболела, нужно за ней присматривать. Я смотрел на него и слушал. Он говорил, и его голос звучал как музыка. Я не хотел, чтобы он замолкал. — А ты далеко живёшь? — спросил он. — Да, нет. В соседнем доме. — Мы теперь соседи, что ли? — он улыбнулся. — Круто. Мы ещё немного постояли. Я не знал, что говорить. Я просто наслаждался тем, что он рядом. Что он говорит со мной. Что он улыбается мне. — Мне пора, — сказал он наконец. — Бабушка ждёт. Я почувствовал, как у меня сжалось сердце. Мне не хотелось, чтобы он уходил. — Пока, Ландо, — сказал он. — Было приятно познакомиться. Он улыбнулся и пошёл к кассе. Я стоял и смотрел ему вслед. Я смотрел, как он идёт, как он встаёт в очередь, как разговаривает с кассиром. А потом я понял, что он уходит. Что я снова его теряю. И я сделал шаг вперёд. — Оскар! — крикнул я. Он обернулся. Его глаза смотрели на меня с удивлением. — Что? — спросил он. Я подошёл к нему. Руки дрожали. Я чувствовал, как сердце колотится где-то у горла. — Я… — начал я. — Можно мы обменяемся номерами? Он посмотрел на меня. На его лице появилась улыбка. Та самая, от которой у меня кружилась голова. — Конечно, — сказал он. Он достал телефон и протянул его мне. Я ввёл свой номер. Потом он позвонил мне, и я почувствовал вибрацию у себя в кармане. — Всё, — сказал он. — Теперь мы на связи. Я улыбнулся. Широко. По-настоящему. Впервые за долгое время. — Пока, Ландо, — сказал он и ушёл. Я стоял и смотрел ему вслед, пока он не скрылся за дверью. А потом я почувствовал, как по моей щеке скатилась слеза. Я плакал. Впервые за несколько лет. Я стоял в супермаркете, с хлебом в корзине, и плакал. От счастья. От надежды. От того, что я снова увидел его. И он запомнил меня. Он запомнил меня. Я пришёл домой и сел за стол. Я открыл дневник. И я писал. Я писал долго. Я писал о нём. О том, как он назвал меня по имени. О том, как он улыбнулся. О том, как он сказал, что это судьба. Я писал и плакал. Внутри меня что-то ломалось. Что-то старое, мёртвое. А на его месте росло что-то новое.