Судная вечность

Предпочитаешь не думать о том, почему чёртовы стены разукрашены кровью. И не слышать доносящихся из-за них же истошных воплей. Совсем не похожих на те, что были у соседей. По крайней мере, очнулась ты среди тех, кто уже не способен кричать. Спросонья сдвинуть с себя пару человеческих тел оказывается той ещё задачей. Особенно мужских. Подготовленных. Вооружённых. В отличие от тебя — родного "Вепря" рядом не оказалось. Если они не смогли противостоять здешней угрозе, то что ждёт тебя? Подобного арсенала ты не видела даже на фотографиях. Гротескные пушки гигантских размеров — настолько массивные, что ты едва можешь их поднять. Не говоря уже о том, чтобы использовать в бою. Потому ты одалживаешь у одного из обезображенных мертвецов приличного вида нож. Который пригодится разве только для того, чтобы перерезать себе шею в случае опасности. Однако у почивших бедолаг, похоже, не было и такой возможности. Разрубленные пополам черепные коробки, вырванные с корнем конечности и пробитые насквозь грудные клетки ясно дают понять: что бы то ни было, оно не дарует право на последнее слово. Может, лучшей идеей будет зарыться в гору начинающих вонять трупов в ожидании очередной аномалии? Но что, если ты окажешься в худшем месте? Да и не факт, что сей беспорядок не придут убирать. Сама не знаешь, почему настолько спокойно воспринимаешь происходящее. Может, потому что до сих пор не осознала — это всерьёз. Слишком много кардинальных изменений привычного уклада жизни за короткий промежуток. Возможно, мозг подобным образом справляется с избытком стресса — блокируя всякие эмоции и реакции, дабы не перегореть. Потому что ещё месяц назад ты бы, наверное, забилась в угол от одного лишь вида такого количества крови. Покрывающей и тебя саму. С ног до головы. Бегло осматриваешь помещение — бетонная коробка без окон. И две стальные глухие двери. Даже без ручек. Это место словно создано для того, чтобы кого-то не пустить. Или не выпустить. При ближайшем рассмотрении понимаешь — стены не просто заляпаны багровыми брызгами и разводами, как показалось на первый взгляд. Из огромных трещин буквально сочится бурое вещество, отдающее запахом железа. Зловонные ароматы в сочетании с головной болью, голодом и усталостью порождают тошноту. Кажется, что смерть и та более приятна, чем твоё нынешнее состояние. Внутренности чужих тел, ковром устилающие пол, чавкают под ногами. Некуда даже осесть, чтобы перевести дух. Конечно, есть пара вариантов — например, подобие скамьи в углу. Из оторванных ног. Или же своеобразный стул — из обезглавленного тела, наименее запятнанного биологическими жидкостями, осевшего у одной из дверей. Вымученно потираешь лицо руками. Стараясь не задумываться о том, что размазываешь по коже чужое нутро. Это далеко не главная проблема. Цепенеешь, заслышав глухой звук. Похожий на топот приближающихся шагов. Мечешься, не понимая, откуда ждать гостей. И куда тебе от них деться. Истерически закапываешься обратно в кучу бездыханного мяса, забывая про всякое отвращение. Замираешь, заслышав шорох отворяемой двери. Зажмуриваешься, затаив дыхание. Тебя заметили. И уже нависли в ожидании момента, когда ты откроешь глаза. По крайней мере, так кажется. Иначе почему воцарилась гробовая тишина? Разве что воздух пронизан током. И даже не фигурально, а буквально — словно он наэлектризован. До стоящих на загривке волос. До покалывания кончиков пальцев. Кислород кончается, давление в груди растёт, сжимая хомутом горло. И ты судорожно вдыхаешь, стараясь делать это как можно тише. — Ӧ͠Т͜КЎД_А͟ Т͡Ыͅ ВЗЯ̕ЛСͅЯ?_ͅ!̀_͘?_?͝!̿_͠?͞? Перепонки режет, словно металлом по стеклу. Тебя хватают за портки, одним рывком вынимая из-под мясного одеяла, поднимая в воздух. Ошалело таращишься на то, что перед тобой предстало. Забыв, как дышать. И говорить. Жалея о своём рождении. Не понимаешь, как оно может не только издавать хоть какие-то звуки, но и вообще функционировать — с отсутствующей верхней частью черепа, оголяющей мозг. Может, даже хорошо, что его лицо закрыто маской — омыленная кожа грязно-зелёного цвета не обещает ничего хорошего. Как и сладкий трупный аромат, проникающий в глотку. — П_ͅР́О͝ВАЛ̚_͂И͠В̚АЙ͜_ !ͅ ! !_ !_͊ !ͅ ! ! Ты бы с радостью. Но куда? Тебя заносят в сторону, словно для броска, и вдруг задерживают на чём-то внимание, поднося ближе. На шее. Точнее — на жетоне. И сердце падает куда-то в пятки. По позвоночнику пробегает самый настоящий электрический разряд — порождённый то ли твоим ужасом, то ли чужой яростью. Напряжение накаляет воздух, отскакивая от поверхностей рикошетом. И в итоге находит выход. Когда тебя, словно тряпичную куклу, с нечеловеческой силой отбрасывают в стену. Пробивая её. И, скорее всего, ломая хребет. Густая смоляная субстанция неизвестной природы затягивает твоё обмякшее тело в свои липкие объятия, забивая уши, рот и, наконец, глаза. — Х_̕ э_͢_͡ н͡__ͅ_к͞__͞___̕_ !!_͝__̽_ͅ_ͅ_ͅ_͞_ͅ!, — последнее, что ты слышишь сквозь глухую пелену, прежде чем потерять сознание от невозможности вдохнуть.