Цена молчания

Азкабан пах морской солью, сыростью и безнадёжностью. Шторм бушевал уже третий день подряд. Чёрные волны с яростью разбивались о скалы острова, а ветер завывал между каменными башнями так, словно тысячи призраков пытались вырваться наружу. Драко Малфой сидел на узкой койке, прислонившись спиной к холодной стене. Он давно перестал считать дни. Сначала были недели. Потом месяцы. Потом годы. А потом время просто исчезло. Осталась только пустота. Ему было тридцать восемь. Но, глядя на своё отражение в маленьком мутном зеркале, он видел мужчину гораздо старше. Светлые волосы, когда-то безупречно уложенные, теперь спадали на лоб неровными прядями. На висках появилась серебристая седина. Серые глаза потускнели. Под ними залегли глубокие тени. Азкабан не убил его. Он просто забирал по кусочку каждый день. Драко медленно закрыл глаза. И снова увидел Скорпиуса. Ему было восемь. Он носился по саду Малфой-мэнора с деревянной метлой в руках и кричал, что однажды станет лучшим ловцом Англии. Солнце отражалось в его светлых волосах. Он смеялся. Так звонко. Так счастливо. Слишком счастливо для воспоминания. Потому что воспоминания всегда заканчивались одинаково. Темнотой. Драко резко открыл глаза. Дышать стало тяжело. Прошло десять лет. Десять лет с того дня, когда его сына нашли мёртвым. Десять лет с того дня, когда весь мир решил, что убийца — он. Стук металла заставил его поднять голову. По коридору кто-то шёл. Шаги приближались. Камера открылась со скрипом. На пороге стоял надзиратель. — Малфой. Драко молчал. — Посетитель. Посетитель. Это слово прозвучало почти чужим. Он не сразу понял его смысл. Кто мог прийти? Пэнси давно не появлялась. Тео исчез ещё много лет назад. Даже письма перестали приходить. — Кто? — Узнаешь. Через несколько минут его провели по длинному коридору в комнату свиданий. И там он замер. За столом сидел Блейз Забини. Элегантный, как всегда. Дорогая чёрная мантия. Серебряные запонки. Идеально уложенные волосы. Словно годы вообще его не коснулись. Но когда Блейз поднял взгляд, его улыбка исчезла. Потому что он увидел Драко. Настоящего. Не того, которого помнил. Не того мальчишку из Хогвартса. Не того мужчину, что когда-то владел половиной магической Британии. Перед ним стоял человек, которого десять лет медленно ломал Азкабан. Блейз помнил другого Драко Малфоя. Высокого. Надменного. Безупречно одетого. Человека, который входил в комнату так, будто владел ею. Сейчас перед ним стоял мужчина с впалыми щеками, потускневшими глазами и сединой в светлых волосах. Азкабан не убил его, но сделал всё возможное. Несколько секунд никто не говорил. — Выглядишь ужасно, — наконец произнёс Блейз. Уголок губ Драко дрогнул. — А ты всё такой же придурок. На мгновение между ними мелькнуло что-то похожее на прежнюю дружбу. Почти. Но лишь почти. Потому что между ними лежали десять потерянных лет. За эти годы Блейз почти не изменился. По крайней мере внешне. Всё та же дорогая одежда. Всё та же уверенная осанка. Всё тот же человек, которому удавалось выходить сухим из любой ситуации. Но глаза выдавали правду. Блейз выглядел уставшим. Так выглядят люди, которые слишком долго ищут то, чего не могут найти. Блейз оглянулся на дверь. Потом сунул руку во внутренний карман мантии. И достал колдографию. Драко нахмурился. — Что это? — Посмотри. Фотография легла на стол. Обычный рынок. Люди. Лавки. Незнакомая улица. Ничего особенного. — Блейз... — Смотри внимательнее. Раздражённо выдохнув, Драко снова опустил взгляд. И замер. В дальнем углу снимка стоял юноша. Высокий. Светловолосый. Повернувшийся вполоборота. Сердце пропустило удар. Нет. Нет. Нет. Пальцы сами потянулись к фотографии. Драко поднёс её ближе. Мир вокруг исчез. Он видел только лицо. Только светлые волосы. Только знакомый шрам над правой бровью. Шрам, который Скорпиус получил в шесть лет, когда упал с детской метлы. — Где... Голос сорвался. — Где ты это взял? — Румыния. — Это невозможно. — Знаю. — Нет. Драко вскочил на ноги. Стул с грохотом упал назад. — Это не он. Блейз ничего не ответил. — Это кто-то похожий. Молчание. — Иллюзия. Молчание. — Подделка. — Драко. Впервые за весь разговор голос Блейза стал серьёзным. — Посмотри на него. Он посмотрел. И почувствовал, как внутри что-то ломается. Потому что знал. Знал лучше любого человека в этом мире. Это был Скорпиус. Его сын. Его мальчик. Мальчик, которого похоронили десять лет назад. Живой. На фотографии юноша слегка повернул голову. И на долю секунды посмотрел прямо в объектив. Серые глаза. Точно такие же, как у отца. У Драко задрожали руки. Десять лет боли. Десять лет ненависти. Десять лет пустоты. И вдруг... Надежда. Страшная. Невозможная. Живая. Он снова посмотрел на снимок. Если это действительно Скорпиус... Кто тогда лежал в могиле все эти годы? Драко медленно поднял взгляд на Блейза. — Если это правда... — Я не знаю, правда ли это, — тихо ответил Блейз. — Но если существует хотя бы один шанс... Этого оказалось достаточно. Драко сжал фотографию так сильно, что побелели пальцы. Впервые за десять лет у него появилась причина жить. Причина бороться. Причина выбраться отсюда. — Вытащи меня из Азкабана. Блейз выдержал его взгляд. А затем медленно кивнул. — Уже работаю над этим. За окнами вновь ударила волна. А где-то далеко, за пределами Азкабана, человек, которого весь магический мир считал мёртвым, даже не подозревал, что его ищут.