Принятие. Предательство. Потеря.

Драко проснулся раньше остальных, когда в спальне еще стояла тишина, нарушаемая только ровным дыханием соседей. Некоторое время он лежал, глядя в потолок, и прислушивался к собственным мыслям. Они были беспорядочными, рваными - и это раздражало. Обычно он умел держать все под контролем. Сегодня - нет. Он встал, привел себя в порядок, тщательно выровнял мантию, словно от этого зависело больше, чем просто внешний вид. В зеркале отражался привычный Драко Малфой: холодный взгляд, спокойное лицо, ни одной лишней эмоции. Только ощущение внутри было другим, будто что-то медленно смещалось, выходя из-под привычной схемы. В Большом зале было шумно. Драко занял свое место за столом Слизерина, рассеянно слушая Панси и Забини. Он кивал в нужных местах, отвечал коротко, почти автоматически. И все равно знал, куда смотреть нельзя. Поттер. Он заметил его сразу, как всегда. Поттер смеялся, перегнувшись через стол, что-то объясняя Уизли. В этом смехе не было осторожности. Он был слишком открытым, слишком настоящим. Драко отвернулся. Почему его вообще это волнует? Он никогда не относился к Поттеру равнодушно, но раньше это было проще. Злость, презрение, соперничество. Четкие, понятные чувства. Сейчас же внутри было что-то другое. Неприятное. Липкое. Не поддающееся названию. На уроках он держался собранно. Отвечал четко, уверенно, как и положено Малфою. Но даже там, среди формул и заклинаний, он ловил себя на том, что прислушивается не к голосу преподавателя, а к движениям за спиной. К шагам. К дыханию. К присутствию Поттера. Это злило. Во время перемены Драко остановился у окна в коридоре. Осень медленно вступала в свои права - холодный воздух, серое небо, первые по-настоящему жесткие ветра. Он смотрел на двор, не видя его. - Ты сегодня молчалив, - заметил Забини, проходя мимо и задерживаясь рядом. - Устал, - ответил Драко, не глядя на него. Это была почти правда. Он действительно устал. От мыслей, от постоянного напряжения, от того, что Поттер все чаще оказывался рядом. Не специально. Не намеренно. Просто… слишком часто. После обеда они столкнулись в коридоре. Случайно. По-настоящему. Драко заметил Поттера первым и не успел отвернуться. Их взгляды встретились. Всего на секунду - но этого хватило. В зеленых глазах не было привычной враждебности. Только внимание. Слишком пристальное. Слишком личное. Драко почувствовал, как внутри что-то неприятно сжалось. Он прошел мимо, задев Поттера плечом чуть сильнее, чем требовалось. Почти грубо. Поттер не сказал ни слова. Это задело еще сильнее. Весь остаток дня Драко ловил себя на том, что вспоминает этот взгляд. Не злой. Не насмешливый. Просто… заинтересованный. Будто Поттер пытался понять. Этого нельзя было допускать. В слизеринской гостиной он сел с книгой, но так и не перевернул ни одной страницы. Мысли снова и снова возвращались туда, куда он их не звал. Почему Поттер смотрит так? Почему это цепляет? И когда именно это перестало быть просто раздражением? Ответ был неприятным. Драко осознал это не резко - медленно, будто кто-то осторожно приоткрыл дверь, за которой скрывалось нечто опасное. Он не был готов назвать это вслух. Даже про себя. Но он больше не мог отрицать: Поттер перестал быть просто врагом. Это чувство еще не было любовью. Но оно уже не было безразличием. И именно поэтому Драко решил: он сделает все, чтобы Поттер никогда не узнал, насколько близко подошел. Пусть даже для него самого это будет больно. Он привык.