Брошенки: Короли Литературы

      «лучше уже, наверное, не будет» – подумал некромант, бросив сумку на пол. за окном нагонял тоску противный дождь. серые капли бежали вниз по стеклу, стремясь показать всему миру, как работает закон притяжения. денёк выдался паршивый. не снимая любимой кофты, которая делала обстановку чуточку уютней, некро достал из кармана сумки телефон. ему вдруг стали очевидны две вещи: во-первых, мир желток и некро никому не ужин, а во-вторых, скоротать последние часы этого дня за экраном телефона – лучшее решение из всех.       иконки приложений мельтешили перед глазами некроманта яркими пятнами. каждое из них стремилось вызвать у него интерес, но большинство оставались незамеченными, несмотря на все старания. некроманту было плевать на них. он был занят выбором, где промотать остаток хмурого вечера. хотя нет, «хмурого» – мягко сказано. скорее уже конкретно недовольного вечера.       кандидатов на приложение, которое должно стать для него прибежищем, было несколько. некро задумался. «можно весь вечер листать тик-ток или ютуб... можно позависать в пинтерест... или во что-нибудь поиграть... или порисовать... нет». всё было не то. размышляя, некро неожиданно для самого себя ткнул на невзрачное бело-голубое пятнышко в верхнем углу экрана. большинство чатов и телеграм-каналов встретили его неуютной пустотой, но один неизменно радовал оживлённым диалогом. осознав, что за день он ни разу не зашёл пообщаться с брошенками, некро поспешил исправить свою ошибку. -о, некро, привет!! - поздоровалась пися. -некро, приветик! - приветствие от радара, как обычно, источало мягкую доброту и заботу, как и весь чат в целом. некро в который раз отметил про себя, насколько быстро брошенки отвлеклись от своего разговора, чтобы поздороваться. -хаю-хай, - ответил некро сразу обеим гетеросексуалкам. развитие диалога не заставило себя ждать: -как ты? тебя целый день не видно, - с привычным ей волнением поинтересовалась пися. некро прикрыл глаза. брошенки интересуются о состоянии друг друга больше любых психологов. что ни день – то повод излить душу. за это он их и любит. -всё ужасно. отвратительно. тут сыро и пасмурно. а ещё холодно. мне не нравится. -да-а, погода нынче не радует... - понимающе протянула радар. -согласна. не лето, а белиберда какая-то. - вторила ей пися. - из-за этого ты чувствуешь себя ужасно, да? -не только. у меня был тяжёлый день, и... не знаю. такое чувство, будто всё идёт ко дну, и у меня нет ни шанса всплыть на поверхность. -ох... ужасное чувство. но ты... ты обязательно выплывешь из чего угодно, какие бы дела у тебя не шли «ко дну». а если не получится, мы все тебе поможем!! -согласна с писей. мы всегда рядом и готовы протянуть руку помощи. ну или спасательный круг. и прямо сейчас мы тебя выслушаем или даже поможем делом!       радар и пися, как пионеры, всегда были готовы помочь. некромант горько хмыкнул, собирая все свои мысли в один клубок, дабы преподнести его подругам. -н-не знаю. я чувствую, что ничего не могу. не могу предвидеть события, не могу контролировать людей... да я с контролем над самим собой иногда не справляюсь! всё, что я пытаюсь сберечь, утекает через пальцы, и я... я вряд ли смогу что-то изменить.       это была правда. такова была картина его сегодняшних эмоций, если это месиво из беспомощности и опустошения вообще можно было назвать картиной... радар и пися сразу бросились утешать друга, и спустя какое-то время некроманту действительно полегчало. все эти разговоры, утверждения, что не всё потеряно, что это просто плохой день – все эти мелочи действительно помогли. и они уже сами не заметили, как перешли от утешения к описанию лучших черт друг друга. -вот радар добрая, просто добрейшая!! она милая, скромная и смелая, отзывчивая, весёлая!.. - щебетала пися, смущая сестру по ориентации. -а пися зато смешная, бойкая и задорная! - отвечала ей радар. - пися у нас самая лучшая! -ну нет, самый лучший у нас некро!       некромант встрепенулся, когда в чате мелькнуло его имя. до этого он молча улыбался в экран, думая о том, какие же всё-таки прекрасные у него Брошенки. со стороны, наверное, выглядело не очень, но смотреть на него со стороны в этот момент было некому. разве что его фсбшнику через фронталку. и для него такие улыбальные выкиды некро точно были не в новизну. -чт... - сорвалось с губ некро. он перечитал сообщение.       «самый лучший у нас некро!». забавно, что сам некромант в последнее время был о себе абсолютно противоположного мнения. вдруг он почувствовал, как что-то мягкое и тёплое зашевелилось в грудной клетке. это была поэзия. -миледи, вы мне льстите, - набрал он ответ.       по ту сторону экрана пися тоже почувствовала, как что-то шевелится, но не в груди, а на голове. это были её зелёные блохи. -ничуть. -весьма, простите! -нет! даже не чуть-чуть. -извольте, даже очень. -вы будто в книге, между прочим... - зачарованно добавила радар. а некро и пися продолжали свою рифмо-перестрелку. -не смею льстить, к чему мне это? здесь ясно всё без сладкой лжи. -ох, тешите душу поэта. но молве вашей вопреки, посмею все же вам сказать в душе уродлив я, мадам.       ситуация становилась всё более накалённой. это уже был не забавный обмен рифмованными фразами, это был настоящий баттл! некро выжидательно глядел на статус «пися печатает...», гадая, как же она зарифмует его строки. радар тоже не спускала писю с радаров. наконец она отправила сообщение. некро с жадностью проглотил первые слова, но на второй строке вдруг запнулся.       писин ответ гласил: -как смеете так нагло врать!! банан клубника хрум ням ням!!!       забыв, кто он и зачем он здесь, некро зашёлся истеричным смехом. радар пока ещё пребывала в абсолютном шоке с прочитанного. -ладно, это было неожиданно.. - написал некро, в реальности же смахивая слезу, выступившую от приступа безудержного аристократичного хохота. -во мне пробудился писенин, прости... - смущённо пробормотала пися. -а во мне пробудился некровский, хывх. -точно!! - восхитились радар и писенин.       весь последующий вечер некро думал о том, как круто и одновременно грустно быть поэтом. это круто, ведь ты можешь выразить свои чувства в такой форме, чтобы все не только поняли, но и поразились. но быть поэтом грустно, поскольку если ты пишешь стихи, значит, тебе есть о чём писать. и это почти всегда что-то трагичное, это всегда какие-то душевные переживания, сцены внутренней борьбы... ну, или «банан клубника хрум ням ням».       дождь всё так же барабанил за окном, будто полжизни мучился в музыкалке ради этой печальной песни. из интереса и от скуки (а ещё потому что у него был доступ к интернету) некромант читал биографию маяковского. благодаря погоде атмосфера была самая подходящая для того, чтобы повторить судьбу поэта, но некро отогнал эти мысли прочь. он – не маяковский, а пися – не есенин. они лучше. они – некровский и писенин. и им необязательно повторять судьбы тех, кто жил и дарил миру стихи когда-то в серебряном веке.       разделённые тысячами километров, но крепко связанные общей целью, радар, некромант и пися дрыхнули, и их поэтичный храп был громче любого дождя.