История одного призрака

      Лето наконец уступило осени. Сезон дождей ещё не начался, но по утрам уже сильный туман.         Мы идём по подъездной дорожке в сторону ворот. На мне сюртук Акселя. Брюки оказались всё-таки коротковаты.         — Ты опять храпел, — безапелляционно заявляет он.       — Я не храплю.       — Храпел. Как старик.       — Тогда прояви снисхождение, мне почти семьдесят.       — А выглядишь на семнадцать. — Аксель шутливо толкает меня плечом. — Это нечестно.       Я смотрю на него. На мягкие губы. На круги под глазами — он часто просыпается по ночам, проверяет, не исчез ли я.       Пинаю камешек носком ботинка.       — Думаешь, они поверили?         Нам нужно было объяснение, откуда вдруг взялся юноша в старомодном костюме. Аксель сказал, что я внук канувшего в небытие Леонарда Фицроя. Перед смертью дед решил исповедаться мне, и вот я тут. По дороге был по наивности обманут и ограблен — ни вещей, ни документов.       Аксель пожимает плечами.       — Архивы в любом случае поднимут, но им проще поверить, чем проверять. Хотя, — уголок губ изгибается в ухмылке, — на наследство в виде дома я бы не рассчитывал.       — Тогда твой возлюбленный будет нищим.       — О, — брови театрально поднимаются. — Что же ты не сказал! Мой приёмный отец — юрист. Это будет занятный случай для него.       — Какой же ты меркантильный! — Щипаю его за руку.       — Ты сказал: «Спасибо, Аксель» или я ослышался?       Я зашёлся в хохоте.       — Даже не сомневаюсь в исходе дела, — сквозь смех выдавливаю я.       Аксель с серьёзным видом смотрит на меня.       — Мы справимся. Вместе.       Мы уже подошли к границе поместья.         Я крепко сжимаю его руку.       — Вместе.         Мы идём вперед.        За ворота.