Триада Тьмы во всех нас

Крест мерил шагами мостовую, чертыхаясь про себя. Кто заставлял сохранять "старость" города? Он шел к знакомому. Звонок от ветренного "оповещателя": — Вик, почему не сделаешь нормальную дверь и нормальный звонок? Виктор оторвался от очередного чучела, привычно утер кровь с подбородка от прокушенной губы. — ХэЭн? — Хули надо? — переспросил Крест. Виктор кивнул. — Зай, ну ты же знаешь, мне...— заигрывание Николая было прервано резким отстранением Виктора. Он отшатнулся и выбросил руку в сторону Креста. В руке Вика был зажат скальпель. Один из тех, с которыми он работал. Костяшки побелели, сжимаясь у скальпеля. — Крест! — резко выдохнул Виктор. — Вик, ну расслабься, я же ничего плохо... — Ты сам по себе плохой. Хуже, чем я. Что ты делаешь с трупами животных, думаешь, я не в курсе?! — фыркнул Вик, не приближаясь и не убирая руку со скальпелем. Повисло молчание. Мужчина в кожаной куртке, что постарше, слелал шаг вперед, нарушил тишину. — Вик, давай как всегда, а? — Крест... Я делаю искусство! Я возрождаю живое в немертвое! — Ты живодер, ты ловишь животных и превращаешь их в куклы! — раздался резкий звук — Николай ударил кулаком по столу. — Я — художник! А ты — живодер! Ты думаешь, я не знаю? "Кровавый ангел", ага? Потому что людей маловато, Крест? — Заткнись. — А то что? — А то я из тебя ангела сделаю, малёк. — Мальку 33. — А Кресту 38. Молчание. Виктор бросил тушку белки почти в лицо Николая. — Не приходи больше. Никогда. — Никогда? — Ты не понимаешь искусство. Ты живодер. — Вик, ну мы же до... — Не договаривались! — резко оборвал мужчину таксидермист. Крест забрал тушку белки и вышел из мастерской. Он сжал ее в пальцах. Хрупкие кости хрустнули, хвост белки дернулся из-за давления. Крест с рыком и с разворота впечатал несчастное мертвое животное в кирпичную стену позади. От силы удара выползли мышцы белки, маленькие мозги потекли по указательному и среднему пальцам, скопились в ямке. Крест брезгливо откинул трупик животного, дернул рукой, отряхивая остатки крови. — Да чтоб тебя, гордая ты сволочь. Я бы из тебя ангела сделал. *** Виктор закончил работу над очередным "шедевром". На него смотрела милая белочка, почти живая... Но Виктор знал, что ее "набивка" далека от натуральной. Выдохнув и утерев пот со лба рукавом халата, отложив иглу и щипцы, Виктор тяжело вздохнул. — Очередное произведение искусства. А ты, Крест, просто маньяк, который ничего не понимает. — хмыкнул себе под нос Вик.