Вышка

Звонок раздался в 6:47. Линч не спал уже час — привычка, выработанная годами. Он сидел на кухне, пил чёрный кофе без сахара и просматривал вчерашние новости. Телефон завибрировал на столе, и он взял его, даже не глядя на экран. — Слушаю. — Задание есть — голос был сухим грубым, без приветствий — Вышка. В тайге. Пропало три человека. — Детали — коротко бросил брюнет, дотягивая до блокнота с ручкой и открывая его. — Первый — вахтовик, вышел покурить в 23:00, не вернулся. Второй — тоже вахтовик, пошёл за водой к реке. Исчез. Третий — лесник, его нашли через неделю. Мёртвым. Линч записывал всё быстро, но аккуратно, пытаясь не упустить никакую из деталей. — Причина смерти? — Сказали старость. Но вот что интересно — ему было только сорок два, а выглядел на все восемьдесят. Егор поднял глаза от блокнота, ненадолго замер, а после дописал: «аномалия? ритуал?» — Кто заказчик? — спросил парень. — Частник. Владелец вышки. Фамилию просил не светить. Деньги хорошие. Возьмёшь? По началу брюнету показалось это странным. Зачем частнику обращаться к блогеру, что просто охотится за аномалиями, но с другой стороны.. — Возьму. Но я не один, с напарником — С тем самым? — в голосе незнакомца мелькнуло что-то похожее на умешку. — С тем самым — уточнил Линч, а затем трубку бросили, пообещав уже скинуть все подробности по смс. Через минуту он набирал уже номер Джона, в надежде, что его не пошлют или вообще, возьмут трубку. — Если ты не горишь, я тебя убью. — Дело приятель. Вышка в тайге. Трое пропавших. Обещали даже заплатить. — Заплатить? Что-то новенькое.. неужели, что серьёзное? — шатен чуть загорелся идеей всё-таки подняться с дивана и начать собираться, ведь дело не за простое "спасибо", а за деньги, это не хухры-мухры. — Я не знаю, честно. Обещали все подробности скинуть через сообщение, но я думаю нам стоит уже собираться, так что давай, кабанчиком, буду ждать у себя — договорив, журналист сбросил трубку, решаясь пока что, собрать всё необходимое.

***

Дорога была длинной. Триста километров, которые превратились в шесть часов из-за разбитой трассы и двух съездов — сначала на грейдер, потом на грунтовку. Джон вёл медленно, буквально вцепившись в руль. Линч смотрел в окно. Пейзаж менялся. Город исчез быстро— сначала остались позади заправки и рекламные щиты, потом дачные посёлки с синими заборами, потом поля с редкими фермами, а дальше начался лес. Тайга. Густая, тёмная, с подлеском, который цеплялся за колеса низкими ветками. Сосны здесь росли не так, как в парке. Они лезли вверх, перекрывая небо, и от этого даже в солнечный день становилось сумрачно. Воздух пах хвоей, сырой землёй и чем-то сладким — гниющими ягодами или грибами. — Местами дороги нет, — сказал он, объезжая яму. — Совсем нет. Как они тут вышку построили? Линч не ответил. Он достал телефон, посмотрел на карту. Связи не было уже час. Только чёрное пятно с надписью «нет сети» и оранжевая точка их машины, которая медленно ползла по белому кружку — условному обозначению леса.

***

Примерно на пятом часу пути они остановились перекусить. Джон вышел размяться, отошёл на несколько шагов от машины, огляделся. И замер. Линч подошёл к нему, заглянул через плечо. Лес стоял стеной. Ни просвета, ни тропинки, ни человеческого следа. Только стволы, корни, мох и тишина. Такая плотная, что она давила на уши. Даже птиц было не слышно. — Здесь кто-нибудь живёт вообще? — спросил Джон. — Медведи, — сказал Линч. — Лоси. Рысь, может быть. — Я имею ввиду людей. —  Вахтовики на вышке. Лесник, который мёртв. И те, кто его убил. Джон помолчал некоторое время, а потом достал пачку сигарет, закуривая. Дым поднимался вверх, не развеивясь. Воздух был слишком влажным и слишком плотным. Он висел над землёй белым шлейфом, цепляясь за ветки и таял медленно, не хотя. — Поехали уже — сказал брюнет, обращаясь к очкарику. Джон быстро докурил начатую сигарету, бросил её на землю, растоптал, а после сел обратно в машину. Он снова оглянулся на лес, а лес смотрел на него в ответ. Страшное конечно зрелище.

***

Вышка появилась внезапно — как ржавый нож, воткнутый в зелёное одеяло тайги. Они выехали из-за поворота, и она встала перед ними: три ноги, деревянная обшивка, местами ободранная ветрами, и верхняя площадка с будкой, похожей на скворечник для великана. Джон заглушил двигатель. Тишина навалилась сразу. Без гула мотора лес стал другим — настоящим. Где-то капала вода с веток. Где-то скрипело дерево — вышка сама по себе, без ветра. Линч прислушался, понял, что это не скрип, а гул. Низкий, едва различимый, будто внутри железной конструкции что-то жило и дышало. Они вышли из машины. Трава под ногами была мокрой — хотя дождя не было два дня. Линч наклонился, провёл пальцами по стеблям. Роса. Холодная, густая. Не выпадает в лесу при такой погоде. Никогда. Джон стоял рядом, смотрел на вышку снизу вверх — Она какая-то.. — он подбирал слова — как будто прислушивается. Поняла что ли, что мы тут. Линч ничего не ответил, но подумал о том же. Они взяли из машины только самое необходимое: рюкзаки, спальники, ноутбук Джона, диктофон Линча. Оружия не было, кроме конечно же дружка Джона, а так по мелочи: перочинный нож и вязанки верёвки. Подъём на вышку занял минуту. Лестница скрипела каждой ступенькой, и Линч инстинктивно придерживался за перила — не от страха высоты, от ощущения, что конструкция ждёт, когда на ней сосредоточится вес, чтобы рухнуть. — Где тут туалет вообще? Можно прямо с вышки что ли? — Джон, не неси чушь. Там внизу стоит, так что будешь спускаться, если приспичит — ответил брюнет, рыская по карманам в поисках ключей. — Внизу? Это не обсуждается, я буду брать тебя с собой. Мало того, что пропажа, так ещё одно убийство. Не хочу стать одним из этих бедолаг — Может мне тебя ещё за ручку подержать, когда ссать будешь? Всё, не терпи нервы — услышав в ответ лишь фырканье, зеленоглазый наконец переступил последнюю лесенку, поднимаясь на самый верх. Внутри было темно. Одна комната. Два топчана вдоль стен. Стол, сбитый из неструганных досок. На столе пустая кружка. В кружке — засохшие чайные листья, уже плесневелые. Рядом пачка дешёвых сигарет. Раскрытая. Пять штук осталось. Джон взял ту в руки, став вереть в её, разглядывая. — Кто-то ушел, и не вернулся видимо — сказал он тихо. — думал, что покурит и вернётся. И не вернулся. — Заткнись лучше. И без твоих комментариев тошно. Сам пару минут назад говорил, что без моего сопровождения выходить отсюда не будешь — Линч прошёлся по комнате. Постучал по стенам — глухо, ничего внутри. Заглянул под топчаны — пусто. Поднял голову к потолку. На потолке было пятно. Тёмное, не от сырости — слишком правильной формы. Овал, вытянутый к краям. Линч встал на топчан, дотянулся, потрогал пальцем. Пятно было сухим и твёрдым, как старая смола. Но пахло не смолой. Чем-то сладковатым, приторным, от чего во рту становилось сухо. Он спустился и вытер палец о штанину. — Что там? — спросил очкарик. — Не знаю — сказал журналист — Не хочу знать.