Глубже, чем море

      В ту ночь на поверхности Мэн Чуань не спал.       Он сидел на подоконнике своей квартиры, смотрел на звёзды и думал о зелёных глазах. Он уже потерял надежду. Неделя молчания — это слишком долго. Если бы Ши Хао мог прийти, он бы пришёл. Значит, не мог.       Что-то случилось. Что-то, что держало его в глубине.       Чуань взял телефон, посмотрел на экран. Ни одного сообщения, ни одного звонка. Он не знал даже, как позвать его. Не знал, слышит ли Ши Хао его слова, когда он стоит на берегу. Не знал, видит ли он его.       Он открыл блокнот, лежащий на столе, и начал писать.       «Ши Хао. Я не знаю, прочтёшь ли ты это когда-нибудь. Я не знаю, сможешь ли ты прийти. Но я хочу, чтобы ты знал: я здесь. Я не уйду. Я не забуду. Я буду ждать. Столько, сколько нужно. Потому что ты — лучшее, что случилось в моей жизни. Ты спас меня. Не только от воды. Ты спас меня от одиночества. От пустоты. От жизни, в которой нет смысла. Я люблю тебя. И буду любить всегда. Чуань».       Он сложил листок, положил в конверт и написал на нём одно слово: «Хао».       Завтра он возьмёт этот конверт с собой на пляж. Оставит под камнем. Может быть, Ши Хао найдёт его. Может быть, прочтёт.       А может быть, он просто придёт. И тогда Чуань скажет ему всё в лицо.       Он закрыл глаза и представил, как из воды показывается лицо с зелёными глазами. Как мокрые волосы падают на плечи. Как голос, тихий и текучий, говорит: «Я здесь».       — Я жду, — прошептал он в темноту. — Я всегда буду ждать.       И где-то там, в глубине океана, Ши Хао в последний раз посмотрел на свою красную розу, спрятал её в складках одежды и закрыл глаза, чтобы хоть немного уснуть перед завтрашней ночью.       Они оба ждали. Оба надеялись. Оба верили, что встреча состоится.       Потому что не может быть, чтобы море, которое соединяет всё на свете, разлучило тех, кто создан друг для друга.