Лигатура

Что ж ты, родной, не сдаешься мне целиком? Всё бережешь свой остаток тупого упрямства. Снова приполз — с перебитым, гнилым костяком, Втиснув свой бред в кабинетное это пространство. Брось, не крути окровавленным, рваным узлом, Дай мне залезть под твои онемевшие веки. Ты ведь в бою — только мясо, прикрытое злом, Я же лечу то, что скрыто в твоем человеке. Снова во рту — металлический привкус беды, Снова на фартуке — желчь и горелое сало. Я вымываю из ран твои волчьи следы, Чтобы железо в костях у тебя не плясало. Что ты заладил: «Я сам, я смогу, я солдат»? Глупый, посмотришь — в лотке твои легкие мокнут. Здесь, под софитом, не ищут ни правд, ни наград, Здесь только нервы под сталью затравленно дрогнут. Спирт обжигает ладони, разъело края. Ты затихаешь, хрипя в лихорадочном поте. Ты — это просто работа и ветошь моя, Лишний огрызок в большой и системной работе. Вытащу. Слышишь? Из бездны, из комы, из рва. Снова сошью твои мышцы суровой бечевкой. Ты для меня — недописанная глава, С самой постыдной, но самой стальной рисовкой. Встань. И иди. В свою копоть, в свой лязг, в свой огонь. Будь моим флюгером в этом кровавом разгуле. Только запомни: когда ты положишь ладонь В чью-то могилу — я вырву тебя из-под пули.