Тот, кто не врет

Машина Паши остановилась у здания, которое Антон принял сначала за жилой дом. Только присмотревшись, он заметил табличку на двери: «Агентство. Вход со двора». — Что это? — спросил Антон. — Моя работа, — Паша кивнул в сторону входа. — Арсений там. Хочешь зайти, познакомиться? — Нет, — быстро сказал Антон. — Не бойся. — Я не боюсь. Я просто… ещё не решил. Паша вздохнул, но спорить не стал. Он вышел из машины, чтобы открыть ворота гаража, и Антон остался в салоне один. Он смотрел в окно, разглядывая здание, когда входная дверь открылась. Оттуда вышел мужчина. Крупный. Серый волк с внимательными голубыми глазами, которые, казалось, видели всё вокруг, даже не глядя специально. Он был в тёмном пальто, на плече — сумка. Двигался плавно, уверенно, как тот, кто привык, что ему уступают дорогу. Антон смотрел, не дыша. Волк остановился на крыльце, достал телефон. Ветер шевельнул его шерсть, и Антон вдруг понял, что смотрит слишком пристально. Он опустил взгляд, сделал вид, что изучает свои руки. Он — Арсений, — догадался Антон. — Волк. Вожак. Когда он снова поднял глаза, волк уже садился в чёрный внедорожник. На секунду их взгляды встретились через лобовое стекло. Антон почувствовал, как внутри всё сжалось. Не от страха — от чего-то другого. От того, что волк смотрел на него так, будто уже знал. Будто видел насквозь. Потом внедорожник уехал, а Паша вернулся в машину. — Видел Арса? — спросил он, заводя двигатель. — Видел. — И как? Антон не ответил. Хвост его замер, уши опустились. Он смотрел в окно, на опустевший двор, и думал о том, что волк успел посмотреть на него ровно три секунды, а внутри всё ещё было то странное чувство — будто его засекли. — Он опасный? — спросил Антон. — Кто? Арс? — Паша усмехнулся. — Только для тех, кто врёт. Они выехали на проспект, и Антон прикрыл глаза. В голове шумело. Перед глазами всё ещё стоял взгляд волка — спокойный, внимательный, пронзительный. Антон сидел на подоконнике, сжимая в руках остывшую кружку чая. За окном темнело. Соседка снизу снова жарила лук, где-то лаяла собака. Обычный вечер. Он думал о предложении Паши. Просто посмотреть. Просто сказать. Врёт или нет. Это было легко. Слишком легко. И в этом был главный страх Антона. Если Паша узнает, насколько точно он чувствует ложь, он захочет использовать его снова. И снова. И снова. Как те, первые. Как приёмные родители, которые поняли, что приёмный сын чувствует каждое их «мы тебя любим». Антон потёр виски. Голова всё ещё болела. Он уже хотел лечь спать, когда взгляд случайно упал на окно. За стеклом, в темноте двора, мелькнуло что-то маленькое. Антон замер. Уши встали торчком. Он всмотрелся в темноту. Там, у фонарного столба, кто-то стоял. Маленькая фигурка, хрупкая, с пушистым хвостом. Она смотрела прямо на его окно. Антон не мог разглядеть лица, но почему-то почувствовал, как холодок пробежал по спине. Через секунду фигурка исчезла. Просто растворилась в темноте, будто её и не было. Антон протёр глаза. Показалось, — подумал он. — Устал. Надо спать. Он задернул штору и пошёл в ванную, не заметив, что хвост всё ещё стоит торчком. А во дворе, у подъезда, маленький силуэт с пушистым хвостом ждал ещё несколько минут, глядя на тёмное окно. Потом улыбнулся и ушел в ночь.