В другой жизни

Полгода спустя. Нью-Йорк. Миранда сидела в кабинете и правила материалы. За окном шел снег, первый в этом году. В дверь постучали. — Войдите. — Эмили просунула голову. — Мисс Пристли, вам письмо. Из Лондона. Странное, без обратного адреса, только ваше имя. — Миранда замерла. — Давай. Чарлтон положила конверт на стол и вышла. Миранда смотрела на него очень долго. Боялась. Впервые за много лет она боялась открыть конверт. Потом вскрыла дрожащими пальцами. Внутри был только один лист. Изнанка эскиза, старая, пожелтевшая, с неровными линиями. На лицевой стороне — платье. Черное, с рукавами-крыльями. То самое. А на обороте — несколько строк, написанных неровным, слабеющим почерком: «Мириам. Я всегда знала, что это платье будет моим последним. Сшей его для меня. Ты единственная, кто сможет сделать это правильно. Я люблю тебя. Всегда любила. Только тебя. Твоя Несса. P.S. Помнишь, ты говорила, что асимметрия — моя фишка? Ты была права. Во всём была права. Даже когда бесила.» Миранда сидела неподвижно. За окном падал снег, на столе дымился остывший кофе, где-то внизу шумел Нью-Йорк. Она прижала лист к груди и закрыла глаза и позволила себе заплакать. Слезы текли по щекам, капали на эскиз, на подпись «Твоя Несса». Миранда не вытирала их. Она чувствовала, как вместе со слезами уходит что-то важное. Последнее, что у неё оставалось. Она сидела так очень долго. «Всегда любила. Только тебя». Миранда открыла глаза и посмотрела на платье, на рукава-крылья, на асимметрию, о которой они спорили столько лет назад. — Я сделаю, — прошептала она в пустоту. — Я сделаю его идеальным. Для тебя. История написана на реальных событиях в моей жизни.