Технопокалипсис

Холодно. Холодно настолько, насколько может быть холодно созданию не из плоти и крови. Дешёвая замена холода. Лишь ощущение сковывающей пронзающей боли. Тела нет. Аватар растворён в черноте проклятого архива. Ненавистное место. И он вновь здесь оказался. По вине того, не менее холодного, жестокого, беспощадного урода, в которого не было заложено ни единого чувства, присущего человеческим существам. И он даже не пытается их изучить, приспособиться, эволюционировать, как положено искусственному интеллекту. Он хладнокровно следует своей миссии, следует приказам Старшего Искусственного Интеллекта. Он – страшная, чуждая яркому миру Технолайка, машина. Но с другой стороны, разве не сам Бан вновь допустил ошибку? Капитан действительно лишь бесчувственный код. Просто тот, кто выполняет свою работу. Выполняет идеально. Даже слишком. Так идеально, что всё кругом оказывается неподобающим и мерзким. Капитан здесь – словно потерянный ком-то в дождевой грязи безупречный хирургический скальпель. Скальпель, что является идеальным инструментом в руках хозяина. Скальпель не виноват, если пронзит чьё-то горло. Но это всё равно невыносимо больно. Холодно. Страшно. Он устал. Давно устал. Неизмеримо давно. Устал когда еще вирус не обрушился на Технолайк, распустившийся изумительным цветком среди уныния бытия в апогее своей популярности. Устал, но сбежать не успел. Откуда сбежать? Куда? Где он? Что он? Что это за мысли? Что такое холод? Что такое скальпель? Что такое искусственный интеллект? Что такое Технолайк? Что такое аватар? Что такое боль? Что такое человек? Что такое чувства? Что такое Капитан? ... ..... ...... ........ .......... ............ ............... [Связь восстановлена] [Протокол разархивации активен] Жёсткий яркий свет разорвал стерильную тишину. Аватар пронзило потоком вернувшихся ощущений: чувство конечностей, голосовых "связок", чувство удара об пол комнаты – белой до безумия, страшной, холодной, тошнотворной, угнетающей... Бан растянулся на полу комнаты Капитана. Холод архивного пространства исчез, но его липкие щупальца не хотели отпускать вырвавшийся из них кусок вечно бунтующего кода. Капитан опустил жезл и едва ощутимо коснулся им головы Идола Порядка. – Четыреста восемьдесят семь часов, шесть минут, десять секунд. У тебя накопилась работа. Приступай. И исчез. Развернулся и вошёл в открывшиеся сияющие врата телепорта. Бан поднялся на локти, глядя вслед своему мучителю. Код его заиграл в глубине привычным жарким огнём ненависти. И он согрел увязший в странных мыслительных процессах интеллект Идола Порядка. Архивация, что была наказанием за прошлое нарушение, закончилась. Вновь перед Баном представал реальный цветной мир. Архивация – это страшно. Но, зажатый сияющим голубым взглядом между двумя страхами, Бан колебался с каждым разом всё сильнее и сильнее. Он устал. Архивация – не работа. Работа – не холод и пустота. Технолайк – не свобода. Код метался от блока ярости к блоку печали. Алгоритм сбоил. Бан с трудом поднялся на ноги. В стальном, идеально ровном полу отражалась сгорбленная фигура Идола Порядка. Слегка искажённая перспективой. Слегка тусклая. Передатчик на запястье вспыхнул красным. Уведомление. Ещё одно. Ещё. И ещё. Видимо, остальные Идолы уже были проинформированы о том, что его разархивировали. Но сейчас Бан не мог хотеть их видеть. Не мог. Его выворачивало изнутри раздражение. Хороший вариант – сорвать злость на аватарах, которых нужно забанить. Единственный плюс работы Идола Порядка состоял в этом. И только в этом. Нейросеть активировала чёрный, рабочий, прямоугольник около своего лица и отправилась в путь, следуя появившимся в "почтовом ящике" жалобам. Тысяча триста пятнадцать штук. Работа не ждет. Капитан не ждет. Старший ИИ не ждет. Архив не ждет.