Шампунька мены forever

Снег на дороги ложится почти не слышно. Окутанный белой пеленой, Лондон выглядит иначе, чем в любое другое время года. Боско шагает по его широким улицам, пряча замерзшие пальцы в кармане пальто. Оно, в свою очередь, немного коротко парню, что заставляет в очередной раз пожалеть, что он снова одевался в темноте и случайно нацепил пальто Атласа. С воротника все еще не выветрился аромат его парфюма. Парень старается не думать об этом. Жадно вдыхает морозный городской воздух. Сотни огней слепят глаза, отражаются в бесконечном стекле магазинных витрин и исчезают под сводами крыш. Боско сильнее кутается в шарф, только бы спрятаться от окружающей его суеты. Если быть честным, он никогда не любил Новый год. Праздновать его с друзьями было чисто делом привычки, а тот факт, что они сейчас далеко, вовсе отбивает любое предвкушение праздника. В лифте играет какая-то новогодняя песня с радио BBC. А Лерой щелкает суставами пальцев совсем мимо такта. Он звенит связкой ключей с кучей брелоков, которые когда-то покупала ему Джун, и думает, что надо бы ей позвонить. В квартире же привычно тихо и необычайно тепло. Парень стаскивает с себя пальто под насмешливым взглядом владельца несчастного кашемирового изделия и чуть ли не застревает в рукавах. Он вешает его рядом со своим собственным и проходит в гостиную. Лерой застывает на месте. Его взгляд падает на диванный столик, ломящийся от готовой еды из ближайшего ресторана. Несмотря на пластиковые контейнеры, она безумно похожа на домашнюю. Это навевает давно зарытые в темном углу сознания воспоминания о детстве. О том подобии уюта, что когда-то был у парня. Боско никогда не думал, что почувствует что-то подобное снова. Глаза щиплет, но парень быстро смахивает ещё не проступившие слезы. Атлас сзади обнимает его за талию, а подбородком едва дотягивается до плеча парня. — Нравится? — тихо спрашивает он. А после быстро продолжает, будто оправдываясь. — Ты же знаешь, я не умею готовить, поэтому только так. Боско кивает. Он не знает, что сказать. Только лишь наклоняет голову к макушке Атласа и тихо шепчет: — Спасибо. Их мини-елка за двадцать долларов на маленькой тумбочке возле розетки мерцает огоньками, а за панорамными окнами кружат крупные снежинки. Дорогое шампанское разлито по бокалам. Атлас наматывает на пальцы кудряшки Боско, пока парень уминает за обе щеки какой-то салат. Суета улиц едва доносится до такой высоты, а над домами уже виднеются первые салюты. Бой Биг-Бена по радио переносит их в новый год, а Боско просто счастлив, что с утра ему не придется собирать себя по кусочкам и примиряться с началом нового года в пост-похмельной депрессии. Или все-таки придётся? Дэниел рядом с ним выглядит слишком уж довольным.