История одной ошибки

Улицы были мерзкими. Ты шла, спотыкаясь, по липкому асфальту, и каждый шаг давался всё тяжелее. Вонь стояла такая, что к горлу подкатывало. Где-то в тени переулка кто-то не удержался — тебя передёрнуло, и ты поспешно отвернулась, сглатывая подступающую тошноту. Хотелось закрыть глаза. Хотелось исчезнуть. Ты такого не видела никогда. Даже в самых страшных представлениях — не так. Тело ныло. Сознание плыло. С плеча стекала тёплая, липкая жидкость — жёлтая, кровь. Она медленно пропитывала ткань, капала вниз, оставляя за тобой едва заметный след. Ты чувствовала это, но боли почти не было — только тупое жжение и странная пустота внутри. Мне нужно идти быстрее. Нельзя останавливаться. Ты брела на одном упрямстве, держась за единственную мысль, которая ещё оставалась ясной. Место, о котором знали все. Место, о котором шептались даже в Раю. Хазбин Отель. Ты не знала, почему именно туда. Не была уверена, что тебя там примут. Но ты знала одно — выбора у тебя особо нет. Когда вывеска наконец показалась впереди, мир качнулся. Яркий свет резанул глаза. Ты сделала ещё пару шагов — и силы окончательно оставили тебя. Ноги подкосились, и ты рухнула у самого входа, даже не успев понять, упала ли или просто перестала существовать на мгновение. Сознание возвращалось медленно. Сначала — ощущение тепла. Потом — запахи, уже не такие удушающие. Мягкие голоса, приглушённые, будто сквозь вату. Ты открыла глаза. Потолок был непривычно ровным. Чистым. Ты моргнула, пытаясь сфокусироваться, и только потом заметила фигуры рядом. Две девушки. Одна сидела ближе — с чертами, в которых легко угадывалось ангельское происхождение. Она смотрела на тебя внимательно, но без осуждения. Скорее… с тревогой. Вторая — ты узнала её сразу. Чарли Морнингстар. Её улыбка была мягкой, в глазах читалась растерянность. Она явно старалась не напугать тебя, но и не скрывала беспокойства. Ты попыталась пошевелиться — и только тогда почувствовала повязку на плече. Аккуратную, плотную. Кто-то позаботился о тебе. — Очнулась… — тихо сказала Чарли. Обе они смотрели на тебя одинаково: ждали. Не требовали. Не давили. Просто ждали момента, когда ты сама заговоришь. Ты лежала, глядя на них, и понимала — пути назад нет. Всё, что случилось, всё, от чего бежала по этим отвратительным улицам, теперь было здесь. В тебе. И рано или поздно тебе придётся рассказать свою историю.