О перерождение геймера художника в мелюзину

Флёв Сандр встретил нас амбре из ржавчины, машинного масла и чего-то, сдохшего здесь еще до Катаклизма. Это был не просто "нижний город". Это было "днище сервера". Трубы свисали с потолка, как кишки гигантского робота, пар шипел из стыков, а под ногами хлюпала жижа сомнительного происхождения. — Фу, — констатировала Шеврёз, брезгливо перешагивая через дохлую крысу размером с кошку. — Ненавижу это место. Сплошная антисанитария. — Зато атмосферно, — я поправил сползающий берет. — Локация для гринда мобов-мутантов. Держи ухо востро, кэп. Тут могут быть не только крысы. Мы продвигались вглубь, ориентируясь на черные следы, которые я видел своим зрением. Они вели в промышленный сектор, где раньше были заводы по переработке отходов. Внезапно Шеврёз дернула меня за шиворот плаща, затаскивая в нишу за кучей ржавых шестеренок. — Тихо, — шикнула она, прижимая палец к губам. — Патруль. Я выглянул. Впереди был большой зал-коллектор, освещенный мигающими газовыми лампами. По нему ходили они. Меки. Заводные механизмы Фонтейна. Но не те красивые, что ходят по верху. Эти были старые, ржавые, скрипящие модели. Два "Пса" — механические гончие с острыми мордами и горящими красными сенсорами вместо глаз. И один "Громила" — огромный, неуклюжий робот-строитель с буром вместо руки. Они ходили по четкому маршруту. Туда-сюда. Классический NPC-патруль. — Старые модели, списанные за агрессию, — прошептала Шеврёз, снимая мушкет с предохранителя. — Их тут полно. Если заметят — поднимут вой на весь сектор. Придется прорываться с боем. Я беру Громилу, ты отвлекаешь собак... — Стоп, — я схватил её за ствол мушкета (она чуть не пальнула мне в ногу). — Ты что, кэп? Это же стелс-миссия! Какой бой? У нас уровень сложности "Реализм", тут респауна нет. Если мы сагрим весь этаж, нас задавят числом. — И что ты предлагаешь? — она сердито посмотрела на меня своим единственным глазом. — Проползти у них под ногами? — Нет. Мы применим... Древнюю Технику Скрытого Перемещения. Мой взгляд заметался по куче мусора рядом с нами. Бочки, ящики, сломанные манекены... И вот ОНА. Огромная, промокшая, воняющая рыбой картонная коробка из-под запчастей для меков. На боку еще виднелась надпись "Хрупкий груз". Геймерское сердце забилось чаще. Это был ЗНАК. — Вон, — я указал на коробку. Шеврёз посмотрела на коробку. Потом на меня. Потом снова на коробку. — Ты серьезно? Это мусор. — Это не мусор, капитан. Это — Tactical Cardboard Camouflage (Тактический Картонный Камуфляж). Лучшее изобретение для инфильтрации со времен Солида Снейка. — Кого? — Неважно. Лезь внутрь. — Я не полезу в эту вонючую... — Лезь, — я толкнул её в бок. — Я видел их паттерн движения. У нас есть окно в 15 секунд, пока Громила поворачивается спиной. Мы проскочим в коробке. Они реагируют на движение и силуэт. Коробка — это часть пейзажа. Шеврёз выглядела так, будто ей предложили съесть брокколи вместо бургера. Но логика (или мое безумие) взяла верх. — Если нас сожрут в этой коробке, я тебя с того света достану, Хрома. Это было унизительно. И гениально. Мы вдвоем накрылись этой огромной коробкой. Внутри воняло тухлой рыбой и мокрым картоном так, что глаза слезились. Мы стояли, согнувшись в три погибели, прижавшись друг к другу. Мой нос упирался в пряжку её ремня, её мушкет упирался мне в ребра. — Твой хвост щекочет мне ногу, — прошипела Шеврёз в темноте. — Это не я, это физика! Не ерзай, спалимся! Я смотрел через узкую щель внизу коробки, видя только пол и ноги роботов. — Внимание... Громила повернулся. Пошли. Мелкими шажками. Тип-топ, тип-топ. Мы двигались, как краб-отшельник, нашедший новую раковину. Шур-шур-шур. В моей голове заиграла музыка из Metal Gear Solid. Та самая, напряженная, когда ты крадешься за спиной врага. Ту-ду-ду-ду-ду, ТУ-ДУМ! Мы прошли половину зала. — Стоп! — скомандовал я шепотом. Мимо нас, буквально в полуметре, процокала механическая гончая. Я видел её лапы. Слышал жужжание сервоприводов. Она остановилась прямо напротив нашей коробки. У меня внутри все похолодело. В голове раздался тот самый звук тревоги: "!" Шеврёз напряглась, её рука потянулась к пистолету на поясе. — Не дыши, — одними губами прошептал я. Гончая повернула голову. Красный луч сканера мазнул по картону. Она принюхалась (да, у них есть обонятельные сенсоры для поиска контрабанды). Нюх-нюх. Воняло рыбой. Старой, тухлой рыбой. Видимо, для робота-пса этот запах был слишком "фоновым" для Флёв Сандр. Гончая фыркнула паром и поцокала дальше. — Ушел, — выдохнул я. — Продолжаем движение. Мы преодолели оставшиеся метры и юркнули в темный коридор за зоной патруля. Резко подняли коробку и отшвырнули её в сторону. Мы стояли, тяжело дыша, все в пыли и рыбьей чешуе. Шеврёз отряхивала свой идеально красный мундир с выражением глубочайшего отвращения на лице. — Это... — она пыталась подобрать слова. — Это была самая идиотская тактика в моей жизни. Я гордо поправил берет. — Но она сработала. Ноль тревог. Ранг "S" за скрытность. Учись, кэп. Не все решается пушкой. Она посмотрела на меня уже без злости, скорее с усталым удивлением. — Ты невозможная мелюзина, Хрома. От тебя проблем больше, чем от целого взвода новобранцев. Но... спасибо. Я бы не хотела драться с той Громилой в таком узком месте. — Обращайся, — я подмигнул (хотя с моими глазами это выглядело жутковато). Я снова включил зрение. Черные следы стали ярче, гуще. Они вели к массивной железной двери в конце коридора, на которой был нарисован какой-то странный символ — спираль с глазом. — Мы пришли, — мой голос стал серьезным. Игры кончились. — Логово босса. Чувствуешь? Шеврёз кивнула, заряжая мушкет. — Да. Воздух здесь... холодный. И липкий. Как будто кто-то смотрит в затылок. — Open the curtains... — я снова начал напевать, доставая из кармана свой карандаш, готовый материализовать револьвер. — Пора узнать, кто тут ворует память.