Счастливого кинктября

— Ты можешь держаться, правда? Локи может — Локи думает, что он может — Локи должен, независимо от того, может он или нет. Давление в паху болезненное, его кожа раздражена, и в этот редкий момент он ненавидит, что боль заводит его, не отвлекает. Он пробует высчитывать магические формулы в уме. Пробует отвлечься на что угодно, кроме нарастающего оргазма и лёгкой подступающей судороги. Отстраниться вниманием от себя самого, сосредоточиться на чужом голосе, но он так близко, и так долго балансирует на краю, что, к своему ужасу, всё равно начинает проваливаться. — Грандмастер! — Локи вскидывается, вытягивается, словно пытается вытащить себя самого из этого глупого тела. Честно сказать, Локи, быть может, хотел бы уметь такое. — Я не… Грандмастер гладит его по щеке. — Ну, милый, ты, ты отлично, отлично справляешься для меня. Разве ты не можешь, знаешь, продержаться ещё? Совсем немного? Локи сглатывает, и его бёдра сводит от прикосновений Грандмастера к его члену. В его теле так много чувств, так много ощущений, напряжения, что ещё вот-вот, и он сойдёт с ума. Локи размыкает пересохшие губы. — Хорошо. Может, потом он придумает, как отыграться. Но сегодня, сейчас, он может потерпеть ещё немного.