Я болен тобою, Жиртрест..

Полночь. В комнате кромешная тьма. Единственным источником света был монитор ноутбука. Повсюду валялись книги, бумажки… и рыжие пряди. В этом беспорядке, в углу на полу, сидел рыжеволосый подросток. Глаза покрасневшие, с тёмными кругами под ними, очевидно, это далеко не первая его бессонная ночь. Убраться бы стоило… Он знал, какую лекцию прочитает ему мать. Отец как всегда промолчит и просто будет потокать ей. Он собирался навести порядок. Но не сейчас. В руках он держал дневник и чёрную ручку. Дневник был потрёпан до невозможности, исписан до краёв, фотографии вклеены кое-где между страницами. Свободного места почти не осталось. Это был уже третий дневник подряд. Он писал на последней странице. Печально… Этот дневник служил ему долго. *** (08.04.2025.) Почему? Зачем? Я не понимаю, зачем продолжаю всё это… но не могу выкинуть этого мерзкого паразита из головы. Ненавижу его. До дрожи. До тошноты. Но твою мать… Если бы я действительно его ненавидел, стал бы писать о нём три блядских дневника? Жаль, дневник заканчивается. Придётся начать новый. Я больной ублюдок.. А Он мой паразит. Болезнь. Я заражён им. Смешно даже осознавать то что он и не подозревает, что не самый больной в нашей компании. Хотя… он тоже далеко не уходит. Но есть разница.. я знаю что он псих. А он обо мне нет. Он может спокойно заявить, что вломился ко мне домой, или к кому-то ещё, для всех это не секрет. А я? Я был у него ночью у кровати, когда он крепко спал. Не один раз. И никто об этом не знает. И мне нравится это..осознавать. ощущать. знать то, чего не знает никто. Да, это ненормально. Мне самому от себя мерзко. Но как, как не смотреть на него? Он не идеален. И, может, именно поэтому для меня он и есть идеал.. Как же хочется рассказать всё … но что будет, если он узнает о дневниках, о фотографиях? Он почувствует отвращение? Злость? Страх? Я не знаю. И не хочу знать. Он не должен узнать. Никогда. Его нынешнего отношения ко мне достаточно… более чем.. *** Конец листа. Кайл вздохнул и посмотрел на написанное. Обычно его почерк был ровным, аккуратным, идеальным, но сейчас всё было совсем противоположно: кривые буквы, размазанные чернила, мятая бумага. Он перевёл взгляд на экран ноутбука. Там, в окне браузера была открыта страница фейсбука: Эрик Теодор Картман..