Старая сказка

— Охо-хохо, — смеялся Рассказчик, заставляя воронов на ветке наклонить головки вбок в диком изумлении. — Мда, вот так дела..! — тянул он слова, напрягая своих немых собеседников ещё больше. — Даже не знаю, какую такую сказку можно вам поведать? — он сложил нога на ногу, посмотрел сквозь огонь на Неверующего, который, на всеобщее удивление, молча пожимал плечами. Рассказчик отвернулся к проклятому дому, махнув на Неверующего рукой. Поджал губу. Затяжное молчание длилось долго. Только ветки в костре потрескивали. Гитарист переглядывался с Подругой своей. Катя сжала до побеления костяшек пальцев подол платья. А Рассказчик молчал. — Слушай, — взмолил Неверующий. — Может… — Не может, — осадил товарища Гитарист, злобно шикнув на друга. — Не видишь, нам интересно стало. — Интересно? — взревел Неверующий, подскочив на бревне. — Интересно?! — сделал он шаг к парню. — Ты же первый кричал «спасите, помогите», — внаглую пародировал Гитариста Неверующий, наседая на друга, давя на него с высоты собственного роста. — А сейчас?! Сейчас, что поменялось?! — тряс он руками в недоумении, бегая взглядом с Гитариста на Катю и назад. — Гриша, — обратилась к нему Катя, произнеся имя как-то жалобно. — Что Гриша? Что Гриша?! — вскрикнул он, всплеснув руками так, что огонь в костре ещё сильнее поднялся ввысь. — Он же бред несёт, — трясся юноша. — Бред. А вы ему верите? — Про фокусника, — обернулся к людям довольный Рассказчик, подняв вверх указательный палец. Он очень удивился, увидев Неверующего, стоящего спиной к нему.

***

Сего фокусника знает весь город. Славился он отнюдь не простым кроликом из шляпы, да даже не распиливанием, что вводило в ужас всех женщин на представлении, мужиков вынуждало прекращать пить, а детишек — верить в чудо. Правда, пара мальчишек решили повторить трюк. Нашли мальчика и две половины другого мальчика. Нет, этот фокусник был другой. Странные фокусы у него были, но успехом пользовались. За поясом сей фокусник всегда носил револьвер, на плече держал мушкет, порохом набивал все карманы. Выстрел. И из дула цветок вылетает в руки прямо к той прекрасной даме, что сидела в первом ряду. Аж, упала она, потеряв сознание от сего чуда. Ещё выстрел. И из револьвера летит шарик, да не простой. Виски в виде гранулы, прямо в рот вон тому аристократу в чёрном цилиндре. Тот как поперхнулся, так и завалился на бок. А фокусник продолжает представление. — Ложь всё это! — кричит какой-то хмырь в облезлой рубахе. — Мои тайны необъяснимы для тебя? — спрашивал фокусник, целясь в спросителя. — Обмани нас! — вскрикивают зрители. — Мы за чудесами пришли! — поддерживает их братия. А мужик тот тоже упал, получив в рот вискаря. — Тайну знать хотите? — спрашивал фокусник, сверкая по зрителям весёлым взглядом. — Не ужаснётесь? — смеётся он. — Нет! Нет! — слышится отовсюду. — Банальней не придумаешь, — потешается фокусник, расхаживая по сцене. — Мушкеты, револьверы и порох, да и смерти тоже… — он замолк. Люд замер. — Все реальны! — раздалась череда выстрелов, а народ повскакивал со своих мест и помчался, куда глаза глядят.

***

— Чем-то Булгакова напомнил, — умничал Гитарист, в то время как Гришка закипал, так и не присев на бревно, но теперь, стоя лицом к лицу к Рассказчику. Только огонь их и отделял. — О, гениальный писатель, — запрокинул голову назад Рассказчик. — Любимая та глава, ох уж этот театр Варьете, — Рассказчик кашлянул, вернув себя в форму. — Так, вам про писателя или про театр? Гриша сжал кулаки, весь задрожал от подступающего изнутри гнева, а Катя ответила.