Старая сказка

Тьма так и не отступала. Вороны, наблюдающие с когтистых веток деревьев, любопытно наклонили головы, стоило Неверующему разрушить ночную тишину безудержным хохотом, отдающим скепсисом и… нотками тревоги. Гитара, стоящая у ног своего хозяина, издала труньк. Гитарист вздрогнул, вылупившись на инструмент. Жёлтый гриф в темноте стал неприятно-рыжего цвета, с едва видимыми оттенками красного. Кровавого. Зловещего. — Анархист. — вытирал слёзы Неверующий, прерывая размышления друга о природе странных цветов некогда любимой гитары. Рассказчик насупился, сверкнув по Неверующему яростным взглядом. Костёр будто почувствовал сгущающееся напряжение между мужчинами и запустил ввысь языки пламени, заставив Подругу заскулить от отчаяния. Рассказчик зло хмыкнул. — Думаю, уходить от темы кладбища мы не будем. — прохрипел он, что Гитаристу представилось, будто Рассказчик уже родился с сигаретой во рту. Девушке ничего не оставалось. Она уже смирилась со своей участью, заметив странное шевеление за проклятым старым домом. Тьма стала ещё гуще.

***

Жил да был один весёлый парень. Озорник, затейник, душа компании. Все следовали за ним по пятам, даже не думая, что это может привести к беде. Но так оно и случилось. Решил он как-то позвать своих друзей на кладбище. — Хотите на могиле спляшу я вам. — рот искривился в улыбке. Не злой. Доброй, да даже простецкой. Парни и девицы переглянулись. Ночь совсем недавно сошла на обитель мёртвых, поэтому кресты да камни выглядели ещё более пугающе, чем при свете дня. — Может не стоит? — попыталась вразумить парня одна девица. Но того было уже не остановить. Парень запрыгнул на могильный холмик, украшенный старым покосившимся крестом. Венок не меняли со времён захоронения. Чудо, что он до сих пор не развалился и не превратился в прах. Прыжок в воздух. Изящное приземление. — Ого! — восклицали друзья, опасливо переглядываясь. — Не может быть! — подхватила веселье парня девица. — В ногах какая прыть! — гордо заявил юнец, сунув руки в карманы. Парень птицей взлетал. Опускался на могилу, совсем не пошатываясь на своих ногах. Проказник разошёлся. Парни и девушки восторженно восклицали и даже не заметили, как танцор, словно веретено закрутился и стал зарываться в землю. Юнец первым понял, что что-то не так. Лицо танцора старилось. Искривлялось. Стало похоже на морду мертвеца, который и лежал в этой могиле. — ААА! — завизжали девицы, указывая трясущимися руками на не то живого, не то мёртвого. В ужасе друзья разбежались по домам. А выдумщик-затейник даже не заметил их скорого побега, продолжая свой танец, будучи наполовину присыпанным чёрной землёй. Он не был чародеем. Да и в танцах-то ничего не понимал. Всё было куда проще. В могиле, которую он осквернил лежал дедушка Егорки. Усопший был танцором, вот только не смог он за жизнь свою земную насладиться лёгкостью танца. Вот и решил с внучком станцевать любимый пируэт.

***

Вороны согласно закаркали. Рассказчик закончил, подкинул в костёр ещё веток, но глаз с Неверующего не сводил. Тот вновь презрительно фыркнул. — Слушай, можно мы пойдём? — Гитарист оглаживал плечи Подруги, которая вот-вот да и расплачется. — Невеста твоя? — угадал Рассказчик. — Есть история и про свадьбу. — сверкнул он белоснежными зубами, которые умудрились ослепить Гитариста. — И про деда на ней. Не Егорки. — поспешил добавить он, пока Неверующий не начнёт нести чепуху.