Глас вопиющей

Твои слова — это ложь вперемешку с глупостью, Это дёготь, сбагренный ложкой мёда. Может быть, от мозговой блядоротой скудости Пустоту щедро мажешь, как серость помёта. Говоришь: «Все смотрите, глаголом пророческим Жгу сердца многоумного племя‐народа!» А кто твой народ? Кто твоим словотворчеством Восхищён, как искрой, прожигающей годы? Всё оно, твоё стадо, не может зреть леса За деревьями, кучно друг к другу стоящими. И твоя благодушески‐глупая месса Не сравнится с песнями настоящими.