он ждёт за дверью

***

Эллиот ехал на работу в тягостной тишине. Музыка в наушниках больше не помогала — звуки будто теряли смысл, превращались в фоновый шум, как шелест ветра за окном. Солнце уже поднималось над городом, но свет казался тусклым, будто выцвевшим. Он чувствовал себя разбитым. Тело ныло от усталости, глаза жгло, словно в них насыпали песка. Бессонная ночь сделала своё дело. Но выбора не было — нужно работать. Он вышел из автобуса, перешёл улицу и уже собирался свернуть к заднему входу пиццерии, когда что-то заставило его остановиться. В переулке напротив стоял человек. Сначала Эллиот подумал, что ошибся. Просто прохожий, ждущий кого-то. Но сердце неприятно ёкнуло, когда он понял — это он. Тот самый клиент. Незнакомец. Стоял неподвижно, полуприкрытый тенью, и, казалось, смотрел прямо на него. Между ними было метров двадцать, но Эллиот всё равно чувствовал этот взгляд — холодный, тяжелый, обжигающий изнутри. Он даже не двинулся. Просто стоял. Как будто ждал. Эллиот сглотнул и отвёл глаза. Постарался не бежать, но шаги его всё равно ускорились. Он почти физически ощущал, как тот взгляд прожигает ему спину. В голове мелькнула мысль: «Может, он стоял здесь всё утро? Ждал меня?..» Эта догадка заставила кожу покрыться мурашками.

***

Внутри пиццерии всё казалось по-прежнему. Гул голосов, запах расплавленного сыра, хлопанье дверцы печи. Мир продолжал жить, и от этого становилось чуть легче. Эллиот заставил себя улыбаться клиентам, делал вид, что всё в порядке. Но мысли возвращались к тому, что он видел. Он ведь стоял там. Просто стоял. Смотрел. Сколько времени? Минуту? Час? Он не знал. И не хотел знать. День тянулся мучительно медленно. Один клиент жаловался, что в пицце «Четыре сыра» нет помидоров, хотя они там никогда и не были. Другой наезжал за то, что закончились ананасы, и требовал «гавайскую», как будто Эллиот лично решил испортить ему обед. Смена шла своим чередом, и единственным странным моментом было то, что тот человек больше не появился. Именно это тревожило сильнее всего.

***

Ближе к трём часам дня линси, его коллега, заметила, как он побледнел, и нахмурилась. — Эллиот, тебе плохо? — Всё нормально, — соврал он, не поднимая глаз. — Не ври. Ты еле стоишь. — Она сложила руки на груди. — Иди домой. Я справлюсь сама. Он хотел возразить, но усталость победила. — Ладно, — тихо сказал он. — Спасибо, Линси. Он набрал номер Шанса. Тот ответил почти сразу, его голос звучал бодро и привычно спокойно: — Да, что случилось? — Можешь заехать? Я… неважно себя чувствую. — Конечно. Буду через десять минут.

***

Шанс приехал быстро, как и обещал. Его старый седан затормозил у обочины, и он вылез из машины, прищурившись. — Ты выглядишь… мягко говоря, хреново, — сказал он, подходя ближе. — Не спал всю ночь. — Эллиот попытался улыбнуться. — Ничего, просто устал. Шанс смерил его внимательным взглядом. — Если что-то не так, скажи. — Всё в порядке, — ответил Эллиот, избегая прямого взгляда. Дорога домой прошла молча. Радио играло тихо, но даже оно не могло заполнить напряжённую тишину. Когда они остановились у дома, Шанс хлопнул его по плечу: — Отдохни. И, Элли, серьёзно — не держи всё в себе, ладно? — Да, — кивнул Эллиот. — Спасибо, Шанс. Шанс уехал, оставив за собой короткий след выхлопа и ощущение неловкой пустоты.

***

Эллиот вошёл в квартиру, скинул обувь и просто осел на диван. Его тянуло в сон, но тревога не отпускала. Он включил телевизор — лишь чтобы не было так тихо. На экране мелькали какие-то новости, но он не слушал. Прошло, может, полчаса. Телефон зазвонил. На экране — Линси. Эллиот нахмурился: Зачем она звонит? Наверное, забыла что-то по работе… Он взял трубку..

***